В ту поездку, о которой пойдет рассказ, мне с «тральщиками» категорически не везло. Сначала я пристроился за дорогим «Мерседесом», который километров через пять занервничал, видимо решив, что на хвост сели киллеры, и надавил так, что моментально ушел за горизонт. Потом я «зацепился» за скромный «Вольво», водитель которого оказался отвратительно вежливым – заметив, что я за ним еду, он притормозил, подался вправо и даже поворотником моргнул: «Обгоняй, не стесняйся!». Пришлось обгонять – не разочаровывать же хорошего человека, их и так в Красную Книгу пора заносить… Большинство автомобилей ехали либо слишком быстро, либо слишком медленно, а несколько подходящих «тральщиков» один за другим «подорвались на мине» и остались на обочине подписывать протоколы. Правда, я за их счет миновал засады, успев притормозить, но остался без прикрытия. А между тем, начался самый «радароопасный» участок маршрута – там, где кривые «американские горки» Тульской области переходят в приличную шестирядку. Измученные узкой дорогой и бесконечными фурами водители, вырвавшись на простор, невольно разгоняются, пытаясь компенсировать потерянное время – а тут их и поджидают «ловцы человеков». Мне повезло – с примыкающей дороги выехал почтенный отец семейства, с женой и детьми, на десятилетнем примерно Пассате-универсал. Держал он 125 км/ч, ехал ровно, и я тут же пристроился за ним. К счастью, он не обращал на меня никакого внимания, и не подозревал о той неблагодарной роли «тральщика», которую я для него приготовил. Я с удовольствием расслабился, и поехал спокойно, не высматривая мучительно придорожные силуэты патрульных машин. Судя по номерам и машине, это явно был москвич, возвращающийся с далекой дачи в душную столицу, человек уравновешенный, хороший работник, достойный семьянин и вообще, джентльмен во всех отношениях положительный. Ну, по крайне мере, мне нравилось так думать – я автоматически проникся симпатией к человеку, который поможет мне проехать последние 200 километров без лишней нервотрепки. Смотреть мне было особенно не на что, – пейзажи трассы М4 надоели до оскомины, – и я разглядывал своего «тральщика». Машина не новая, но ухоженная и чистая – человек не гонящийся за ложным престижем, но при этом аккуратный. Мотор дизельный – значит владелец разумный и экономный. Дети сидят смирно, не скачут, не корчат рожи проезжающим – хороший отец, умеет воспитать. На обгоны выходит спокойно, не газует, заранее включает поворотник – хороший, уравновешенный водитель. В общем, всецело положительный тип, из тех, за кого хочется выдать замуж сестру. За таким и ехать приятно. Однако в какой-то момент мне пришлось с огромным сожалением отпустить своего «тральщика» вперед – зов природы стал непреодолим. Остановившись у кирпичной будочки с буквами «М» и «Ж», я долго ругался на сограждан, которые, простите, засрали все вокруг таким густым слоем, что к туалету было просто не подойти. (Кто останавливался у придорожных туалетов на М4, тот меня поймет). В общем, когда я вновь продолжил путь, «Пассат» уже скрылся за горизонтом.

Буквально через несколько километров я увидел его стоящим у обочины и не сразу понял причину – мой «тральщик» «подорвался». Я начал тормозить, но поздно – гаишник выстрелил «от бедра» радаром и пригласил меня присоединиться к компании. Я сбросил скорость, остановился, вышел из машины, с наслаждением потянулся – в это время водитель «Пассата» (наконец-то я его разглядел – представительный мужчина лет 35-40, с правильными и даже, пожалуй, благородными чертами лица, небольшой аккуратной бородкой и зарождающейся лысиной) забрал свои документы у гаишника. Сотрудник ДПС предъявил мне экранчик радара, на котором моргало красным число 117 – небольшой, но очевидный криминал. (Немножко притормозить я все-таки успел!) Широким жестом он пригласил меня в патрульную машину к напарнику, а сам устремился орлиным взором вдаль, в поисках следующей жертвы. Но тут его внимание было жестоким образом отвлечено – «Пассат» взревел мотором и, волоча за собой заблокированные задние колеса (правильный водитель поставил его на ручник!), попытался умчаться вдаль. Не вышло – заглох. Я увидел, как водитель размахивает внутри руками, летят какие-то вещи… Снова взревывает мотор, дым из под передних колес, задние волоком по асфальту.. На этот раз мужик наступил на газ от души – ему удалось переключиться на вторую, затем на третью, и, метя по дороге заблокированной кормой он, почти боком влетел в поворот и скрылся за ним. Гаишники смотрели ему вслед, раскрыв рты. Тот, который сидел в машине, даже высунулся на улицу, а его напарник удивленно сказал: «Надо же, всего сто рублей, а как расстроился!».

Минут через десять, расписавшись везде, где требовалось, я тронулся дальше. К своему немалому удивлению, где-то в километре за поворотом, я обнаружил стоящий на обочине «Пассат», а рядом водителя, поднявшего руку в просящем жесте. Не мог же я бросить человека в беде! – Остановился. Мужчина обратился ко мне совершенно спокойным голосом: «У вас не найдется пассатижей? У меня ключ в замке зажигания сломался.» Я, желая помочь, заглянул в салон – мало того, что ключ был обломан под корень, так еще был вырван переключатель поворота, оторван козырек, вырвано с мясом крепление мобильника (сам мобильник валялся под ногами в виде кучки деталей) и даже сорвана ручка с рычага КПП. Колеса еще дымились – машина явно проехала пару километров на ручнике. Жена и дети сидели с абсолютно белыми лицами и глазами филина, натянутого на глобус. Я предельно вежливо сообщил этому человеку, что по моему мнению, ему следовало бы вызвать эвакуатор, благо до Москвы уже не далеко. Во ответ я услышал нечто, похожее по тембру на визг бензопилы: – Пошел на …, идиот! Ни … в машинах не понимаешь и руки из ж… растут! Что мне оставалось делать? Не драться же с ним… В таком состоянии он мог и покусать. Пожал плечами и поехал дальше. Одно меня порадовало – что он с ручника так и не снялся. А то наверняка задавил бы кого-нибудь…

Что наша жизнь с людьми делает – иной раз смотришь, и только удивляешься…

Какое-то время у меня был маленький такой гаражный автосервис. Крутили там гайки вдвоем с приятелем, занимаясь по большей части межгоночным обслуживанием спортивных машин, но не брезговали сшибить копеечку и на гражданских. И произошло все, когда мы как раз возвращались оттуда. В тот день у нас в ангаре почему-то не было воды – то ли отключили, то ли кран сломался – не помню уже. Так что мы кое-как отмыли руки из баклажки минералкой, застелили сидения в машине тряпками, чтобы обивку не загадить, да и поехали ко мне отмываться – глупо переодеваться в чистое, когда ты в масле по уши. В общем, когда мы поставили машину на стоянку и побрели, вид у нас был самый что ни на есть пролетарский – чумазые рожи и замасленные комбезы, плюс по бутылке пива в руке, для восполнения жидкостного баланса. И вот, мы идем по центру города этакими гоблинами, с наслаждением всасываем в себя пенный напиток, и жизнь постепенно становится краше. Нет ничего лучше первых глотков пива после жаркого дня, наполненного физическим трудом. Это просто оргазм какой-то, честное слово. Небесная музыка в организме.

Всякого рода спецовки – они как шапки-невидимки. Если ты идешь по улице в какой-нибудь спецодежде, то взгляды окружающих обтекают тебя не фиксируя и не вычленяя из городского пейзажа – как урны какие-нибудь. Лучший способ спрятаться белым днем посреди толпы. И потому, когда я услышал громкое: «Молодые люди, подойдите сюда!», я сперва не отнес это к нам. Не такие уж мы молодые были даже в те поры. Так что среагировали мы только со второго раза. Слова: «Молодые люди, я к вам обращаюсь!» по проникновенности тона были сравнимы с зубным буром. На млеющий в пивной эйфории организм это легло таким диссонансом, как будто посреди скрипичного концерта кто-то решил подыграть на циркулярной пиле. И – картина маслом. У обочины стоит новенькая «пятнадцатая» этакого, знаете ли, сребристо-небесного цвета. Чего-то-там-металлик. Правое переднее колесу у нее свернуто назад-внутрь и спущено, отчего машина имеет вид несколько унылый. Но это-то как раз фигня. А вот стоящая рядом Дама убивала просто наповал. Прямо-таки непонятно, что это она возле вазовского зубила делает, с такой внешностью, с которой надо ездить как минимум в тойота-камри. Не могу сказать, что она была красавицей, но внешность мягко говоря заметная. То есть, может быть, она и красива, но для меня печать стервозности на женском лице убивает любое совершенство черт наповал. А это была Классическая Стервь. Губы в ниточку. Глаза отливают цветами побежалости, как перекаленный металл. И выражение на лице… Я сразу, знаете ли, понял, что это начальница, у которой в штате есть специальный человек, вытирающий лужи за подчиненными в ее кабинете. Что-то было в ней такое, от чего хотелось, судорожно потея, оправдываться за все, начиная от спертого в детстве варенья. То ли боевой макияж «тресни мое зеркало», то ли маникюр «страшный сон Фредди Крюгера», которым она постукивала по капоту так, что у меня по спине бежали мурашки. Я прямо-таки видел, как она рвет своими когтями сотрудников на планерке, добираясь до сонной артерии… Бррр…