Эх, не застегнётся воротник! —
знать, не по размеру новый китель.
Нет бы, попросила напрямик:
«Братцы, мол, не справлюсь — пособите!»
Как же?! Держит марку: «Я сама!»
Старшая по званию… но баба(!)
Немцы…… окружение…… война…
Нет, не даст слабинки…… а могла бы…
Младшему сержанту до плеча —
кажется, сама ещё девчонка —
только вот в устах её звучат
резкие команды зло и чётко.
Громко, заглушая автомат,
кроет всё и вся отборным матом:
«Сопли подотрите, лейтенант!
Слышите?! За Родину!!! В атаку!!!
И откуда что берётся вдруг?
Страха под ребром как ни бывало —
прёшь за ней, не видя, что вокруг
землю вкривь и вкось перепахало…
Сквозь завесу дыма и огня
просто, как слепой, идёшь на голос
той, о ком в народе говорят:
«Короток, мол, ум, да долог волос» —
Дура-баба — что там рассуждать?
Только на войне и пуля-дура.
А девчонка раненым — как мать —
многих к жизни заново вернула.
Ласково склоняясь над лицом,
с нежностью шептала: «Пей, голубчик…»
Каждый с ней держался молодцом.
Каждый становился с ней живучей.
Но, бывало, горькая слеза
воздух пеленою застилала —
плакала девчонка… кто сказал:
плакать на войне — не по уставу?
А ещё, бывало, по весне,
в редкие минуты передышки
пела она песни о Москве,
про любовь какого-то мальчишки.
И казалась доброй тишина,
чудилось, что где-то пахнет хлебом,
верилось, что кончится война,
станет, как и прежде, мирным небо.
Только преждевременны мечты…
Эх, друзья-подруги фронтовые,
как ей были дороги цветы —
скромные ромашки полевые!
Сколько раз плела из них венки!
Знала ли, что будут над могилой
плакать голубые васильки?
Да, она нас многому учила —
лишь не научила одному:
как суметь сдержать слезу мужскую
в самую последнюю весну —
светлую…… победную……… святую…
