Идём гулять под вечер в летний парк.
Я медленно бреду по тротуару.
Чуть поодаль смеются и шумят
две доченьки мои, а с ними мама —
две юных жизни с ветром в голове
и зрелость, чуть ссутулившая плечи
от выстраданных горестей и бед —
три самых дорогих мне человечка…
Какими же вы хрупкими теперь
мне кажетесь в зеленом окруженье
склонившихся берез и тополей
над судьбами двух разных поколений.
Как бережно раскрытая ладонь
сжимает эти детские ладошки,
заимствуя пылающий огонь
у детства… Тлеет сердце понемножку,
и вспыхивает радостно на миг,
как угли, догорающая старость…
Смотрю с щемящей горечью на них
и думаю: «а много ли осталось?»
Мне хочется до капельки впитать
родной, неповторимый образ мамы —
улыбку…… голос… ироничный взгляд…
такой родной… и добрый… самый-самый…
Как страшен этот мир и как жесток…
Смогу ль вас защитить от бурь и ветра?
Сберечь души взрослеющей росток?
А мама…… тоже думает об этом…
Я знаю: её думы каждый день
не только о судьбе любимых внучек,
что следуют за нею словно тень,
и держатся доверчиво за ручку.
В молитвах мамы есть моя душа.
Согретая заботой материнской,
я слышу в себе голос малыша,
пронзительный, смеющийся, лучистый,
как будто бы пришедший из глубин
далёкого, растаявшего детства…
Невидимые сеточки морщин
на мамином лице — моё наследство,
мой светлый оберёг и мой покой…
Храни вас Бог, любимые… родные…
Как ласково шумят над головой
в лучах вечерних клёны золотые.
