Нижняя часть лица от удара приняла вид совсем не такой, как при жизни, но черты мертвого лица узнаваемы. А веки… Это твои веки, лоб твой, волосы с сединой тоже твои. Мне нравилось их гладить, я любила прижаться губами к этой умной голове с седыми волосами. Я дразнила тебя: «А давай тебя покрасим», на что ты, отбиваясь, говорил: «В рыжий цвет. Как у Кирюхи. Будет двое рыжих».

Народу было очень много, но я никого не видела. Я стояла у твоего гроба, держа в правой руке зажженную свечу, а в левой – маленький иконостас, который подарила тебе твоя мать на нашу свадьбу.

Нам с Кириллом надо было выстоять. Выстоять достойно, как подобает твоей жене и твоему сыну.

Мы смогли. Ты можешь гордиться своей семьей.

Батюшка отпевал новопреставленного раба Божьего, горели свечи, в воздухе плыл беловато-сизый туман ладана. Люди несли живые цветы. Целые охапки цветов лежали у твоих ног, а люди все шли и шли. Господи! Сколько же у тебя было цветов!

Утро было теплым и солнечным. Многие поехали на кладбище. Мои близкие подруги, взявшие на себя все хлопоты с похоронами, организовали поминки по христианской традиции, как положено, поэтому все было достойно. Когда коллеги, друзья, родные стали прощаться с тобой, говоря последние слова, стало резко холодать, а когда крышка гроба легла на свое штатное место, пошел дождь. Холод усиливался, и народ поспешил в автобус, который должен был отвезти всех в кафе на поминальный обед. Пока мы ехали до кафе, дождь разошелся не на шутку, а через час-полтора пошел снег. Боже мой! Какой повалил снег! За несколько часов выросли настоящие сугробы, на улице мела настоящая зимняя метель. Стало белым-бело! Земля укрывала тебя саваном. Ведь ты был Никола Зимний. Может быть, это Николай-угодник расстарался за своего крестника?!

Вечером, когда мы с Кириллом сидели дома у твоих родителей и поминали тебя, метель бушевала так неистово, что в окно невозможно было что-либо рассмотреть.

«Давайте помянем Николая. Хороший был человек», – сказала твоя тетя, поднимая стопку водки, и в этот миг над нашими головами раздался мощный раскат грома! Все переглянулись. Это не могло быть случайностью. Это был знак! Но все ли это поняли?

А какое мне дело до этого? Главное, что мы с сыном это поняли.

Зима стояла как раз до девятого дня, 18 мая, и только после обеда снег начал таять под появившимися лучами солнца, и весна вернулась вновь.

Ты знаешь, накануне похорон я ходила в церковь к своей иконе. Я хотела попросить Николая-угодника помочь мне пережить это испытание, дать утешение и силы. Но иконы нигде не было. Я спросила девушку-послушницу, где она может быть. «А она на послушании. Вон лежит, но к ней нельзя», – был ответ.

Икона появилась 19 мая, после девятого дня. Странно, правда?

А помнишь, мне приснился сон-предупреждение, но мы его с тобой не поняли. Когда я проснулась в слезах, ты буквально заставлял меня сесть и записать его: «„Лель, ты записала свой сон? Да ты что! Забудешь ведь! Садись и пиши, прямо сейчас“. Я долго ходила под впечатлением этого то ли сна, то ли видения, не решаясь сесть за его описание. Слишком много души надо вложить, да и переживать снова – только лишние слезы. Но ты был непреклонен на этот раз, и на бумагу легло следующее.

«Пыльный, заброшенный чердак-мансарда. Большие окна-квадраты на потолке, выхватывающие куски неба, множество всякой рухляди: разбитые старые стулья, низкие старомодные шкафы, какие-то коробки и прочие ненужные сломанные вещи.

Группа молодых людей ходит по этой заброшенной мансарде, поднимая какие-то мелкие вещи и насмешливо комментируя находки.

И вот из-под груды бумаги, накиданных досочек и прочего мусора извлекается старая, рассохшаяся семиструнная гитара с длинным грифом и спущенными струнами.

„Смотри-ка, какая штука! Наверное, времен царя Гороха!“, – этот насмешливый и удивленный голос принадлежит молодому парню.

Я беру из его рук гитару. Боже! Как она похожа на ту, что была у меня в юности!

„Я умела играть на семиструнной гитаре, но только романсы“, – говорю я парню и ставлю пальцы на лады, вспоминая их расположение в аккорде. Струны на гитаре спущены, как тряпки, прижать их несложно. Гитара не звучит совсем. Я пытаюсь натянуть их, закручивая колки на грифе. Струны скрипят, натягиваются и больно вдавливаются в пальцы при повторной попытке зажать их. Правая рука ударяет по струнам с огромным желанием получить стройный звук. Что-то получается… Это обнадеживает, и я снова и снова пытаюсь буквально бить по струнам правой рукой, а левой беру простенькие аккорды, которым учил меня отец давно, в юности.

Гитара неохотно, со скрежетом и скрипом что-то пытается выдавить из себя, разминая старые, заржавевшие струны.

Голос ее из скрипучего и резкого понемногу становится более чистым.

Я никогда не умела играть „боем“ и никогда не увлекалась рок-музыкой. Но то, что стало выходить из-под моих пальцев, было роковой композицией. Я с удивлением вслушивалась в музыку, рождавшуюся буквально из ниоткуда, и смотрела на свои пальцы, которые мне больше не принадлежали. Они творили чудеса! Пальцы левой руки бегали по ладам с немыслимой скоростью, ведомые чьей-то чужой волей и умением, а пальцы правой в едином порыве буквально летали над корпусом гитары, обрушиваясь на струнный ряд с неистовой силой.

Музыка нарастала с невероятной силой. Казалось, что нет пыльной мансарды и оконных проемов с кусочками неба. Есть только огромное пространство, которое то закручивалось в вихри и несло меня с невероятной скоростью вверх, то расширялось во все стороны, и тогда моя гитара становилась огромной, а ее гриф взмывал высоко в небо. Струны на нем начинали светиться неоновым светом, утолщаясь, наливаясь мощью, и тогда все вокруг исчезало, кроме этих струн, похожих на лазерные жгуты, уходящие в бесконечность.

Музыка была столь мощной, столь сильной, что удерживать гитару было почти невозможно. Да и размером она стала с контрабас! Корпус буквально опирался на что-то твердое, хотя пола не было. Вокруг было синевато-фиолетовое пространство.

Красота и мощь рок-музыки потрясали!

Казалось, пространство плавилось, рвалось, сворачивалось и расширялось одновременно, несясь на огромной скорости куда-то в неведомое.

Гитара дрожала, и дрожало от вибрации и волнения все мое тело.

Мои руки напряглись, вены вздулись, кровь толчками прокачивалась и перекатывалась по моим венам, готовым лопнуть от натуги.

Боль в руках стала невыносимой, но гитара стала звучать все тише и тише. Дрожь от изрыгающейся наружу мощи прошла, и гриф стал неуклонно клониться ниже и ниже к земле.

Музыка с ее мощной раскатистостью перешла в тихие рыдающие звуки. Гриф гитары, будто обессилев, ткнулся в землю, а струны звучали так тихо, что их могло услышать только плачущее, страдающее сердце, ибо музыка, которую они играли, была пронизана такой невыплаканной болью, такой несказанной грустью, что ощущалась буквально на физическом уровне.

От переполненности болью сердце разрывалось.

Струны почти перестали звучать.

Они умирали.

Они спели свою последнюю песню.

Сквозь старое потрескавшееся дерево корпуса гитары стали проступать маленькие капельки смолы, похожие на слезы.

Они текли по морщинистому лицу гитары, стекали по корпусу и ладам, и струны, смоченные этим соком, жалобно стонали.

Кожа моих пальцев, мокрых от гитарных слез, стала рваться, как бумага, выступающие капельки крови, смешиваясь с влагой, жадно впитывались умирающими струнами.

Кровь вытекала из пальцев все сильнее, струйки ее заполняли струны, как сосуды, и те становились красными и утолщенными.

Каждая проволочка этих живых струн впитывала драгоценную влагу.

Гитара оживала, а мои силы слабели.

Дрожь в ногах и немощь рук…

Казалось, еще немного – и гитара выпадет из моих слабеющих объятий.

Но мои вены стали венами гитары, а ее струны – продолжением моих сосудов. У нас с ней была единая кровь!