Но главное было в ином. Отверстому после сна взору Швачкина открылся за окном снегопад. Мир за двойными рамами, лишенный звуков и запахов, представал белым фильмом без фонограммы, этот мир, сорвав голос, трепетал снегопадом. И как во сне, хлопья плясали на незримых нитях театра крошечных марионеток.

За окном воздвигался прототип небытия. И заманчиво толкнулось в груди: сон был образным, метафоричным. Обычно и дневное и ночное сознание Швачкина было строго рациональным, даже сновидения приходили, точно калька с повседневностью. Сильный, в общем-то, изобретательный ум Швачкина был лишен артистизма. Подсознательная стихия творческих прозрений никогда не вторгалась в процесс мышления.

Понимание этого своего несовершенства порождало в Швачкине завистливую ненависть ко всем, кому было дано неданное ему.

«Нет, нет, – приободрил я себя, – я еще не обратился в Швачкина. Я ведь еще не утратил способность видеть незримый мир, слышать его беззвучные шорохи. Метафоры бытия еще трогали мое сознание».

Но именно сознание: профессиональная привычка обращать зрелище в образ. Подмечать забавное и грустное, то, что может стать «материалом». Ведь как ни нелепо, я все время собирал байки, будто мне и не вбили в сердце острый, неотторжимый клин. Да еще боялся, что смерть обернется банальностью модной ныне детективщиной.

Все это было работой сознания. Но ведь я знал времена, пусть нечастые, когда сущее (или не сущее) входит в тебя неведомыми путями, минуя конструкции разума. Когда несущее, то есть несуществующее вторгается в тебя именно несущими его силами.

Выходит, убогий Кутя прав: пространство замысла и вымысла принадлежит «сыновьям времени»? Что ж в этом есть свой резон, хотя – обидно.

Э, нет, сынки времени, рано обрадовались! Нет на вас Павла Званского! Не ведаете вы, что Время с глюковыми сенсорно-вербальными контактами уже и на вас нацелилось. Дайте срок – и ваши творения замечутся в снегопаде небытия. Или как там у них будет, у Званских?

Между тем за моим дачным окном шел исход белых выходцев из рая. Снегопад – прототип небытия. Тот самый, что некогда высвободил (хоть на день) Максима Шереметьева.

Из чавкающей топи повседневности в ненарекаемую взвесь воображения. Между тем

и еще

Я всматривался из кулис моего дачного окна в толчею невесомых белых скитальцев. Я даже при желании мог описать внятность и невнятность зрелища. И что? А ничего. Скоро и надо мной прокукарекует инфернальный петух Былинского.

Что из того, что я вдруг, по причуде Доронина, а также по милости зрительских опросов оказался востребованным? Что пришли деньги, а, может и новые заказы? Со мной произошло самое горькое: истерлась черта, которая, вторгаясь в строчку, обращает простейший порядок слов в непостижимость их происхождения. Хоть иногда, хоть изредка.

Я никогда не обольщался относительно масштабов отпущенного мне свыше. Но такое случалось. А сейчас даже едкое горе (О, горе – вечный управитель строчек), не способно выкликнуть зрячесть подлинных слов.

Что виной случившегося со мной, понятому сейчас? Годы вынужденного простоя? Обиды ненужности? Или просто, как говорится, оскудел сосуд. Вычерпан, израсходован… Какая разница. Случилось.

Прототип небытия льнул к окну небытием подлинным, различаемым, узнаваемым в лицо.

– Разрешите, – он сделал полудвиженье плечами, рассчитанное на позволение снять пальто. Отличное пальто, фирменное. Но я, разумеется, понятия не имел какая именно фирма это одеяние сваяла. Как и костюм гостя, как его галстук и ботинки. Как и его прическа – гладкие волосы на пробор. Но то, что прическа такая сейчас старомодна, мог я усечь. В общем, он был из нынешних «денежных», не желающих расставаться со знаками своей былой значимости.

– Самсонов Игорь Андреевич, – он протянул мне руку.

– Я знаю. Начальник службы безопасности Дениса Доронина. Вы же назвались по телефону.

– Так точно. Разрешите? – полудвижение рукой в сторону кресла.

– Да, да. Прошу вас, садитесь. – И он опустился в кресло, каким-то проблеском взгляда окинув комнату.

– Видите ли, Алексей Алексеевич, мы располагаем полными данными об убийстве вашей супруги.

– Кто это – мы?

– Наша контора.

– Откуда? Ведь и милиция ничего не нарыла.

– Милиция ничего и не может нарыть. Именно поэтому Денис Андреевич поручил это мне.

– И что же вы нарыли? – я услышал как надломился мой голос.

– Изложу. Все по порядку. Вы же занимались судьбой героев вашей книжки? Занимались. Но, вряд ли знаете все. Скажем, подробности личной жизни Ирины Бекетовой. Будем называть ее так.

Что-то очень типичное дышало в стилистике его речи. Что? Пожалуй, каноничная манера работников «органов». Именно такими изображает бывших гебешников наш кинематограф.

Ага, видимо, в свое время поперли товарища Самсонова с Лубянки, он и кинул свои таланты в личную охрану. Тоже типично. До скуки.

– Ну, кое-что я знаю. Знаю, что она вышла замуж за Соконина. Что дико разбогатела, что очень активно занималась благотворительностью. Так?

– Так, – согласился Самсонов. – Она, вообще, очень щедрый человек. Вот и мужу своему целый дециметровый телеканал купила.

– Купила? Не знал. Впрочем, сейчас модно покупать и каналы, и лицензии на вещание. И даже если бы в документальном фильме о героях «Светки» это обстоятельство было отражено, никто бы криминала в подобном факте не усмотрел. Разве что Соконин. Он же мнит себя рыцарем без страха и упрека.

– Помилуй бог, Алексей Алексеевич! Он не вникал и вникать не намерен. Он творец, ученый, он выше такой мелочевки, как деньги. Господин Соконин получил канал, посвятил его весь жизни зверюшек, сам ведёт большую программу. Что еще?

– Да, вероятно, – согласился я. Именно так, не ведая подробностей, должен был поступить Соконин. Хотя, черт его знает: может он и на Ирине женился в благодарность за подарок? Вполне может быть, вполне.

– Соконин знал, что он владелец канала?

– Понятия не имею. Иван в такие подробности не вникает. И Ирина его всякой ерундой не отягощает. Лишь бы был при ней. Она же на нем сдвинута.

– Это мне понятно. Не понятно иное: какая связь между звездной четой и гибелью Лили? Вы ничего не путаете?

– Путать мне не положено, – улыбнулся Самсонов, – должность не позволяет. – А связь прямая. Издательство «Фантом» заказывало вашей покойной супруге книгу о Бекетовой?

– Заказывало.

– Брала Елизавета Петровна интервью у всех, кто знал Ирину в прежние годы, кто был свидетелем ее первых успехов, ее восхождения?

– Да. Даже Швачкина на интервью раскачала.

– Именно. А Швачкин похвастался друзьям, что изложит всю правду. А правда-то поскудная. А до той поры никто не знал, что Швачкин в интересах собственной карьеры подкладывал певичку, а потом певицу Ирину Бекетову под кого попало. И та слушалась.

– Да, я понимаю, история отвратительная, хотя вполне банальная. Но, уверяю вас, Лиля никогда не написала бы об этом в книге.

– Вы так думаете. Не Ирина. Та только и терзалась: узнают все, узнает Соконин, главное – Соконин. И – конец ее жизни, ее счастью.

– И что же?.. – я еще не понимал, к чему клонит Самсонов.