Заказала ядовитого цвета коктейль.

Пьсююють! Большой глоток через соломинку. Пьсю-юють! Еще один.

Я улыбнулся.

– И что ты смешного увидел? – с неприкрытым, как полоска ее живота, вызовом спрашивает она.

Смешного? Звук смешной. А увидел…

Так вот, через свой личный фотошоп, используемый в качестве плагина к воображению, я увидел… Нет, не так… Я сразу изменил цвет ее волос. У нее карие глаза, поэтому розовые волосы я заменил черными. Удалил гарнитуру с уха, подкорректировал броский макияж, еще какие-то мелочи, и под занавес нарядил ее в старинное платье.

«Сохранить изменение в изображении?»

«YES!!!»

Я прав. Не только девчонки, но и все остальные люди никогда не смогут сменить «прошивку», написанную изначально Великим Программистом. В этом смысле мы неизменны, несмотря на новые знания, открытия и изобретения. Повышенная нервозность, склонность к депрессиям, прочий негатив современной жизни – суть влияние внедренных посредством СМИ, метро и так далее вирусов, что поддаются лечению.

Гм… Еще немного воображаемой компьютерной графики, и эту девочку можно увидеть на каком-нибудь буржуазном балу… Но!

Пьсюююююють! Она допивает свой коктейль и закуривает тонкую сигаретку. Отворачивается на пол-оборота стула, демонстрируя татуировку на пояснице.

Представить ее во времена первобытно-общинного строя? Не-а! И амазонкой одногрудой тоже не представлю. Мне она в платье понравилась. Провожу пальцем по теплому кельтскому узору.

Дергается!

Резко поворачивается.

– Напился, так веди себя прилично!

– Пойдем попрыгаем, – отвечаю я. – А то скоро точно напьюсь…

У нее тоже плагинов – куча! За пару секунд просканировала меня с ног до головы. Еще секунду всматривалась в результаты сканирования. Ну, на них я, наверное, голый или в виде скелета, прорисованный множеством зеленых линий в трехмерном пространстве – как в фильмах про секретные объекты со строжайшим доступом.

– Осмотрела? – спрашиваю я. – Переломов почти не было.

– Что?! – вспыхивает она. – Очень мне надо рассматривать…

Ври-ври… Вот прямо сейчас она прислушивается к себе. К внутренним ощущениям, отголоскам реакций на меня, такого наглого. А я себя знаю, насколько это возможно. Ну, не исключаю, что знаю себя не до конца. Слишком во многих ситуациях надо побывать, чтобы знать себя до конца. Вот на войне, к примеру, не был. Тут я честен сам с собой. В тюрьме тоже не сидел. Тьфу-тьфу! На Эверест не поднимался. А как бы там сложилось? Или после кораблекрушения? А в космосе? Никто, в общем, себя до конца не знает. Впрочем, и основы достаточно.

Не-а, танцевать под тыц-тыц не пошли. Болтали. Нашлись у нас общие точки доступа. До закрытия клуба болтали, а потом, уже на улице, я сказал:

– Пока, девушка!

А она смутилась. Поскольку привыкла, что после клуба как бы… Ну, шаблонность поведения, выработавшаяся повторением, однообразием ситуаций, свойственная многим девушкам. Не хотелось бы думать, что иногда, в такие вот нестандартные моменты, их начинают терзать мысли вроде: «Я такая страшная?» или еще хуже: «Он что? Импотент? Бее! БеееееШ» С другой стороны – что они еще могут думать?

– О'кей! Слушай, ты – не страшная. А я не импотент. Просто… Ты подумай хорошенько. Не хочется мне выглядеть таким злостным совратителем. Хорошо?

И она думает. Или делает вид, что думает.

Потом, когда многие слова становятся ненужными, когда часть их сгорает на полпути и изо рта вылетают лишь обгоревшие останки… Она обхватывает меня за шею и целует, и в конце затяжного поцелуя – многоточие (три быстрых прикосновения кончиком языка).

Так и быть, пристегивайте ремни обратно!

И я лечу обратно, сквозь рваные облака лет, высоко-высоко, и хриплым шепотом прошу:

– Прочитай еще раз…

Пусть она не понимает смысла слова «прочитай», но целует еще раз, и я понимаю, что ее поцелуй – один в один – то самое, мое поцелуйное (а почему бы и нет?) стихотворение.

И я офигеваю.

– Что с тобой?

– Это… эх, понимаешь, это – мой поцелуй. Я его придумал, лет восемь назад, для одной девушки. Потом мы расстались, так было надо…

– Ты знаешь, где она сейчас? – спрашивает она.

– Знаю. А что?

– Интересно, какое путешествие совершил этот поцелуй… Через скольких людей он прошел… Знаешь, кто меня так поцеловал?

Я задумался… И вдруг мне стало неприятно. Целых восемь лет мой поцелуй гулял по неизвестно чьим губам. Кто-то чужой пользовался моим стихотворением. Читал на свой лад. И плевать хотел на автора.

– Они нападают! Воинствующая раса Клетчатых Пупозоидов! Они распылят нас! Они вооружены супер-пупер-разрыхлителями биомассы! Мы исчезнем как вид!

Это не начало нового комикса студии Marvel. Это наша травести-баба последний ум потеряла. Или, наоборот, ей чуточку прибавилось, и ее слабая психика этого не выдержала. Алевтина носилась по гримерке с зенками нараспашку и последовательно уничтожала свой рыжий парик, контрабандную бутылку водки и наше настроение. Хотелось ее прихлопнуть, как назойливую муху. Помимо Алевтины, никого не замечая, блуждала вторая drag-diva, Антуанетта. Она докуривала третью «плюшку» и отказывалась замолкать. «Это не с нами, это не мы, это сон», – повторяла она. Эпизодически она оцепеневала, прижимала руки к груди, вскидывала хрупкую голову, смотрела в потолок и шептала: «Где я? Трижды шесть – восемнадцать».

Пока Антуанетта вспоминала таблицу умножения, соратники по сцене пытались придумать, что делать, кому звонить и как спасаться. Ситуация не из легких: клуб, в котором мы сегодня работаем, забаррикадировали скинхеды в обнимку с православными. И те и другие были вооружены иконами, крестами, битами и святой водой. Хотят поставить на путь истинный всех извращенцев. В отличие от коллег я понимал, что происходящее мракобесие – временное явление и криминалом закончиться не должно. И почему-то вообразил себя героем тарантиновского фильма, а точнее вампиром, против которого выступили воинствующие попы и благоверные граждане. Жутко хотелось окаймить такую классику Хичкоком, но все отказывались предпринимать хоть какую-то активность, звонить знакомым депутатам, телкам с Рублевки и всяко-разно опутать интригами историю. Получалось, что люди на баррикадах устраивали «пассивный погром», как позже написала одна желтая газетенка, в окружении «пассивных милиционеров», а «извращенцы» внутри клуба тупо ждали спасения… Хотелось забрать плюшку у Антуанетты, чтобы было не так. Чтобы все было не так.

– В общем, предлагаю идти в контратаку.

Это проснулся Мишка, один из высокооплачиваемых танцоров нашего заведения. В прошлом балетник: высокий, статный, про таких говорят – модельной внешности. В общем, весь такой правильный, если бы только не стразы в ушах да лицо напомаженное. Говорили, что он забросил карьеру танцора после неудачной половой девиации с ректором, в результате которой тот попал в травмпункт. Ректор или Миша – не уточнялось.

– Иди в писту, крысеныш, – скулила Алевтина. Скулила, мне кажется, совсем не потому, что живо представляла себе собственный Армагеддон. Просто ее парик облысел окончательно. Дорогой был. И придется еще месяц батрачить, чтобы купить новый.