Олегу Ковалеву, подполковнику спецслужбы, название которой может что-то объяснить только профессионалам, не раз приходилось встречаться с Дугиным. Следователь с Петровки уже при первом сотрудничестве показался Ковалеву настоящим специалистом своего дела, и при последующих контактах Олег только укрепился в своем мнении.

Два представителя различных спецслужб встретились в кабинете Ковалева. На одной из стен кабинета когда-то висели портреты Ленина и Сталина, потом — только Ленина, потом — одного за другим — всех генсеков, потом — Горбачева, потом — Ельцина. Потом Ковалев Ельцина снял, а замены не было, и стена пустовала. Интересно, что дольше всех на стене продержался Дзержинский. «Железный Феликс» провисел в кабинете больше полувека, низложен был только в начале девяностых.

— Да чего тут говорить, — вздохнул подполковник, когда Дугин изложил ему суть вопроса, — у нас этот снайпер тоже вот где сидит. — Он похлопал себя по короткой крепкой шее.

— Ты мне напрямую скажи, Олег, — Дугин сделал небольшую паузу, — кто-то из ваших это может быть? То есть я, конечно же, ваших бывших имею в виду. Есть у тебя на сегодняшний день подозрения?

— Ох, Вадик… Умный ведь ты человек, а такое мне тут… — Ковалев встал, прошелся по кабинету. — Прессы ты, что ли, начитался или детективных романов? Там всегда пишут, что киллеры — они обязательно, на все сто процентов бывшие комитетчики, грушники и так далее. Бред это, говорю тебе со всей ответственностью. Вот, к примеру, бывших спортсменов, мастеров по стрельбе, олимпийских чемпионов, скажем, по биатлону почему-то вообще в расчет не берут. А зачем? Давай вали все на нас! Как начали в разгаре этой перестройки гребаной нашего брата с дерьмом мешать, так и до сих пор все никак не успокоятся. Такое впечатление, что журналюги российские вторую зарплату в ЦРУ получают…

— Красиво излагаешь, но при этом лукавишь, старина, — улыбнулся Вадим. — Будто ты не понимаешь, чем отличается стрелок-спортсмен от снайпера из спецслужб? Хороший биатлонист, может быть, иному вашему снайперу не уступит, но психология-то у него совсем другая! Ты же сам был в Афгане, знаешь, что солдат или офицер может быть замечательным стрелком, а снайпером — вообще никаким… В мишень стрелять или в живого человека — вещи разные. Чтобы рука не дрогнула, когда человека жизни лишаешь, это ведь какой характер надо иметь? Какие нервы? Да куда там спортсмену! Забудь об этом… — Дугин махнул рукой.

— Ты прав! Подписываюсь под каждым словом! Но вот только одного ты не учел: снайперами не становятся. Ими рождаются, понял? Человек может до сорока, до пятидесяти лет жить, работать где угодно, хоть врачом, хоть таксистом, и не знать, что он — снайпер! Пока винтовку хоть раз в руки не возьмет… Так почему же ты такой вариант исключаешь?

— Да нет, не исключаю я, но все-таки гораздо более вероятно, что…

— Ага, — перебил Ковалев, — все понятно. Просто-напросто на этом направлении тебе искать некого и негде, туман полный, никаких концов. Так давай по проторенному пути пойдем: начнем искать снайпера в спецслужбах! Конечно, тут все либо киллеры, либо провокаторы, не так ли?

— Олег, ну зачем ты юродствуешь? Я что, утверждаю, что-нибудь?

— Не хватало еще, чтобы ты утверждал… Я бы тебе тогда не знаю что… — Ковалев опять сел в кресло и принялся барабанить пальцами по столу. Повисла пауза. Первым нарушил молчание Дугин:

— Ты говоришь правильные вещи, но между тем я не сомневаюсь, что ты проверил алиби у всех, на кого могла упасть хотя бы тень подозрения…

— Проверил.

— Чисто?

— Чисто.

— Ну ладно… А какие мысли по заказчику?

— Тут тоже темный лес, Вадим. И у нас, и у вас, как я понимаю. Жертв всего пять, последняя — Золотой. Перед этим, как тебе известно, были два банкира, еще раньше — авторитет. Первым был и того круче — видный политический деятель.

Когда Ковалев назвал фамилию этого деятеля, Дугин аж присвистнул:

— Вот так новости! А по телевизору передавали, что он «после долгой и продолжительной болезни»…

— Не понимаю, что тебя в этом удивляет.

— Да нет, я все понимаю, но все равно… Когда убеждаешься, что с экрана тебе врут прямо в глаза, каждый раз зло берет. Ну да ладно… Вопрос возникает такой: что может объединять всех этих людей, жертв снайпера?

— В том-то и загвоздка, что ничего. Ровным счетом ничего! Все три авторитета, которых грохнул снайпер, принадлежат к разным группировкам. Банкиры тоже вовсе не из одной команды. А политик — тот и вообще в связях с оргпреступностью замечен не был.

— Следовательно, вывод напрашивается какой? — Дугин немного помолчал. — Что тенденции нет. Нет и крупного синдиката, который убирает неугодных ему людей. Есть киллер, к которому обращаются разные люди, каждый со своим заказом… Обращаются, понятное дело, через посредника. Киллер этот — он как бы независимый, ни к какой бригаде не относится. Ему абсолютно все равно, кого убивать. Банкиpa конкуренты закажут — у банкира в башке дыра, вора братва из другой группировки — значит, вору крышка. Он как хирург — сегодня учителя оперирует, завтра — бизнесмена.

— Или как музыкант — все равно, для кого играть…

— Да уж… Кто платит, тот и музыку заказывает, — добавил Дугин.

— Такие вот дела… — протянул Ковалев и поглядел на часы. — Слушай, брат, ты извини, мне к начальству пора.

— Спасибо… — Дугин поднялся.

— Да за что? Разве я тебе что-то прояснил? Звони, если что интересное появится… А если у меня — я позвоню.

Крепко пожав протянутую ему руку, Дугин покинул кабинет.

Первый камень вышел из левой почки Петра Гриценко, или Мальчика, еще 30 лет назад, как только он закончил срочную службу в армии. Камень шел мучительно: почечная колика — вещь жуткая. Женщины, у которых шли камни, говорят: боль такая, будто рожаешь. Слава Богу, страдал Мальчик всего три дня… Камень оказался не слишком большим, всего три миллиметра в диаметре.

А вот со вторым камнем получилось не так гладко. Шел он целых два месяца, примерно раз в два-три дня вызывая колику, а потом почему-то повернулся и встал поперек мочеточника… У Петра сразу температура под сорок. Врач из «скорой», почему-то весело улыбнувшись, сказал:

— У вас, уважаемый, началась атака пиелонефрита.

— Какая атака? — не понял Гриценко.

— Объяснять времени нет. Сейчас поедем в больницу, и скорее всего камушек придется удалять оперативным путем.

— Вези… — махнул рукой Мальчик, — сколько ж можно так мучиться…

С тех пор прошла неделя. Гриценко, лежа в одноместной, так называемой коммерческой палате, в очередной раз вынул из тумбочки свой злополучный камень. Когда Мальчик развернул бумажку, в его пальцах оказался предмет, формой и размером напоминавший косточку от абрикоса.

— Етит твою мать! — уже в который раз громко воскликнул Мальчик. Он все еще не мог взять в толк: как можно было жить с таким булыжником внутри.

В дверь постучали — и, не дожидаясь ответа, в палату вошел высокий мужчина средних лет. Доброжелательно улыбнувшись и указав на камень, он качнул головой:

— Вот это дядя!

— Кто такой? — Мальчик попытался было сесть на кровати, но резкая боль в пояснице тут же вернула его на подушку. — Как сюда попал?

— Не волнуйтесь, Петр Николаевич, — спокойно сказал вошедший, — охранники у вас что надо, просто с ними там Валет беседует. А я к вам, соответственно, по рекомендации Деда… Вот от него и записочка.

Взяв у незнакомца листок из записной книжки, Мальчик внимательно изучил его содержание, потом поднял глаза и оглядел гостя с ног до головы.

— Ну, садись, коли пришел, — указал он на кресло, и в его тоне зазвучали нотки уважения, — раз такое дело, значит, перебазарим. с тобой… А этих, — он кивнул на дверь, — я все равно сегодня же вышвырну к едрене фене. Они должны были сначала сообщить мне, кто пришел, а потом уже войти вместе с этим человеком… Пидарасы.