— А что, Сереженька, — сказал Сан Саныч, заботливо подливая в рюмку Зимина модной текилы, — деньжата-то у тебя небось скоро выйдут?

— Месяца два проживу… — беззаботно ответил Зимин, откровенно рассматривая сидевших поблизости девиц, — а там поглядим.

— Не нравится мне такое настроение, — покачал головой Сан Саныч, — взрослый мужик, а рассуждаешь, как студент какой-нибудь. Два месяца — а там что, зубы на полку? Или опять на свадьбах лабать начнешь за сто рублей? На девочек вон глазеешь, а девочки-то красивые — они дорого стоят. Я даже не о проститутках говорю, ну их к лешему, а о нормальных девках. Тебе, Сережа, бабу надо, а то ты, я гляжу, нервный какой-то становишься. Снайперу это — нож острый. Короче — как думаешь деньги наживать?

— Ну а какие предложения? Опять, что ли…

— А если и опять, то что? — перебил Сан Саныч. — Странный у тебя тон. Ты что, не понимаешь, какой тебе шанс судьба дала?

Сергей молча пожал плечами; на девочек смотреть перестал, уставился на рюмку с текилой, будто там, на ее дне, надеялся найти ответ на стоявший перед ним вопрос.

— Я тебе все объясню, — продолжал Сан Саныч, — вот смотри… Каждый человек со своей судьбой в карты играет. В дурачка. Кому-то всю жизнь одни шестерки да семерки идут, он и валета в глаза не видел, не говоря уже о козырях. Вот и тебе такая карта шла, и вдруг ты козырного туза вытащил… И что — ты его сразу отдашь, что ли? Опять со всякой дрянью на руках сидеть будешь, вечно в дурачках оставаться? Нет, Сережа, ты так не поступишь. Потому что у тебя голова на плечах есть.

— Ну, в этой речи есть неточности. Допустим, мне раньше действительно плохая карта шла, но не всегда же…

— Не спорю, когда ты в оркестре играл да за кордон ездил, это выпадали тебе козыри, но все равно — мелкие. А тут — козырной туз! Самая хорошая карта! Ну, будешь дальше играть или нет?

— Не знаю я, Сан Саныч… Подумать надо. Одно дело — когда выхода у меня не было, а другое — как вот сейчас, просто чтобы денег заработать.

— Ну давай думай, голова два уха. Вот только — пока ты надумаешь, тебе «СААБ» продавать придется, чтоб на еду деньги иметь. А тут случай — бабки сами в руки идут. На днях дельце подворачивается… Упустишь — может, целый год другой такой возможности не представится. Думай, ладно. Что я с тобой поде лаю? Эх ты, «скрипач на крыше»…

— Сколько? — не выдержал Сергей.

— Вот это уже хороший вопрос. Как говорится, слышу речь не мальчика… И так далее. Короче, на пять больше.

— Неужели двадцать тысяч?

— Сразу же, наличными. Из рук в руки.

— Ладно, — Зимин крякнул, махнул рукой и, опрокинув рюмку текилы, сразу же налил себе еще одну, — давай рассказывай, что к чему…

Так Сергей Зимин, профессиональный музыкант, стал профессиональным киллером. Вместо скрипки — винтовка, вместо дирижера — заказчик, вместо зрительного зала — одна-единственная фигура в оптическом прицеле. И конечно же, вместо мощного тутти симфонического оркестра — выстрел, с помощью глушителя превращенный в легкий хлопок.

— Интересные дела, Паша… — Дугин выглядел весьма озабоченным. Сев за столик в маленьком кафе, где ждал его Воронов, он даже не притронулся к пиву, зато закурил, а это он делал лишь в редких случаях.

— Рассказывай.

— Проверка твоего Сан Саныча показала, что никаких спортсменов он не готовил. На самом деле все обстоит гораздо круче. — Дугин понизил голос, нагнулся к Павлу: — Помнишь американский фильм «Снайпер»? Где двух цэрэушников куда-то в Южную Америку забросили, они там по джунглям лазили, а потом местного наркобарона грохнули?

— Помню. Неужели…

— Да, Паша. Сан Саныч много лет занимался примерно тем же самым, только с нашей стороны…

Воронов присвистнул:

— Вот так тренер… Следовательно, он сам профессиональный киллер? Причем самой высокой квалификации?

— Именно так.

— А более подробная информация есть?

— Что ты! Откуда… Да я и это узнал по чистой случайности, просто повезло. Дружок один давнишний помог, Коля. Он сегодня начальником охраны в одном крутом банке, а раньше в комитете работал. Он этого Сан Саныча по фото опознал: как-то вместе были на медкомиссии. Когда чекисты по кабинетам ходили, за ними медсестры носили их карточки, и на каждой карточке — ни фамилии, ни имени, только код из букв и цифр. Так вот: у всех, кто вместе с Колей комиссию проходил, был один и тот же код, просто пара цифр отличалась, а вот у Сан Саныча — абсолютно другой. И когда Коля потихоньку обратил на это внимание своего напарника, тот ему и шепнул, что к чему. Вот так, Паша… Забрасывали Сан Саныча куда-нибудь — то в джунгли Амазонки, то в какой-нибудь Нью-Йорк, и он там в интересах своей советской родины громкие политические убийства совершал… Сам знаешь: снайпера используют, когда надо человека публично убить, чтобы много шума из этого вышло.

— И все эти убийства так и оставались не раскрытыми, если он сегодня здесь, в Москве, а не мотает пожизненный срок где-нибудь в Таиланде. Это просто офигеть можно… — Павел помолчал. — Ну а как же он сегодня так вот просто… в тире работает?

— А чему ты удивляешься? Где же ему еще киллеров-то готовить? Сам-то небось уже не может заказы выполнять — глаз не тот, рука не та. И потом — даже если бы он киллеров не готовил, так чем же ему заниматься? В отставку вышел давно, еще при коммунистах, получал за все свои заслуги кусок колбасы к Девятому мая, а теперь…

— Неужели родина отблагодарила его только куском колбасы?

— Несомненно. У моей знакомой девчонки — еще в институте — дед был просто героический. Представь: в тридцать третьем году, когда в Германии фашисты к власти пришли, его забросили туда, и не как-нибудь, а с легендой, как немца, и он в немецкой армии от солдата до полковника дошел! Война кончилась — он там остался, а в Россию вернулся только в начале шестидесятых. Дали ему Звезду Героя, а благ — никаких. Ни квартиры — у дочери жил, — ни машины… Ничего! Правда, через несколько лет в ветеранский совет вызвали. Вас, говорят, участником войны считать нельзя, но в порядке исключения, учитывая то, что вы были бойцом незримого фронта, мы можем выделять вам пайки к праздникам: копченую колбасу, майонез, зеленый горошек, шампанское и так далее. Старик поблагодарил и отказался.

— О Господи!.. Неужели такое было? Да ведь было же, черт возьми!

— Было, Паша. И еще очень недавно… Сейчас, конечно, другого дерьма вокруг навалом, но вот именно такого, чтоб колбасы да зеленого горошка люди не видели, — такого больше нет, и это очень хорошо. Не надо только забывать, как мы жили.

— Да уж. Как любят говорить те же немцы, «забвение прошлого грозит его повторением». Но хватит философии, брат. Ты думаешь, Сан Саныч все-таки еще иногда и сам выполняет заказы или только готовит киллеров?

— Паша, я ничего не думаю. Что узнал, то говорю. По крайней мере у тренеров из других клубов биографии куда менее интересные.

— Видишь, Человек-Гора, а ты смеялся над моим пассажем про доброе лицо!

— Уже не смеюсь. Ты мне вот что скажи: как дальше действовать думаешь?

— Вынудить Сан Саныча надо… Или ученика его, кто он там, черт его знает. Провоцировать на заказ.

— Легко сказать! Это на фронте снайперов так ловят: сделают чучело, высунут из окопа, а оно еще и закурит — для полного эффекта.

— Чучело закурит? Это как?

— Через чучело трубочка пропущена, а в нее сидящий внизу солдат дым пускает… Смотрит вражеский снайпер издалека — и покупается на эту приманку, как селезень на резиновую утку. Открывает огонь по чучелу, все его изрешетит пулями, а сам-то думает, что не попадает! Злится: как же так? Стреляет еще и еще, в конце концов обнаруживает себя… Тут-то по нему из гранатомета или из пулемета крупнокалиберного и шарахнут — поминай как звали. А этого ты на какую приманку ловить станешь?

— Есть же у нас чучело — Неверов… Оно не только курить, но даже и ходить, и на тачке ездить может.