| | | |  |
"– У каждой болезни есть предвестник, вы не замечали? Множество признаков, указывающих на ее приближение. И этими признаками могут служить не только физические недомогания, но в первую очередь эмоциональный дисбаланс. Верно? Вы начинаете злиться или расстраиваться, обижаться, гневаться, испытывать крайние степени различных эмоций – это уже дисбаланс, поверьте. Многие не замечают, а зря: на подобное всегда стоит обращать внимание. – Хорошо, но болезни возникают не только от эмоционального дисбаланса, так? – Большинство, как ни странно. – Есть еще инфекции, вирусы, бактерии… – Марика, – прервал призрак, взмахнув ладонью, – как вы думаете, все-таки зачем человеку болезни? Даже если от вируса? – Не уверена. Не знаю, – она напыжилась, надулась. Не хотела смотреть старичку в заботливые глаза – тема тяготила, хотелось вернуться наверх в палатку и лечь спать. – Чтобы человек чему-то научился, развился. Болезнь есть не что иное, как предостережение или предупреждение о том, что о чем-то стоит задуматься. Осознать, проанализировать, изменить. Чаще всего это касается поведения. Если человек слышит сигнал до того, как наступает критическая стадия заболевания, и задумывается – не просто задумывается, но делает верные выводы, – хворь отступает сразу же. – Но как кто-то может услышать сигнал? Откуда? – Здесь нет ничего сложного, – дед примирительно развел руками; посох наклонился, как накренившаяся под шквалистым ветром мачта. – Нужно просто спросить Небо: что оно пытается нам подсказать? От чего уберечь? От каких ошибок? – Вот я и говорю, что болезнь – наказание за ошибки! – Не совсем так. Болезнь есть способ дать вам знать, что где-то начались ошибки, которые можно исправить. – Но некоторые умирают! – Не исправляют, да. Не хотят задумываться, ленятся, боятся, не желают, как я уже говорил, слышать. – Но зачем всем развиваться? – Потому что жизнь – это путь развития, и на нем не сто́ит застревать на одном месте, это неверно. Понимаете, Марика, многие не хотят прикладывать никаких усилий к тому, чтобы стать лучше. Никаких. Не желают брать на себя ответственность за совершенные действия. И болезнь – это дар, это ценный шанс обратиться внутрь самого себя, задуматься. Спросить: что я делаю не так, где ошибся? Где я могу и должен научиться? Где проявить больше терпимости, заботы, света, кому подарить больше любви? Как вернуться к внутреннему балансу…
«Они все твердят об этом внутреннем балансе, – раздраженно подумала Марика, – все об одном и том же. Что Майкл, что Лао – все!»
– …И ответ всегда найдется. Поэтому человека невозможно излечить до того, как он сам не осознает, от чего и для чего лечится. Можно приносить теплое питье, давать лекарства, но основная задача – внутренняя работа." Вероника Мелан "Уровен: Магия"
| | | Поделиться: ]]> :2]]> ]]> :]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> :0 ]]> :2]]> |
|
| |
"– Юнас Ургенсон, – заговорил Хранитель. – До болезни артритом страдал приступами агрессии, едва мог контролировать злость. После болезни сделался очень терпимым, смягчился, перестал выплескивать на окружающих негативные эмоции, от которых по большей части страдал сам. Сумел излечиться. Дед убрал руку и шагнул к экрану правее, Марика автоматически отступила. Со второго камня смотрело мимо нее вглубь пещеры лицо женщины: пухлые губы, по-рыбьи выпуклые глаза, курносый нос. – Ида Лестетчер. До того как заболела приступами мигрени, часто впадала в депрессии, пребывала в беспричинных расстройствах и меланхолии, не умела найти способ радоваться жизни. После излечения приобрела совершенно иные качества характера: неиссякающий оптимизм, веселость, легкость. Далее: Эдгар Даткинс, машинист, живущий в Ревенпуле… – Зачем вы мне все это показываете? – прошептала она, глядя на очередные два портрета «до» и «после», где на «после» человек выглядел неизменно лучше. – Пока просто смотрите, слушайте, пытайтесь анализировать. Больше вам подобной сводной статистики никто не предоставит. Итак, Эдгар Даткинс: до болезни Гаррисона страдал излишней обидчивостью, постоянно искал в других причины собственных неудач, считал, что идеален, но никто этого не замечал. После излечения научился видеть хорошее в людях, выискивать в них положительные стороны… Марика во все глаза рассматривала портрет обрюзгшего, похожего на грызуна мужчины – это он-то идеален? Вот уж где самомнение… – Мика Лайван, исключительно эгоистичный и самовлюбленный человек, вдруг перестал быть таковым, когда сумел избавиться от смертельного недуга – поражения кожи вирусом Краго – и основал фонд пожертвований в помощь бездомным, а также создал новый исследовательский институт... ...Кто-то вылечился, кто-то не вылечился, но тот, кто сумел исцелиться, – изменился... – Неужели вы еще не сделали верного вывода? Не увидели, что любая болезнь есть не что иное, как урок? Урок, который обязательно стоит преодолеть?" Мелан Вероника "Уровень: магия"
| | | Поделиться: ]]> :2]]> ]]> :]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> :0 ]]> :2]]> |
|
| |
"- Стать лучше невозможно. Возможно только понять, что ты такой, какой есть, и тогда есть шанс двигаться дальше. "Интересно, как это - принять себя всякую? Какую?" Она будто прочитала мои мысли: - Себя - боящуюся. Себя - неуверенную. Гордячку, презирающую других, растерянную, в гневе, в депрессии, постоянно желающую сделать себя, кого-то и мир лучше." Вероника Мелан "Дэлл 2"
| | | Поделиться: ]]> :2]]> ]]> :]]> ]]> :2]]> ]]> :2]]> ]]> :3]]> ]]> :2]]> :0 ]]> :2]]> |
|
| |
Наши внуки будут удивляться,
Перелистывая страницы учебника:
"Четырнадцатый... семнадцатый... девятнадцатый...
Как они жили!.. Бедные!.. Бедные!.."
Дети нового века прочтут про битвы,
Заучат имена вождей и ораторов,
Цифры убитых
И даты.
Они не узнают, как сладко пахли на поле брани розы,
Как меж голосами пушек стрекотали звонко стрижи,
Как была прекрасна в те годы
Жизнь
Никогда, никогда солнце так ярко не смеялось,
Как над городом разгромленным,
Когда люди, выползая из подвалов,
Дивились: есть еще солнце!..
Гремели речи мятежные,
Умирали ярые рати,
Но солдаты узнали, как могут пахнуть подснежники
За час до атаки.
Вели поутру, расстреливали,
Но только они узнали, что значит апрельское утро.
В косых лучах купола горели,
А ветер молил: обожди! минуту! еще минуту!
Целуя, не могли оторваться от грустных губ,
Не разжимали крепко сцепленных рук,
Любили - умру! умру!
Любили - гори, огонек, на ветру!
Любили - о, где же ты! где?
Любили - как могут любить только здесь, на мятежной
и нежной звезде.
В те годы не было садов с золотыми плодами,
Но только мгновенный цвет, один обреченный май!
В те годы не было "до свиданья",
Но только звонкое, короткое "прощай".
Читайте о нас - дивитесь!
Вы не жили с нами - грустите!
Гости земли, мы пришли на один только вечер.
Мы любили, крушили, мы жили в наш смертный час,
Но над нами стояли звезды вечные,
И под ними зачали мы вас.
В ваших очах горит еще наша тоска.
В ваших речах звенят еще наши мятежи.
Мы далеко расплескали в ночь и в века, в века
Нашу угасшую жизнь.
И.Эренбург 1919
| | | Поделиться: ]]> :4]]> ]]> :]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> ]]> :6]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :4]]> |
|
| |
Вся Россия – пустое место…
Не страна, а сплошной бивуак.
Для одних – золотые россыпи,
Для других – непроглядный мрак.
«В этом мире немытом
Душу человеческую
Ухорашивают рублем,
И если преступно здесь быть бандитом,
То не более преступно,
Чем быть королем...»
«Страна негодяев» Сергей Есенин
| | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :5]]> ]]> :5]]> ]]> :4]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
Поэтам интернета Я – в Глобальной Сети. Влюбленный
В то, от чего, в общем, пользы нет.
Чувствую – рядом сто миллионов
Таких же влюбленных ползает.
Услуги, продажи, товары, цены...
Любой бы, не знающий, хмуро внял,
Что Интернет – это, в общем и целом, –
Базар мирового уровня!
Но я-то знаю, что много полезного
Есть в Сети, спеленавшей планету,
Поэтому через прилавки лезу
К свету!
Кому уже ночь, а кому закат,
Развязка прений и трений,
А мне это время – как музыка
Для всех моих стихотворений.
Другие пишут, когда восток
Утро доброе прочит,
А я пишу, когда темнотой
Вселенная кровоточит.
Когда Млечный путь ли, дорога ли,
Уснув в лепестках тоски,
Желают, чтоб их не трогали
Колеса и каблуки.
Ну, а пока еще город не стих,
И гул моторов – как вой, я рассматриваю в Сети
Стихотворений конвой.
Плывут – одно другого стройней,
Приносят добро и весть...
Как все же здорово, что в стране
Сто тысяч поэтов есть!
Воров – немало, мошенников – тьма,
Взяточников – не счесть,
Однако, на всю эту кучу дерьма
Сто тысяч поэтов есть!
Сто тысяч! – и каждый током набит,
В каждом – любви туман...
И я уже знаю, что победит
Не тьма!
Сейчас для поэтов везде – стена:
Стихи – не товар, - гусарство!
Сегодня в России отделена
Поэзия от государства.
Её не воздвигнут на пьедестал,
Наоборот – рассердятся:
Подумаешь, Иванов достал
Острую боль из сердца!
И лишь Глобальная Сеть Интернет
На обозренье планеты
Выносит невыносимый свет
Своих неизвестных поэтов.
Сто тысяч костров полыхает в Сети,
Сто тысяч пылает творений,
Их свет обязательно долетит
До будущих поколений.
Есть между прошлым и будущим связь
И след её слишком приметен –
Поэты не оставляют грязь
После себя на планете!
Лишь звонкие чувства и связки слов,
И мысли, рожденные в споре...
Поэты не оставляют кровь
На белой рубашке Истории!
Полночь. Я много стихов прочитать
Успел без шума и гула,
Со мной разговаривали Чита,
Норильск, Архангельск и Тула.
Со мной шептался Владивосток,
Я был на Волге и Каме,
И сотни звонких московских строк
Наматывал я на память.
И стало проще. И ночь в полет
Уже превратилась бесплатный,
И я уже в будущее своё
Слетал – туда и обратно.
Чего ж вы наделали, господа,
Причастные к власти и знати –
Ведь жизнь намного светлей, когда
Вы все сопите в кроватях.
Свободны просторы, несут небеса
Целительный воздух дружно...
И ради этого можно писать!
И жить
ради этого
нужно!
 ХХХ
| | | Поделиться: ]]> :5]]> ]]> :]]> ]]> :4]]> ]]> :4]]> ]]> :6]]> ]]> :5]]> :0 ]]> :5]]> |
|
| |
Серые глаза – рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.
Чёрные глаза – жара,
В море сонных звёзд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.
Синие глаза – луна,
Вальса белое молчанье,
Ежедневная стена
Неизбежного прощанья.
Карие глаза – песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полёта.
Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, чёрных.
Как четыре стороны
Одного того же цвета,
Я люблю – в том нет вины –
Все четыре этих цвета.
P.S. Полицейский с Рублёвки.
| | | Поделиться: ]]> :3]]> ]]> :]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> ]]> :3]]> :0 ]]> :4]]> |
|
{"0":false,"o":30} |
{"0":false,"o":30} |
КОММЕНТАРИИ 737 259
