– Мистер Стоун, вы подумали над тем, что мы обсуждали на прошлом сеансе? – спросил доктор Гросс.

Оливер постучал пальцами по кожаным подлокотникам мягкого кресла.

Свет почти не проникал в это маленькое помещение. Темная антикварная мебель, стеллажи с книгами, массивный стол, за которым сидел хозяин кабинета – доктор Гросс. Человек преклонного возраста с белоснежными, аккуратно уложенными волосами, в коричневом клетчатом свитере. За его спиной, вместе с дипломами и сертификатами, висели личные фотографии: где-то он держал огромную рыбу, где-то – подстреленную дичь.

– Подумал, но… – задумчиво ответил Оливер. – При всем моем уважении, чем вас не устроил мой прошлый ответ?

– Работа днем и телепередачи вечером – не лучшие занятия для человека, проходящего терапию, – ответил доктор Гросс. – У нас же с вами такие замечательные результаты: вы перестали пить антидепрессанты, мы проработали травму из-за смерти вашей жены. Вы сами недавно рассказывали, что, наткнувшись на свадебную фотографию, улыбнулись, вспомнив только хорошее. Вам не кажется, что пора наконец-то заняться своей жизнью?

– А я чем, по-вашему, занимаюсь? Я детектив, у меня много работы, я сильно устаю. Не вижу ничего плохого в том, что свое свободное время я провожу дома.

Оливер понимал, что звучал скорее как обиженный подросток, чем как взрослый человек. Но сделать со своим раздражением ничего не мог.

– А как поживают ваши старые друзья? – как ни в чем не бывало продолжил доктор Гросс. – Вы пытались наладить общение с ними?

Доктор Гросс был специалистом консервативного подхода. Четкие вопросы и требование конкретных ответов. Минус был лишь один: он принимал только по выходным, и единственное время, которое он смог предложить Оливеру, – раннее субботнее утро.

– Все, с кем я раньше общался, – начал Оливер, – были в первую очередь друзьями Кейт. Не думаю, что уместно вновь заводить с ними общение.

– И почему же вы так думаете? Насколько я помню, вы сами оборвали все контакты. Но никогда не поздно начать все с чистого листа.

Оливер вздохнул и скрестил руки на груди, словно эта закрытая поза могла защитить его от расспросов.

Конечно, он пытался восстановить общение хоть с кем-то. Пару раз даже связывался со старыми друзьями. Узнавал, как у них идут дела. Но быстро понял: для него больше нет места в шумных компаниях. Почти все знакомые обзавелись семьями с детьми, и его мрачный вид детектива явно бы выбивался из идеальной картины воскресных барбекю. Поэтому все редкие приглашения он неизменно отклонял.

– Оливер, – от размышлений отвлек голос доктора Гросса, – я понимаю, что ваша профессия, скажем так, достаточно специфична. Думаете, что, выходя из этого кабинета, я забываю о том, что я психолог? Уверяю вас, это не так. Трудно перестать замечать паттерны поведения у людей, которые сидят перед тобой. У вас, полагаю, похожая ситуация – вы привыкли искать мотивы и скрытые угрозы даже там, где их нет. – Он ненадолго замолчал, приложив палец к губам. – Скорее всего, Кейт помогала вам на время забыть о том, кто вы есть. А сейчас, когда вы остались один, вам очень сложно переключиться…

– И что же вы мне предлагаете? – перебил Оливер.

– Вы рассказывали, что у вас появился новый напарник? Почему бы после работы не сходить с ним, допустим, в бар?

– Я не пью…

– Разве это проблема? Говорят, в барах Сиэтла случилось страшное, – доктор Гросс выдержал небольшую паузу, – в меню появилось безалкогольное пиво.

Он определенно ждал, что Оливер отреагирует на его шутку. Но тот хранил молчание.

– Если не хотите общаться с кем-то со своей работы, – продолжил доктор Гросс, – попробуйте найти новое увлечение. Место, где есть живое общение. Еще лучше, если это будет на свежем воздухе…

– Предлагаете заниматься рыбалкой или охотой? – Оливер кивнул на фотографии за спиной доктора Гросса, уверенный в том, что психолог навязывает ему свои увлечения.

– Если хотите, то почему бы и нет. Но чувствую в вашем голосе пренебрежение. А зря, после смерти вашей жены прошло уже больше двух лет. Пора возвращаться к прежней социальной жизни… Например, вы планируете навестить родных на Рождество? Оно уже довольно скоро, всего через три недели.

Оливер мотнул головой, что означало и «да», и «нет», и «возможно».

С каждым визитом эти разговоры давались ему все труднее, и он не понимал почему. Он давно привык вспоминать Кейт. Но в последнее время доктор Гросс не только занялся его досугом, но и заставлял обсуждать дело в Хилтоне. Настаивал рассказывать про тех людей, которые ему тогда помогли сделать первые шаги в борьбе с депрессией.

– А что насчет той девушки? – прозвучал голос доктора Гросса. Оливер уже перестал удивляться тому, как тот умел читать чужие мысли. Даже иногда думал, что такой талант не помешал бы ему на работе. – Вы дозвонились до нее?

Кресло, в котором он сидел, вдруг перестало быть таким мягким и удобным. Он не знал, что ответить. К счастью, это не потребовалось – в кармане джинсов завибрировал телефон.

– Извините.

Оливер достал свой увесистый телефон «Моторола» и мельком прочитал сообщение из департамента: «Эллиотт Бэй. Убийство». Он не удивился. Выходные уже давно перестали быть выходными – в отделе не хватало детективов, и его могли вызвать в любой день и в любое время. Но сейчас этот пришлось как нельзя кстати.

– К сожалению, вынужден прервать нашу беседу, – продолжил он, стараясь скрыть облегчение. – У меня вызов.

Он поднялся и направился к выходу.

– Мистер Стоун, – произнес доктор Гросс, когда Оливер уже взялся за ручку двери, – правда, прислушайтесь к моему совету и постарайтесь пообщаться хоть с кем-то вне работы, а еще лучше – сблизиться. Поверьте, это пойдет вам на пользу.

О какой такой пользе шла речь, Оливер особо не понимал. Но все же пообещал подумать над его словами и вышел из кабинета, а затем и на улицу. Прохожих почти не было – приемная психолога находилась в тихом жилом районе. Моросил мелкий дождь, все листья уже облетели, голые ветви покачивались от ветра на фоне пасмурного неба.

Декабрь. Уже было довольно холодно, но Оливер все еще носил свою тонкую кожаную куртку. Хотя все чаще задумывался о том, что пора доставать из шкафа что-то потеплее. За последний год он почти не изменился. Все те же черные волосы чуть ниже ушей, шрам на брови, напоминающий о Хилтоне, темные джинсы и начищенные ботинки. Только лицо больше не выглядело таким изможденным и серым – отсутствие антидепрессантов явно улучшило его самочувствие.

Его «Линкольн» стоял неподалеку и даже в такую пасмурную погоду блестел отполированным воском. Оливер сел в машину и завел двигатель. Он хорошо знал почти все улицы Сиэтла, поэтому в карте не было никакой необходимости.

Он включил магнитолу. Заиграла его любимая радиостанция со старым блюзом и джазом. Остальные же радиостанции в Сиэтле больше походили на какофонию из новых хитов, рекламы и непонятных словечек. Хотя ему было всего тридцать четыре года, он все чаще чувствовал себя ворчливым стариком, когда попадал на очередное: «Послушайте, какой трек выпустил Блэк Стрит вместе с Доктором Дре…»

Но сейчас играл блюз. Оливер сосредоточился на дороге – машин было мало, город только просыпался. Настоящее спокойствие, которое нарушилось, как только он вышел из машины.

– Эй, Оливер! Привет, как дела?! – раздался назойливо-громкий голос напарника.

– Доброе утро, Родриго, – сдержанно ответил Оливер.

– Иногда мне кажется, что людей убивают исключительно по выходным, – продолжил Родриго, потирая лицо. – Я, между прочим, со вчерашнего дня еще спать не ложился. Вчера была отличная компания… – Он многозначно улыбнулся, но тут же зевнул.

– Что насчет убийства? – спросил Оливер, полностью проигнорировав его слова, и зашагал вдоль сетчатого забора. – Кто нашел тело?