Я должна была позвонить маме. Должна была написать Ирине. Должна была открыть шампанское, хотя я терпеть не могла шампанское. Должна была хотя бы улыбнуться самой себе в отражении стекла.

Но внутри было пусто.

Я выиграла совещание. Выиграла Волкова. Выиграла поддержку Орлова. Даже Крылова сегодня не смогла заставить меня ошибиться.

Я выиграла день.

Я повернулась к столу и увидела своё кресло — новое, идеальное, как трон.

И поняла, что не хочу садиться.

Потому что если я сяду, мне придётся признать: Максим ушёл. И ушёл так, чтобы я могла сидеть здесь и не быть заложницей чужого компромата.

Я провела пальцами по краю стола — гладкая поверхность, без единой царапины. Кабинет был стерильным, как операционная. В нём можно было спасать проекты, но в нём было негде лечить душу.

Телефон коротко вибрировал — рабочие сообщения, уведомления, календарь. Всё требовало реакции. Всё было правильно.

Я посмотрела на холодный блеск окон, на табличку с именем, на новый кожаный запах, который обещал статус.

И вдруг тихо, без истерики, без слёз, внутри меня поднялась одна простая мысль, от которой стало ещё холоднее:

Я выиграла день. Но проиграла себя.

Максим

В четверг звук мессенджера в «Импульсе» был таким же, как всегда, — коротким и наглым, словно кто-то щёлкнул пальцами у самого уха. Я уже привык к нему, к чужому смеху и запаху свежего бетона, но в этот раз внутри что-то дёрнулось, будто меня потянули за нитку.

Неизвестный номер: «Максим, это Ирина Лебедева, подруга Анны. Нашла ваш рабочий контакт через ресепшен „Импульса“. Можете выйти на десять минут? Это важно. Не про вас».

«Не про тебя» — значит, про неё.

Я смотрел на экран пару секунд слишком долго. Вокруг кипела работа: кто-то спорил о креативах, кто-то стучал по клавиатуре, кофе-машина шипела, как паровоз, и всё это складывалось в нормальную жизнь, где люди не рушатся от одного слова. Я мог бы сделать вид, что я тоже там. Я мог бы продолжить править презентацию, которую ждут к шести, и убедить себя, что от меня больше ничего не зависит.

Но если бы я умел так убеждать себя — я бы не уходил из «Вектора» с таким спокойствием, будто это часть плана.

Я написал: «Где?»

Ответ пришёл сразу: «Кафе у моей студии. Снаружи, у окна. И — без героизма, Максим».

Без героизма. Мы ещё не встречались, а она уже разговаривала со мной так, будто Анна успела выдать ей краткое досье.

Я закрыл ноутбук, взял куртку и вышел, не объясняясь никому. Здесь это считалось нормальным: человек может исчезнуть на полчаса и вернуться с идеей или с нервным тиком — никто не задаёт лишних вопросов.

На улице было влажно и серо. Мокрый асфальт блестел, как чёрная бумага, на которой кто-то разлил свет. Машины шуршали шинами, и этот шум города давил на виски — ровно, непрерывно, будто Москва читала мне лекцию: «Ты не единственный, кому больно. Просто делай, что должен».

Я шёл быстро, стараясь не смотреть на витрины, где отражался мой силуэт: чужой мужчина в чужой жизни, который слишком чётко помнит одну женщину. Я запретил себе думать о том, как она сейчас выглядит в кабинете VP, как держит лицо перед людьми, как делает вид, что ей не холодно.

Запреты иногда спасают. Иногда — режут.

Кафе было маленьким, прижатым к углу здания. На стекле висели капли дождя, внутри стояли тёплый свет и запах молока, которое вот-вот убежит. У окна сидела рыжеволосая женщина с бумажным стаканом в руках. До этого я видел Ирину Лебедеву только на фотографии в мессенджере, но ошибиться было трудно.

Она подняла глаза и сразу же поморщилась — не от меня, от состояния, в котором я пришёл. — Максим? Ирина Лебедева. Мы ещё не встречались, но Анна, кажется, описала нас обоих достаточно подробно.

— Рад знакомству, — сказал я. — Потом порадуемся. Садись.

Я сел напротив. Между нами было стекло, за которым шумел город, и мокрый асфальт с красными отражениями машин, похожими на сигналы тревоги.

— Ты как? — спросила она и тут же добавила, не давая мне открыть рот: — Не отвечай. Вижу.

— Тогда говори, — сказал я.

Ирина сделала глоток кофе, и на секунду её взгляд стал мягче.

— Ты думал, если исчезнешь, всё станет чище? — спросила она.

Я не отвёл глаз.

— Я думал, если исчезну, у Крыловой будет меньше рычагов, — сказал я.

Ирина кивнула. Жёстко, как человек, который уважает логику, даже если ей от неё больно.

— В этом ты прав, — сказала она. — Но война не закончилась.

Слово «война» в её устах звучало буднично. Не пафосно. Как «сдать макеты до вечера».

— Что случилось? — спросил я.

Ирина положила стакан на стол, наклонилась вперёд.

— В понедельник Анна была в комплаенсе, — сказала она.

У меня внутри что-то щёлкнуло. Не радость — точка, которая встала на место. Значит, она не замёрзла в этом холодном кабинете. Значит, она всё-таки двигается.

— Когда? — спросил я.

— Она прислала мне одно сообщение: «Я была в комплаенсе. Начала официально». Это было в понедельник, после того как она увидела твой… — Ирина замолчала на секунду, будто проверяя, можно ли сказать это слово. — Стикер.

Я коротко вдохнул. В груди стало тесно.

— Она сказала тебе? — спросил я.

— Больше она ничего не сказала, — фыркнула Ирина. — Анна — это Анна. Она держит лицо даже передо мной, хотя я видела её с соплями в университете, когда она провалила госы.

Я не улыбнулся. Представить Анну без контроля было почти невозможно. Ирина продолжила:

— Вчера она попросила меня сохранить нашу переписку и выписать даты звонков. Значит, готовит документы. Она не сидит. Она… — Ирина поискала слово, не слишком красивое, но точное. — Она собирается.

Я кивнул. Это было похоже на неё: сначала замереть, потом выстроить систему, потом ударить.

— Крылова? — спросил я.

Ирина скривилась.

— Крылова делает то, что умеет, — сказала она. — Ничего яркого. Никаких истерик. Просто ходит вокруг и ждёт момент. У неё же любимое — чтобы ты сам сделал то, что ей нужно.

Я вспомнил серый седан у подъезда Анны. Вспомнил дождь, свет фар в зеркале и то, как я фиксировал номера, потому что другого оружия у нас тогда не было. Вспомнил СМС от Крыловой: «Не торопитесь. Я люблю финальные акты ближе к премьере».

Финальные акты.

Значит, ей нужен эффект. Значит, пока Анна в кресле VP — удар будет громче.

— Она уже ударила, — сказал я тихо.

Ирина смотрела прямо.

— Она ударила так, что Анна до сих пор просыпается в четыре утра и смотрит в потолок, — произнесла она. — Но теперь Анна не одна. У неё есть должность, и это смешно, потому что должность — это тоже броня. Только броня, которую уважают.

Я почувствовал, как внутри поднимается странная горечь: я хотел быть бронёй. А стал дырой, через которую её можно было ранить. И поэтому ушёл.

— Ты говоришь так, будто всё под контролем, — сказал я.

— Не под контролем, — резко ответила Ирина. — Под угрозой. Но Анна, наконец, готова не прятаться. И я не хочу, чтобы она пошла в этот бой слепой.

Я нахмурился.

— Слепой?

Ирина вытащила телефон, ткнула в экран. Я услышал тот же звук мессенджера, который поймал меня утром. Она не показала мне переписку — просто продемонстрировала, как пальцы дрожат на секунду, когда она разблокирует экран.

— Орлову важно одно, — сказала она. — Риск. Управляемость. И чтобы никто не тащил в его кабинет грязь, от которой потом пахнет на всю компанию. Анна пойдёт к нему — я это чувствую. Но ей нужно, чтобы Орлов увидел не «любовную драму», а метод Крыловой.

Я смотрел на неё, и мысль, которая давно сидела в голове, наконец стала решением.

— Ты хочешь, чтобы я дал Орлову факты, — сказал я.

Ирина кивнула.

— Я хочу, чтобы Орлов получил доказательства, что Крылова использовала корпоративные ресурсы и давление, — сказала она. — Чтобы он понял: проблема не в Анне и не в твоих чувствах. Проблема в том, что у него внутри подразделения человек, который строит карьеру на шантаже.