Большие пальцы быстро пробежали по экрану.

Ответ пришёл меньше чем через минуту.

Максим взглянул на сообщение.

Потом спокойно убрал телефон в карман.

— Завтра.

Десять утра.

Компания «НейроСинтез».

Эксклюзив только для тебя.

Марк удивлённо покачал головой.

— Ты иногда пугающе эффективен.

— Это потому, что в отличие от тебя я сплю больше трёх часов.

— Спасибо за помощь.

Максим пожал плечами.

— Ты бы сделал для меня то же самое.

И Марк даже не стал спорить.

Потому что это была правда.

Часть 2. Нейросинтез

Штаб-квартира «НейроСинтеза» стояла на окраине делового квартала, словно её проектировали люди, искренне считавшие, что красота — это отсутствие всего лишнего.

Стекло.

Белый бетон.

Темный металл.

Ни вывесок.

Ни рекламы.

Только аккуратный логотип рядом с входом.

Марк остановился перед зданием и невольно подумал, что оно больше похоже на частную клинику, чем на компанию, чьи нейросети обслуживали банки, больницы и половину государственных сервисов.

Автоматические двери открылись бесшумно.

Внутри было прохладно.

Не холодно.

Именно прохладно.

Такую температуру обычно выставляют в серверных.

За стойкой регистрации сидела девушка лет двадцати пяти.

Идеальная осанка.

Идеальная прическа.

Идеальная улыбка.

Она подняла глаза раньше, чем Марк успел назвать свое имя.

— Доброе утро, Марк Волошин.

Он остановился.

— Мы знакомы?

— Нет.

Она улыбнулась всё так же безупречно.

— Вас ожидают.

— Уже?

— Да.

Она протянула пластиковый пропуск.

— Третий этаж. Лифт справа.

— Документы показать не нужно?

— Нет.

— Даже странно.

— Господин Ванс попросил провести вас сразу.

Ни одной лишней эмоции.

Ни одного ненужного движения.

Марк поймал себя на мысли, что девушка напоминает очень дорогую анимацию.

Не робота.

Именно анимацию.

Настолько плавную, что начинаешь искать кадры, где она может дать сбой.

Он тут же усмехнулся собственной мысли.

«Поздравляю. Уже ищешь рептилоидов среди администраторов.»

Лифт приехал мгновенно.

В кабине не было кнопок.

Только небольшой экран.

Как только двери закрылись, на нем появилась надпись:

Добро пожаловать, Марк Волошин.

Третий этаж.

Лифт плавно тронулся.

— Выпендрежники, — пробормотал он.

Двери открылись в длинный светлый коридор.

Ни картин.

Ни растений.

Ни людей.

Только стеклянные стены, за которыми сотрудники работали в почти полной тишине.

Никто не разговаривал.

Кто-то печатал.

Кто-то смотрел в монитор.

Кто-то рисовал схемы на прозрачной доске.

Никакой суеты.

Даже телефон ни у кого не звонил.

Тишина была настолько плотной, что Марк слышал собственные шаги.

Из соседнего кабинета вышел молодой парень в темной рубашке.

— Марк?

— Да.

— Меня зовут Дима. Я провожу вас.

Они пошли по коридору.

— Красиво у вас.

— Спасибо.

— Только ощущение, будто я в музее.

Дима улыбнулся.

— Нам так уже говорили.

— Не обижаетесь?

— Почему? Обычно люди путают музей с моргом.

Марк хмыкнул.

— Вот это уже честнее.

Они свернули в следующий коридор.

Марк украдкой рассматривал сотрудников.

Все были заняты делом.

Но что-то не давало ему покоя.

Он не сразу понял что именно.

Потом догадался.

Никто не смотрел по сторонам.

Вообще.

Словно каждый существовал внутри собственного маленького мира.

Без случайных взглядов.

Без разговоров через стол.

Без бессмысленных пауз.

Как идеально обученная колония муравьев.

«Перестань.»

Он мысленно одернул себя.

«Это айтишники.»

Действительно.

Он бывал в редакциях перед сдачей номера.

Люди тоже сидели молча.

Тоже никого не замечали.

Тоже забывали поесть.

Ничего странного.

Абсолютно.

— Первый раз у нас? — спросил Дима.

— Да.

— И как впечатление?

— Пока не решил.

— Почему?

Марк пожал плечами.

— У вас ощущение...

Он поискал подходящее слово.

— ...будто здесь очень дорого стоит тишина.

Дима неожиданно рассмеялся.

По-настоящему.

Коротко.

Живо.

И это почему-то сразу разрушило возникшее напряжение.

— Никогда такого не слышал.

— Возьмите для корпоративного слогана.

— Передам маркетологам.

Они остановились перед высокой стеклянной дверью.

За ней виднелся просторный кабинет.

Почти пустой.

Большой стол.

Несколько кресел.

Стена из экранов.

И человек, стоявший у панорамного окна спиной к двери.

Дима слегка постучал.

— Илья Сергеевич.

Ванс медленно обернулся.

Улыбнулся.

Будто действительно был рад гостю.

— Марк.

Наконец-то познакомились лично.

Проходите.

Дима молча кивнул и вышел.

Дверь за его спиной закрылась почти бесшумно.

И только сейчас Марк заметил одну странную деталь.

В кабинете не было часов.

Вообще ни одних.

Он уже собирался сесть, но вдруг поймал себя на нелепой мысли.

Сколько времени прошло с того момента, как он вошел в здание?

Пять минут?

Десять?

Пятнадцать?

Он не смог ответить.

И тут же разозлился на себя.

«Хватит.»

«Обычный офис.»

«Обычная компания.»

«Ты приехал брать интервью, а не искать доказательства конца света.»

Часть 3. Ванс

Илья Ванс оказался совсем не таким, каким Марк представлял его по бесконечным интервью.

Никакой показной уверенности.

Никакого желания выглядеть самым умным человеком в комнате.

Он говорил спокойно, иногда даже слишком спокойно, словно никуда не торопился.

И при этом отвечал быстрее, чем Марк успевал закончить вопрос.

— Вас называют человеком, который меняет мир.

— Это инвесторы. Им нравится думать, что они финансируют историю.

— А вам?

— Мне нравится, когда серверы не падают по понедельникам.

Марк усмехнулся.

— Не слишком романтично.

— Романтика обычно дорого обходится.

Разговор неожиданно оказался легким.

Ванс перебивал.

Шутил.

Вспоминал истории о первых стартапах, которые собирал буквально в съемной квартире.

Рассказывал, как однажды перепутал инвестора с курьером и двадцать минут объяснял ему устройство нейросети.

Сам смеялся над собственными ошибками.

Не играл в гения.

Это подкупало.

Минут через двадцать Марк поймал себя на странной мысли.

Ванс смотрел ему прямо в глаза.

Постоянно.

Не агрессивно.

Не испытывающе.

Просто...

не отводил взгляд.

Ни разу.

Марк машинально отвел глаза первым.

«Поздравляю.»

«Теперь ты еще и моргания считать начнешь.»

Он едва заметно покачал головой, мысленно выругавшись.

После разговора с Аней мозг явно начал искать закономерности там, где их не было.

— О чем задумались? — спросил Ванс.

— О том, что журналисты — профессиональные параноики.

— Хорошее качество.

— Почему?

— Потому что большинство людей перестают задавать вопросы слишком рано.

Ванс улыбнулся.

— Вы, наоборот, задаете их слишком долго.

— Это комплимент?

— Пока не знаю.

Интервью закончилось почти через полтора часа.

Марк выключил диктофон.

— Спасибо.

— Вам спасибо.

Ванс поднялся.

— К сожалению, следующая встреча уже ждет.

Он пожал Марку руку.

— Дима проводит вас.

Дверь закрылась.

Через несколько секунд рядом снова появился инженер.

Теперь без официальной улыбки.

Будто вместе с уходом начальника исчезла необходимость выглядеть бодрым.

— Лифт в другую сторону, — сказал он.