Время замедляется.

Оно вязкое, как смола. И в этой смоле она тонет.

Громадная ладонь снова сверкает перед глазами.

Она жмурится, и этот новый удар отбрасывает её и опрокидывает на спину. Слышно, как внутри хрустят кости, очень больно, и она не может вдохнуть.

Он оказывается сверху, вдавливает её в холодную землю и острые камни. Эта его ручища обхватывает сразу обе её тонкие ручки, вытягивает их за голову, прижимает к земле. Его лицо совсем близко. Дыхание его — рваное, глубокое, похожее на клокотание или рычание зверя. А сама вдохнуть не может. Задыхается.

— Дядь Миш… вы… вы чего… — доноситься её дрожащий, едва слышимый шёпот, слёзы начинают течь из глаз.

— Ч-ш-ш, — говорит он почти ласково. — Не кричи. Не люблю, когда кричат. Ты же не хочешь, чтобы я делал тебе больно? Будешь тихой — всё быстро кончится.

Новой волной накатывает ужас. Такой, которого она ещё не испытывала, даже в этой новой Московской жизни. Его свободная рука уже где-то внизу. Словно огромный паук бегает по её бёдрам и коленям. Изучает. Ищёт место куда ужалить.

— Дядь Миш… вы чего… не надо, пожалуйста… отпустите… — вырывается у неё, и она сама пугается своего голоса — такого тонкого, жалкого, мышиного, надрывающегося от страха.

Он её не слушает, делает что-то с её телом, ей неприятно, и она просто тонет в этом ужасе, как в чёрной воде из сна.

— Отпустите, дядь Миш, я никому не скажу…

— Конечно, не скажешь, — усмехается он.

Его рука поднимается выше, он зажимает ей рот и нос одновременно. Она вырывается, но он так силён, что ничего и не может выйти. Лёгкие жжёт, перед глазами плывут тёмные круги. Она дёргается под ним, но это всё равно, что биться о скалу. Его дыхание лёгкое и ровное, совсем не такое как когда он спускался с ней. Он просто смотрит, внимательно и безучастно, как она задыхается, словно по телевизору идут новости или читает газету. Не моргает, не напрягается, не боится. Только нездорово блестят его пустые глаза. В них ничего нет.

Хотя нет.

В них смерть.

Её смерть.

Её. Смерть.

***

…Это не может быть правдой.

Это происходит не с ней.

Она может уйти в любой момент.

Это просто кошмар, она вот-вот проснётся, и пойдёт в школу, будет новый день, она будет жить, она со всем справится, у неё ещё столько всего впереди. Это какая-то другая девочка здесь…

…Сердце болезненно сжимается, то срывается в галоп, то пытается дёрнуться в последний раз изо всех сил. Темнота, которая была лишь фоном этого кошмара, уже проедает окружающее пространство и светлое пятно лица дяди Миша, которые она ещё видела. Она словно в тоннеле, и выход всё дальше, сжимается в точку.

И вдруг он снова даёт ей дышать. Воздух, словно раскалённый пар, обжигает и царапает внутри. Жизнь возвращается в неё толчками, болезненно, нехотя, прорывается сквозь онемение, слабость и трепет. А его рука уже снова внизу, изучает тело, мнёт грудь, гладит живот, спускается ниже, туда, где всё сжалось от ужаса и отвращения.

Страх почему-то вдруг откатывает с той же волной, что и темнота перед глазами. Она больше не пытается двигаться или говорить, что-то подсказывает ей, что так делать не нужно. Это даже не шёпот, словно виденья без картинок, но вот они уже становятся плотнее, и обретают форму голоса, чужого голоса.

Думай.

Думай и наблюдай.

К ней и раньше приставали парни. Зажимали на танцах в деревенском клубе, тискали в тёмных углах, звали на чай или фильм и там давали волю рукам. Они становились словно не в себе, не контролировали себя, пока не наорёшь на них или не ударишь как следует. Костя не был первым. Но там, в тех случаях, была похоть, неуклюжая, животная, но похоть, которую она ещё не совсем понимала, но которая имела свой предел... Здесь же что-то совсем иное, куда более тёмное и опасное.

Вдруг накатывает осознание, и она едва сдерживает судорожный вздох.

Это же всё он. Все эти пропавшие девочки. Это из-за него. Он их убил. И теперь он собирается убить и её.

Мысли отчаянно бьются в голове, словно стая перепуганных птиц. И она кричит на них внутри себя, приказывает остановиться, замереть, быть тихой.

Они подчиняются.

Но не ей.

Командует тот новый голос. Это не пугает, ведь он пришёл помочь. Она больше не одна. И она тоже становится наблюдателем, будто бы не лежит тут под убийцей и насильником, а играет шахматную партию, цена которой её жизнь.

Хватка у него стальная. Если против Кости и банды Лапиной она ещё могла побороться, брыкаться, царапаться, то тут шансов нет в принципе. Он держит её как в тисках, и не собирается давать ей и шанса на побег.

Можно закричать. Но они в подвале, и никто не услышит. А если услышит — не полезет, побоится. И стоит ей только закричать, как он разозлится. И сделает ещё больнее.

Его нельзя злить! Единственный шанс — держаться тихо. Быть покорной. Не провоцировать. Убедить, что всё в порядке, и найти выход из этого подвала, как только появится возможность.

Она перетерпит, что всё, что он сделает.

Только нельзя засыпать, нельзя отключаться, нельзя погружаться в спасительное забытьё. Если она сдастся и опустит руки — умрёт. Если тех девочек так и не нашли, значит, он никого не отпустил. Нужно перетерпеть всё, что будет, и искать возможность…

Юбка задирается до живота, кофта расходится в стороны. Он копается со своим ремнём и джинсами. У неё только глупая мысль, что она могла надеть джинсы, которые спасли её от бутылки буквально вчера, но они были грязными и мокрыми, и пришлось бросить их в стирку.

Она замирает. Старается быть тихой, как мышь, не вскрикивать. Хочется умолять его остановиться, прекратить, сказать, что ей больно, невыносимо больно, и что она хочет уйти, хочет домой, но что-то держит эти слова в неё в глотке. Сцепить зубы, закрыть глаза.

Держаться тихо.

Терпеть.

Терпеть.

Просто терпеть.

***

Когда он заканчивает и встаёт, она остаётся лежать на камнях.

То, что от неё осталось.

То, что ещё зачем-то хочет жить.

— Умничка, что не кричала. Другие кричали, не помогло им, — даже как-то ласково хвалит он. — Лежи, не вставай. Это не всё ещё.

Он натягивает джинсы, роется в карманах куртки, достаёт сигарету, закуривает, смотрит на неё сверху вниз. Она тут же отводит взгляд, смотрит на его тяжёлые ботинки. Такие огромные, что легко раздавят ей голову.

Ледяной голос внутри подсказывает: «Он сам заговорил. Он хочет говорить. Он разрешает. Нужно сказать что-то, что угодно, чтобы он не убивал. Он сам начал разговор, значит, можно говорить. Не умоляй, не жалуйся, говори, будто он твой близкий».

—М… м… мне… т… т… тоже не нравится… когда кричат, — ломающимся голосом выдавливает она из себя.

Он с некоторым удивлением смотрит на неё, будто бы и не ожидал, что она примет приглашение на этот разговор, молчит и продолжает курить.

— В-вам, наверное… внимания не хватает, — ей на ум вдруг приходит очередное изречение матери.

— Внимания? Мне оно как раз и не нужно, — смеётся он так, что кровь стынет в жилах. — Ты чего? Я же тихий больной человечек, который даже твёрдо стоять на ногах не может. Сама видела. Внимание мне, наоборот, ни к чему.

— Вы… так из-за ранения? Из-за мамы? Не можете себе найти никого? Я понимаю, война, нога… но вы же хороший… — мысли скачут в голове, она не может за ними уследить, но что-то вырывается из её рта, и голос не её.

— Боже, — он закатывает глаза, и в этом жесте столько презрения к её наивности, — Да это даже не моя мама. И я никакой не дядя Миша.

Даже ледяной голос у неё в голове вдруг замолкает, не понимая, как переварить сказанное. Поток мыслей обрывается, ничего не приходит в голову.

Он улыбается — спокойно, почти мечтательно, как будто он обычный человек. Затягивается сигаретой по-житейски, будто они курят между этажами как старые соседи, начинает говорить: