Глава 1

“Твой муж тебе изменяет. Со мной”.

Скривившись, закрываю приложение литературного портала.

Подруга посоветовала новую книгу, в которой я дальше первой строчки не могу зайти. Ну кто отправляет такие тупые сообщения женам любовиков? Только идиотка.

Мой телефон пиликает на столе, и я перевожу взгляд на экран.

“Твой муж тебе изменяет. Со мной”

Прилетает с незнакомого номера, и я хмурюсь. Даже притормаживаю на пару мгновений. Я же только что точно такой же текст прочитала в книге!

Открываю сообщение, и за ним сыплется пачка фотографий. На них мой “задолбавшийся” мотаться по командировкам муж нежится среди пальм на побережье океана с какой-то девицей. Она улыбается в камеру, а он… облизывает ее щеку.

- Фу! - кривлюсь. - Там же последствия акне!

Так, стоп! Акне? Какое, нафиг, акне, когда на меня с одного из снимков смотрит улыбающийся Стасик, который сейчас должен лететь, черт подери, из командировки!

- Ира! - в кабинет влетает свекровь. Да так стремительно и резко, что у меня сердце от испуга пропускает удар. - Ира, я раскинула карты и они показали…

Вдруг меня накрывает осознанием, что…

- Стасик мне изменяет, - произношу дрожащим голосом.

Перед глазами пролетают последние пятнадцать лет жизни, которые я считала счастливыми. Я же провела их с любимым мужчиной!

- Что? - лицо Ольги вытягивается. - Не может… Ох, карты не врали.

- В смысле? - кривлюсь.

- Ну, помнишь, я увлеклась таро? Так вот они сегодня утром показали, что твоя жизнь резко изменится. Только я думала, это будет новый проект на работе.

- А проект, кажется, будет в личной жизни.

Встаю из-за стола и поправляю алого цвета пиджак. Сжимаю челюсти и пытаюсь дышать на четыре такта, как учила свекровь во времена своей увлеченностью йогой и какими-то восточными практиками.

Помогает так себе.

Вот что бы сейчас помогло, так это боксерская груша. Или бейсбольная бита. Или… в общем, насилие сейчас было бы самое то.

Закрываю ноутбук и, забрав сумочку, топаю на выход из офиса.

- А ты зачем вообще приехала? - спрашиваю.

- Да я на даче была. Увидела, что вы серебро перевезли. То, которое я вам дарила на годовщину.

Останавливаюсь практически с визгом тормозов.

- В смысле - перевезли? - хмурюсь. - Никто никуда ничего не перевозил.

- Я видела, Ир, - теперь уже и свекровь удивляется. - Думала, может, ты все-таки решила затеять ремонт, чтобы по фен-шую все сделать, вот и начала перевозить вещи.

- Какие еще вещи? - мои брови подскакивают практически до линии роста волос.

- Так стоят пара сумок.

- Ну-ка поедем посмотрим, что там где стоит.

Мы выходим из офиса и садимся в мою машину. Я сразу трогаюсь с места и выезжаю с парковки.

Что-то как-то навалилось все разом. Вещи какие-то, серебро. То самое, которое мы прозвали фамильным и решили, что будем передавать из поколения в поколение. Кому, блин? Акнешной молодухе с островов?

Я в отпуске два года не была! Мы все свободные деньги на ремонт откладываем, чтобы сделать разом хороший. А откладываю, получается, только я? Муж мой при этом вкладывает, и ни разу не в меня. Вообще не в меня.

Ух, как кровь начинает бурлить в венах! Закипает так, что вот-вот рванет крышечка.

Главное, доехать до места.

Так-то я личность не скандальная.

Но если подтвердятся мои догадки о том, что я кормлю семью ради того, чтобы Стасик мог развлекаться с девчонкой, пока я думаю, что он в командировке… места мало будет всем.

Вот говорила моя сестра: “Мы Стасиками тараканов в общаге называли”.

И так она его и величала. Тараканом. Я на нее за это дулась. А теперь, кажется, вижу, что была права Лелька.

Может, все не так? Может, монтаж или нейросеть? ИИ ж сейчас вон как людей на фотках оживляет. Вот и моего Стасика мог.

На снимках искусственный интеллект, конечно, может. А вот в жизни - вряд ли.

Как раз когда мы подъезжаем к даче, где я своими заботливыми руками высаживала в прошлом году пионы, замечаю машину мужа. Он стоит возле нее и тискает какую-то девицу в очень коротких шортах. Типа настолько коротких, что их легко с трусами перепутать.

И не стесняется же, зараза! Прямо пред ясные очи соседей.

- Вот скотина, - шипит свекровь. - Я ж ему нагадала стабильность, а он…

Стасик сжимает пятую точку своей прыщавой зазнобы и тащит ее в дом.

Я же паркую машину и вылетаю из нее со скоростью болида, несущегося к финишу.

Похоже, сегодня таки будет финиш. Стасику, его акнешной подружке в джинсовых трусах или просто нашему браку.

Забегаю в дом и застаю дражайшего супруга с его пассией в непотребном виде. Они уже даже одежду начали сбрасывать, так их захватила страсть.

И меня захватила.

Ярость.

- Ира? - выдыхает Стас.

Я обвожу взглядом пару сумок и коробок, стоящих у входа.

Из верхней коробки торчит ручка от моей любимой чертовски дорогой сковородки.

Мозг соображает быстро. Получается, Стас забрал самое ценное из нашего дома? Мои дорогущие кастрюли, сковородки и серебро, которое нам подарила его мама?

Издав рев раненного орангутана, выхватываю сковородку из коробки и несусь прямо на нерадивого любовника со спущенными до колен штанами.

- Ира! - успевает выкрикнуть Стасик и, дернув на себя любовницу в джинсовых стрингах, прикрывается ею.

- Ой! - восклицает девица.

Я чуть ли не ложусь на нее, чтобы дотянуться до мужа, а он толкает на меня девицу и отскакивает за диван.

- Зараза! - выкрикиваю, сама себя не узнавая.

- Ира, давай все выясним, как цивилизованные люди! - выкрикивает Стасик. - Ты же… ты же умная женщина!

И правда, что это я? Истерики - это не мой метод.

Притормаживаю на секунду, а потом злобно усмехаюсь.

Были не моим методом. А сейчас самое время начать.

Глава 2

- Серебро надо было забрать, - сокрушается свекровь, пока ведет мою машину назад в город.

Я сижу на пассажирском сиденье, надувшись.

Честно говоря, ожидала, что Оля будет на стороне сына, но она схватила веник и гонялась за Стасом по участку, пока мы с любовницей пытались вырвать друг другу волосы.

Господи, как низко я пала!

Это все Стас виноват.

То секса у нас нет, то денег, то сил.

Я уже и забыла, когда последний раз была хотя бы в кафе, не говоря уже о ресторане. Мы с мужем уже полгода никуда не ходим, потому что копим на ремонт. Я коплю, черт побери! А Стасик при этом катает свою шала… девушку на Мальдивы.

- Я ни разу не была на Мальдивах, - шмыгаю носом. Не плачу, просто так получается.

- Побываешь еще. Ну надо же какой засранец, а! - восклицает свекровь.

- Не начинай. Он твой сын.

- Он - копия своего папаши. Тот тоже жил на две семьи. Думала, я хоть сына воспитаю иначе. Но он… вот же поганая кровь, - выплевывает.

Я только судорожно вздыхаю.

- Давай к офису, - говорю свекрови. - Заберешь свою машину.

- Ир, давай домой отвезу.

- Сама доеду, - отвечаю уныло.

- Так, не киснуть! Ты молодая, красивая, состоявшийся профессионал!

- Я же любила его, - стону и глотаю слезы.

- Приедем, я тебе новый расклад сделаю. Утром я видела перемены. Может, вечером пойму, какие?

- Не надо расклад, - качаю головой. - Ничего не надо.

- Все надо. Хватит киснуть, говорю. Они того не стоят. Толку, что я кисла год после того, как выгнала отца Стасика? Или, знаешь, покисни. Психологи говорят, что утрату надо пережить.

- Ты еще и психологий занялась?

- Да так, просто интересно, - пожимает плечом свекровь.

А я понимаю, что мне нужно как можно скорее пережить измену, иначе я рискую оказаться на кушетке напротив сидящей в кресле Оли. Она наверняка наденет свои кошачьей формы очки и будет спрашивать, что я чувствую, корча из себя психотерапевта.