– Ты украл не у меня. Ты украл у дела, – я отодвигаю кресло, встаю, подхожу к окну. Внизу раскинулся город – моя шахматная доска. – Твоя доля за квартал переходит Ильхану. Завтра ты приносишь полную отчётность и возмещение. А потом пишешь заявление по собственному желанию. Если я увижу тебя здесь снова, твоя семья будет искать тебя в тех же местах, где мы ищем недостачу. Ясно?

Он кивает, лицо перекошено от страха. Сплошная слабость вокруг. И на её фоне она. Та, которая позволяет иметь рядом с собой эту ходячую слабость в пиджаке. Евсонов.

Этот «честный» прокуроришка с синдромом отличника. Его честность – трусость, замаскированная под принципы. Он верит в систему, которая сожрёт его первым, когда понадобится. И Маргарита с её острым, как скальпель, умом, этого не видит?

Или видит, но цепляется за эту иллюзию «нормальности»? Это предательство её собственной натуры бесит меня больше всего. Она хищница, созданная для власти и силы, а не для того, чтобы быть санитаркой при раненом идеалисте.

– Всё. Выйдите, – бросаю я через плечо.

Когда дверь закрывается, тишина обрушивается на меня всей тяжестью. Я подхожу к бару, наливаю коньяк. Пью залпом. Огонь в горле не заглушает огонь в крови.

Она всё ещё чувствует себя в безопасности. За стенами своей клиники, в коконе своей дисциплины, под защитой своего жалкого покровителя.

Этого нельзя допустить. Нужно показать, что её стены – бумажные. Что её безопасность – иллюзия. Что в её мире, таком жестоко упорядоченном, есть дыра, через которую я могу пройти когда угодно.

Мною движет чистый нефильтрованный импульс. Я выхожу и сажусь в машину.

«ПрофМед» – стерильный полумёртвый лабиринт. Меня никто не останавливает. Вид, осанка, аура неоспоримого права быть где угодно работают лучше любого пропуска. Кабинет Климовой в конце коридора. Из-под двери сочится свет.

Не стучусь. Просто вхожу.

Она стоит спиной к двери у открытого металлического шкафа с препаратами, в белом халате, накинутом на белый шёлковый костюм. Оборачивается. На её лице нет страха.

Сначала недоумение. Потом оно смывается абсолютным ледяным презрением. Это тот самый взгляд, от которого у меня свело челюсти на приёме.

– Вы обладаете удивительным талантом появляться там, где вас не ждут и не хотят видеть, – говорит она. Голос ровный. – Как метастаз.

Её наглость восхитительна. Я закрываю дверь на замок.

– А вы – ставить диагнозы, доктор. Но ваш диагноз ошибочен. Я не болезнь. Я реальность. Которая только что вошла в вашу стерильную жизнь.

– Моя реальность – это график дежурств и истории болезней. В нём для вас нет места, – Марго делает шаг от шкафа, пытаясь создать дистанцию. Но кабинет тесен.

– Ошибаетесь. Сейчас моё место здесь. Мы не закончили наш разговор. Вы проигнорировали моё послание.

– Я его каталогизировала. Как и любой другой биологический материал, представляющий потенциальную опасность.

Во мне что-то рвется…

Этот холод. Абсолютная непробиваемая уверенность в своей неуязвимости. Пока Марго здесь, в своём храме, она чувствует себя богиней. И рядом с ней призрак того ничтожества, которому она позволяет прикасаться к себе.

– Надоело, – выдыхаю, и в моем голосе проскальзывает сталь. – Надоели эти игры в неприступность. Ты крутишься с этим… честным мудаком, который верит в справедливость. Он трахает тебя? Шепчет глупости про любовь, пока ты делаешь вид, что веришь?

Она прищуривается.

– Это не ваше дело, Эмир.

– С сегодняшнего дня всё, что касается тебя – моё дело! – мой рык разносится по кабинету. Маргарита вздрагивает, но не отступает. – Потому что он не достоин даже пыли с твоих туфель! Он слабый. А ты создана для силы. Но боишься в этом признаться!

В два шага оказываюсь рядом. Хватаю её за плечи, сжимаю с такой силой, что Марго ахает от боли и неожиданности.

Я чувствую под пальцами тонкую кость, упругие мышцы, жар её тела сквозь ткань. И в этот миг во мне вспыхивает не просто желание. Потребность стереть с неё его прикосновения, наивные взгляды… его право.

Очистить её для себя грубой силой. Доказать, что её настоящая натура отзовётся только на давление, боль, абсолютное доминирование.

Я приподнимаю Маргариту и с размаху сажаю на край стола. Папки, блокноты, ручки летят на пол с оглушительным грохотом.

Она коротко, отрывисто кричит, больше от ярости, чем от страха, и начинает отбиваться. Её удары быстры, точны, болезненны. Марго бьёт не как испуганная женщина, а как боец, знающий уязвимые места.

Каблук туфли вонзается мне в голень. Но её сила ничто против моей слепой ярости. Я прижимаю Маргариту к столу всем весом, ловлю тонкие запястья одной рукой и сжимаю над головой.

Она извивается подо мной, как яростная кошка. Её дыхание учащается и становится прерывистым, грудь вздымается. Я склоняюсь к красивому лицу, вдыхаю смесь её духов, кожи и чистого животного страха.

– Вот он, твой контроль, доктор, – шиплю ей в губы, которые она плотно сжала. – Где твой прокурор? Где твоя логика? Они тебе сейчас помогут?

Пытаюсь поймать её губы своими, но Маргарита с яростным рыком изворачивается.

И в этот миг я вижу её глаза. В них бушует ураган. Ярость – да. Ненависть, конечно. Глубокий, всепоглощающий шок от насилия над её волей. Но есть что-то ещё. Глубоко на самом дне расширенных зрачков – молниеносная искра чего-то иного.

Шок от собственной реакции. От того, как тело вопреки её воле отозвалось на грубую силу, на эту близость, на абсолютную потерю контроля. Это то самое предательство плоти, которого она так боится. И я это вижу.

Это знание круче оргазма. Я замираю на долю секунды.

И этого достаточно.

Марго вырывает одну руку, складывает пальцы в жёсткий профессиональный клин. И со всей силы, с хирургической точностью бьёт меня в шею. Туда, где сходятся нервные узлы.

Острая ослепляющая боль пронзает. Воздух с хрипом вырывается из лёгких. Я отшатываюсь, ослабляя хватку. Маргарита ловко соскальзывает со стола, отпрыгивает в сторону. Нащупывает и сжимает длинные хирургические ножницы. Держит их не для защиты, а для атаки. Остриём вперёд.

Мы стоим, тяжело дыша, разделённые метром пространства, наполненного осколками её порядка и напряжением насилия.

Темные волосы выбились из строгой причёски, халат съехал, обнажив порванный на плече шёлк блузки. На её шее краснеют следы моих пальцев.

И её глаза… ох, блядь! Лёд растаял, обнажив расплавленную сталь ярости, унижения и увиденного мной шокирующего возбуждения. Марго ловит мой взгляд и понимает, что я вижу. И её ненависть к себе в этот момент почти затмевает ненависть ко мне.

– Следующий удар будет вот этим, – выдыхает она, и её голос хрипит от еле сдерживаемых эмоций. – Я знаю ровно семь нелетальных точек, поражение которых вызывает необратимые неврологические повреждения. Выйдите. Сейчас.

Я выпрямляюсь, глотаю ком боли в горле. Поправляю пиджак. И улыбаюсь. Это не та победа, о которой я мечтал. Но это победа. Я коснулся самой сути её страха – потери контроля. И нашёл ключ.

– До встречи, Маргарита Владимировна, – говорю, разворачиваясь к двери. Мой голос ровный, почти ласковый. – Берегите эти точки. Они нам ещё понадобятся. А теперь… я пойду каталогизировать свои новые биологические образцы. Мы ещё вернёмся к диагнозу.

Выхожу, оставляя её среди хаоса. Дверь закрывается, отсекая её тяжёлое, яростное дыхание.

Я иду по коридору, и каждый шаг отдаётся болью в шее. Это боль напоминает: я взломал её периметр. Она больше не недоступная богиня в халате. Она – живой, дрожащий от ярости и стыда противник.

И следующей моей мишенью будет её милый честный прокурор…

Дверь закрыта. Я стою, прислонившись спиной к шкафу. Меня трясет изнутри мелкой унизительной дрожью.

Это не страх. Это ярость, смешанная с физиологическим предательством собственного тела. Алиев видел, как я отозвалась на его насилие. Стыд жжет изнутри, как кислота.