— Скажи мне, что ты больше не уйдешь от нас.

Мой пульс участился.

Нас. Это слово имело вес. Будущее. Страх.

Я хотела сказать, что не уйду, но мелькнуло сомнение, потому что я убегала раньше. Я испугалась. Я запаниковала.

— Я не...

Его рука поднялась и обхватила мою щеку, заставляя посмотреть ему в глаза, не позволяя отвести взгляд.

— Пообещай мне.

Ресторан расплылся, звуки растворились. Все, что я могла слышать, было биение моего сердца и его дыхание, достаточно близкое, чтобы разделить его.

Я сглотнула, что-то глубоко внутри меня сдвинулось.

— Я обещаю.

Его улыбка – медленная, неуловимая – обдала меня жаром.

А потом он поцеловал меня снова, на этот раз глубже, словно скрепляя клятву, у которой был вкус вина, шоколада и чего-то пугающе близкого к любви.

Она сидела сбоку от меня, а не напротив, сбросив ботинки и поджав колени в кабинке, как будто ей там самое место – как будто она принадлежала мне. Ее бедро прижималось к моему, пальцы лениво выводили узоры на тыльной стороне моей ладони, лежащей на ее ноге. Я чувствовал каждое прикосновение ее ногтя, как горящий фитиль.

Мягкий джаз напевал в уединенной нише. За прозрачным занавесом город двигался – смеющиеся женщины, звон столового серебра, низкий гул вечно суетящегося Нью-Йорка. Но здесь? Были только мы. Только тепло ее тела, прижатого к моему плечу, и бутылка «Бароло», стоящая между тарелками с недоеденным десертом.

Я наклонил к ней голову, понизив голос.

— Ты самая молодая женщина в итало-американской мафии. Что, черт возьми, могла сделать пятнадцатилетняя Франческа, чтобы убедить своего отца?

Тень улыбки тронула ее губы, но глаза были устремлены куда-то еще. Куда-то в даль.

— Мой отец сначала не… Хотел, чтобы я присоединялась к семейному бизнесу.

Она вдохнула – долго, медленно, собирая силы. Я почувствовал, как ее грудная клетка приподнялась под моей рукой. Затем она заговорила.

Пятнадцать минут спустя ярость разлилась по моей крови, как бензин на открытом огне. Я не мог дышать.

То, что она сказала – что с ней чуть не сделали, что она пережила в школе–интернате, пусть всего пару дней, — заставило мое видение расплыться по краям. Мне нужны были имена. Мне нужны были адреса. Я хотел, чтобы весь мир преклонил колени у ее ног или сгорал от одного прикосновения к ней.

И все же – под яростью – скрывалась гордость, такая острая, что казалось, она вспорола меня от грудины до позвоночника.

Она выжила. Она боролась. Она сделала то, что я хотел сделать сейчас, много лет назад.

Моя жена была сделана из бриллиантов и колючей проволоки.

Франческа прижалась ко мне и протянула руку. На ее ладони, едва заметно, если не знать, куда смотреть, был тонкий белый шрам от клинка. Клятва. Принадлежность.

— Когда я вернулась в Нью-Йорк, — прошептала она, — первым местом, куда мы пошли, был Старый собор Святого Патрика. В ту ночь я стала посвященной женщиной.

Мое горло сжалось. Я медленно взял ее руку – маленькую, обманчиво нежную – и провел большим пальцем по шраму от посвящения. С благоговением. С гневом. С гордостью.

— Все, чего ты пожелаешь, Франческа, — сказал я низким, уверенным голосом, несмотря на бушующий внутри пожар, — скажи мне. Я приведу весь мир к твоим ногам.

На ее щеках расцвел румянец. Застенчивость – моя свирепая, смертоносная жена действительно выглядела застенчивой. Это чуть не убило меня.

Я поднес ее руку ко рту и запечатлел поцелуй прямо над шрамом, медленно и обдуманно, как будто заявлял права на ее прошлое вместе с ее будущим. Затем я поднес ее ладонь к своей щеке, закрыв глаза от ее прикосновения.

Ее пальцы сжались там – нежные, доверчивые.

И в этот момент, под огнями Нью-Йорка и ароматом ее волос, я понял.

Я бы убил, умер, обманул и украл ради этой женщины.

Ресторан вокруг нас расплылся в мягком золоте – свет свечей отражался в хрустале, отдаленный смех сливался с медленным ритмом джаза. Маттео все еще прижимал мою ладонь к своей щеке, как раньше, его темные ресницы были полуопущены, и я чувствовала, что он наблюдает за мной. Почувствовала тяжесть всего недосказанного между нами.

Я сглотнула.

— Расскажи мне о себе и Заке.

Он поднял на меня глаза – спокойные, непроницаемые. Почти настороженные. На мгновение я подумала, не отклонится ли он, не пошутит ли, не превратит ли это во что-нибудь легкое. Но вместо этого Маттео выдохнул через нос, медленно и глубоко, как будто освобождал что-то, что держал в клетке годами.

Он начал говорить.

Через двадцать минут и несколько вопросов его история легла между нами, как стекло на мрамор.

Дистанция. Чувство вины. Предательство. Любовь, которая никогда не прекращалась, но становилась все более извращенной, изношенной, скованной ожиданиями и последствиями, которые ни один брат не мог исправить.

Он носил это как доспехи. Как наказание.

Мои глаза обожгло еще до того, как я осознала, что плачу. Я протянула руку и нежно коснулась его щеки, проведя большим пальцем по уголку подбородка.

— Детка...

Его рука поднялась и накрыла мою, теплая и заземляющая. — Не плачь из-за меня, princesa.

— Мне так жаль, — прошептала я дрожащим голосом. — Я понятия не имела. Ты носил это в себе все это время?

Он не ответил. В этом не было необходимости. Тишины было достаточно.

— Маттео, — мой голос дрогнул, — Ты разбиваешь мне сердце.

Он моргнул один раз, медленно, его взгляд смягчился так, что у меня защемило в груди.

— Прости меня, детка.

Я подняла другую руку, полностью обхватывая его лицо – лоб почти касался моего, дыхание смешивалось с его дыханием.

— Никогда не извиняйся, — выдохнула я. — Тебе не за что извиняться.

Его глаза блеснули, как будто он не привык, чтобы к нему так прикасались. Его видели настоящим. Любили настоящим.

— Это я должна извиняться, — продолжила я, — За то, что была такой бесчувственной раньше. Я искренне сожалею.

Он покачал головой, поглаживая большим пальцем тыльную сторону моей ладони. — Все в порядке, amor.

Но я видела это – то, как он прятал свою боль, как делал всегда. Как будто думал, что должен.

Я наклонилась ближе, большим пальцем поглаживая его подбородок.

Свет свечей скользнул по ее лицу – теплый, золотистый, невероятно мягкий. Она обхватила мое лицо руками, как будто я был чем-то священным. Как будто я был для нее самым дорогим. Я никогда не знал – никогда не чувствовал – такой чистой любви, как та, которую она проявила ко мне.

Ее глаза заблестели, разбитое сердце и нежность смешались воедино.

— Ты такой добрый... — прошептала она.

Я выдохнул, что было не совсем смехом. — Я сделала то, что было правильно.

— И бескорыстный...

— Ты слишком высокого мнения обо мне, Донна. — Мой большой палец коснулся ее запястья – медленно, страстно.

— Ты не уделяешь себе достаточно внимания. Ты сам был всего лишь ребенком. Растил другого.

Я сглотнул, сжав челюсти. — Я не...

— Три дня и семьдесят миль по пустыне? — Мягко перебила она. — Ты заботился о нем.

Воспоминание ударило, как тепловой удар, – песок, солнце, окровавленные костяшки пальцев, вес младшего брата, слишком легкий от голода. Я сморгнул это прочь.

— Спасибо тебе, Франческа.

Она наклонилась вперед и обняла меня – руки обвились вокруг моей шеи, мягкий свитер касался моего подбородка, ее аромат наполнял каждый вдох. Я обнимал ее, вдыхал ее, вдыхал нас.

— Спасибо, что рассказал мне, — пробормотала она мне в плечо.

Я машинально поцеловал ее в висок. — Я расскажу тебе все, что ты захочешь.

И я не шутил. Все. Каждый темный угол, каждая запертая комната.