Annotation
Сэйлор Стивен
Глава 3
Сэйлор Стивен
Трон Цезаря (Roma Sub Rosa #13)
ДЕНЬ ПЕРВЫЙ: 10 МАРТА
Однажды тёплым весенним утром за мной пришёл молодой раб. Тогда я впервые встретил Тиро.
Много лет спустя он снова пришёл за мной. Но теперь он был вольноотпущенником, а не рабом. Стоял мартовский месяц, и утро было довольно прохладным. И мы оба стали гораздо старше.
Сколько же лет Тиро? У меня голова была в тумане от вчерашнего вина, но не настолько, чтобы я не мог считать. Тиро был на семь лет моложе меня. Получается… пятьдесят девять. Тиро — почти шестьдесят! Как такое возможно?
Неужели прошло тридцать шесть лет с тех пор, как он впервые постучался в мою дверь?
В тот раз Тирон всё ещё был рабом, хотя и весьма образованным. Он был личным секретарём и правой рукой своего господина, никому не известного молодого адвоката по имени Цицерон, который только начинал свою карьеру в Риме. Спустя столько лет весь Рим знал Цицерона. Он был так же знаменит, как Катон или Помпей (и всё ещё жив, чего уже не скажешь). Цицерон был почти так же знаменит, как наш уважаемый диктатор. Почти, я говорю, потому что никто не мог быть таким же знаменитым, как Цезарь. Или таким же могущественным. Или таким же богатым…
«В тот раз Римом тоже правил диктатор»,
Я пробормотал себе под нос.
«Что это, Гордиан?» — спросил Тирон, который проследовал за мной через атриум, затем по тёмному коридору и в сад в центре дома. Ничего не цвело.
Пока ещё, но пятна зелени мерцали в утреннем солнце. Присев у небольшого пруда, Баст – последний из длинного ряда кошек, носящих это имя – смотрел на птицу, которая пела приятную песню с безопасного насеста на черепице крыши. Я почувствовал лёгкое дыхание весны в прохладном утреннем воздухе.
Я закутался в плащ, сел на деревянную скамью, освещенную утренним солнцем, и прислонился спиной к одной из колонн перистиля. Тирон сидел на скамье неподалёку, лицом ко мне. Я внимательно его разглядел. Он был красивым юношей. Он всё ещё был красив, несмотря на свои годы.
И сейчас, как и тогда, его глаза были его самой притягательной чертой. Они были необычного цвета, бледно-лавандового оттенка, который ещё больше подчеркивался обрамлением его тщательно подстриженных белых локонов.
«Я как раз говорил, Тирон…» — я потёр виски, пытаясь унять острую боль в голове. «В то время Римом тоже правил диктатор. Сколько тебе тогда было?»
"Когда?"
«В первый раз, когда я тебя встретил».
«О, дайте подумать. Мне, наверное, было… двадцать три? Да, всё верно. Цицерону было двадцать шесть».
«А мне было тридцать. Я вспоминал тот случай. Конечно, это было не в этом доме. Я всё ещё жил в том ветхом доме, доставшемся мне от отца, на Эсквилинском холме, а не здесь, на Палатине. И день был тёплый – месяц был май, верно? Тогда, как и сейчас, я сам открыл на стук в дверь – жена настаивает, чтобы я этого никогда не делал, ведь у нас есть раб именно для этого. И…
Увидев тебя сегодня у моей входной двери… у меня было такое чувство…»
«Чувство?»
«О, знаешь, мы все время от времени это чувствуем — это жуткое ощущение, будто мы уже что-то испытывали. Ощущение дрожи».
«Ах, да, я знаю это явление».
«С возрастом мы ощущаем это меньше. Интересно, почему? И почему в латыни нет слова для этого».
Возможно, вам или Цицерону стоит придумать что-то подобное. «Уже видел» или что-то другое сложное. Или позаимствовать слово из другого языка. Кажется, у этрусков было для этого слово.
«Правда?» Тиро поднял бровь. В его лавандовых глазах блеснул озорной огонёк.
«Да, я ещё вспомню. Или это были карфагеняне? Жаль, что мы сделали пунический язык мёртвым, прежде чем разграбили все полезные слова. Ох, но у меня сегодня в голове такая каша».
«Потому что ты вчера слишком много выпил».
Я посмотрел на него искоса. «Почему ты так думаешь?»
«Как ты выглядишь, как ты ходишь. Как ты сел и прислонился к колонне так осторожно, словно эта штука у тебя на плечах была яйцом, которое вот-вот треснет».
Это была правда. Виски мои закружились от грома. Паутинные следы молний сверкали и исчезали прямо за уголками глаз. Виной всему было вчерашнее вино.
Тиро рассмеялся: «Тем утром, много лет назад, у тебя было похмелье».
«Правда?»
«О, да. Я помню, потому что ты научил меня, как избавиться от похмелья».
«Я сделал? Что это было? Мне это сейчас пригодится».
«Ты должен помнить».
«Я старый человек, Тирон. Я забываю вещи».
«Но ты делаешь это с тех пор, как я здесь. Задаёшь вопросы. Пытаешься вспомнить слово. Думаешь — вот лекарство».
«А, да. Кажется, у меня есть смутное воспоминание…»
«У вас было очень изящное объяснение. Я помню, потому что позже записал его, думая, что Цицерон когда-нибудь сможет использовать его в речи или трактате. Цитирую:
«Мысль, по мнению некоторых врачей, возникает в мозге, смазываемом секрецией мокроты. Когда мокрота загрязняется или затвердевает, возникает головная боль. Но сама деятельность мысли порождает новую…
«Мокрота размягчается и разжижается. Чем интенсивнее мысли, тем больше выделяется мокроты. Следовательно, интенсивная концентрация ускорит естественное выздоровление от похмелья, вымывая гумор из воспалённых тканей и восстанавливая смазку слизистых оболочек».
«Клянусь Геркулесом, какая у тебя память!» Тирон славился ею. Цицерон мог продиктовать письмо, а год спустя Тирон мог процитировать его дословно. «И клянусь Геркулесом, сколько же ерунды я наговорил!» Я покачал головой.
«И до сих пор так делаю».
«Что?» Будь Тирон всё ещё рабом, такое замечание прозвучало бы дерзко. Он обрёл острый язык, под стать своему острому уму.
«Я разоблачаю твой блеф, Гордиан».
«Какой блеф?»
«Насчёт того этрусского слова, которое случайно вылетело у вас из головы. Я не верю, что такое слово существует. Хотел бы я получать динарий каждый раз, когда слышу, как кто-то говорит: «У этрусков было слово для этого». Или что этруски придумали ту или иную старинную поговорку или тот или иной странный обычай. Подобные утверждения почти всегда абсурдны. Этрусские вещи – древние и странные, и на этом языке почти никто не говорит, кроме гаруспиков, совершающих фатидические обряды, нескольких деревенских жителей в глуши и горстки закоснелых стариков-любителей забытых преданий. Поэтому этрусские обычаи и слова загадочны и обладают определённой таинственностью. Но приписывать этрускам поговорку или обычай, не имея никаких доказательств, – интеллектуальная леность».
«Тем не менее, я почти уверен, что у этрусков было слово...»
«Тогда я бросаю тебе вызов, Гордиан, придумать это слово к последнему дню марта — нет, скорее, к тому дню, когда тебе исполнится шестьдесят шесть. То есть, двадцать третьего числа, да?»
«Ты сейчас хвастаешься, Тирон. Но что касается этого слова, то, подозреваю, оно придёт мне в голову ещё до того, как ты покинешь мой дом, и
Если ты продолжишь так меня донимать, то, возможно, это случится скорее раньше, чем позже». Я сказал это с улыбкой, потому что был очень рад его видеть. Я всегда был привязан к Тирону, если не к его бывшему хозяину, ради которого, почти наверняка, Тирон и пришёл ко мне. Молния снова пронзила мои виски, заставив меня поморщиться. «Это „лечение“, похоже, действует не так хорошо, как в молодости, — возможно, потому, что мой ум уже не так остер, как прежде».
«Чьи?» — со вздохом спросил Тиро.
Или, может быть, я пью больше, чем раньше. Слишком много долгих зимних ночей в таверне «Сладострастие» я провёл в сомнительной компании — к ужасному неудовольствию моей жены и дочери. А, погодите! Теперь я вспомнил — не это неуловимое этрусское слово, а ту маленькую игру в умственную гимнастику, в которую мы играли при нашей первой встрече. Она не только избавила меня от похмелья, но и весьма впечатлила вас моими дедуктивными способностями.
