«Они нас заметят», — говорит Мирасоль.

«Один раз нам это сойдёт с рук».

Мирасоль ползет вперед.

Чтобы сохранить ночное зрение, я избегаю смотреть на ярко освещённую улицу, которую мы покинули. Вместо этого я сосредотачиваюсь на задних стенах зданий, на долине реки.

Задняя часть Ла Куэвы тёмная. Есть чёрный вход.

У стены, прикрученной к шлакоблокам и поддерживаемой стальными столбами, находится пожарная лестница. На ней видны две голые лампочки, каждая из которых защищена проволочной сеткой. Одна из них расположена над задней дверью.

Другой висит над пожарной дверью наверху лестницы.

Мужчина сидит под лампой, курит сигарету и смотрит на нас.

Он — дилетант. Опытный часовой не стал бы стоять на свету. Он бы стоял в тени.

Под тридцать. Короткие, торчащие волосы, угловатые черты лица. Мужчина отбрасывает сигарету. Его рука за спиной тянется к пистолету.

Я слышу, как Мирасоль вздыхает. Она убирает ногу с газа.

«Продолжай», — прошипел я. «Не надо. Помедленнее.»

Солдадо застыл в свете наших фар. Мы проезжаем мимо.

«Диос мио». Мирасол дрожит.

«Тише, — я положил руку ей на плечо и нежно сжал. — Всё в порядке. Поверни налево».

Через два квартала после Ла Куэва мы поворачиваем налево в другой переулок.

«Паркуйтесь здесь».

Мирасоль останавливает машину и глушит двигатель.

«Что теперь, Брид? Ты уже насмотрелся?»

«Нет. Мне нужно попасть внутрь. Мне нужно увидеть второй этаж».

«Как ты собираешься это сделать?»

«Вы сказали, что там держат женщин».

Мирасоль сдерживает смех: «Ты с ума сошла».

«Просто очередной тупой гринго, ищущий секса».

Мирасоль долго смотрит на свои руки. Подняв лицо, она принимает решение. «Брид, теперь мы ведём одну войну».

"Что ты имеешь в виду?"

«Бледсоу приезжает в Хуарес, чтобы удовлетворить свой аппетит. Думаю, девушки, которых они здесь держат, молоденькие. Ты же видел, кого они погрузили в грузовик».

"Да."

«У Бледсоу может быть отдельная комната на втором этаже».

Голос Мирасоль дрожит от волнения. «Чтобы попасть туда, нужно торговаться за молодую девушку».

«Ты имеешь в виду вести себя как извращенец».

«Возможно, это единственный выход. Эти люди настолько развращены, что даже самые извращённые предпочтения для них нормальны».

«Если вы думаете, что это сработает».

«Да. Сколько у тебя наличных?»

Это Мексика. В Латинской Америке кредитные и дебетовые карты только начинают использоваться. Повсюду наличные являются общепринятым средством обмена. Поэтому ограбления и грабежи — обычное дело. К счастью, я подготовился.

«Тысяча долларов».

«Тратилышка», — шмыгает носом Мирасоль. «У меня двести».

«Этого будет достаточно?»

«Может быть. Если у них есть невысокая, темнокожая, некрасивая девушка вроде меня».

Она напрашивается на комплимент. Я молчу. Тянусь к дверной ручке.

«Порода», — Мирасоль кладёт руку мне на плечо. «Мы делаем это, чтобы подняться наверх. Ничего больше».

Я улыбаюсь.

МИРАСОЛЬ ЗАКРЫВАЕТ МАШИНУ, и мы выходим на ярко освещённую улицу. Я обнимаю её за плечи, а она обнимает меня за талию. Меня снова поражает, какая она крошечная. Пока мы идём, она прислоняется ко мне. Это приятное ощущение.

Мы подходим к углу, и я узнаю солдат, стоящих на страже. По одному на каждом углу. Крутые парни с татуировками.

Руки и серьги. Интеллект не светится в их глазах. Это тупые инструменты.

Я сразу же окидываю взглядом интерьер, как только мы входим. В клубе людно. Живая группа играет популярную танцевальную музыку. Не очень. Я замечаю пустой столик среди множества других и провожу Мирасоль к месту.

«Чего ты хочешь?» — спрашиваю я.

«Красное вино».

Я подхожу к цинковой барной стойке. Незнание испанского сбивает меня с толку. «Una cerveza» (пиво). Я колеблюсь, подбирая слова.

«Y… un vino rojo».

Бармену тридцать, у него короткая бородка и усы.

Он презрительно усмехается, глядя на глупого гринго, и приносит мне большой бокал янтарной жидкости. Ряды бокалов перевёрнуты вверх дном в деревянной подставке для фужеров над барной стойкой. Он достаёт один, ставит его на стойку и наливает из открытой бутылки красного.

«Четыреста двадцать пять песо». Бармен улыбается так, словно просит меня схватить за лодыжки. У этого засранца золотой резец.

Около двадцати долларов. Я достаю из переднего кармана пачку денег, отрываю двадцатку и протягиваю её через барную стойку.

«Спасибо».

Бармен следит взглядом за пачкой, которая возвращается ко мне в карман.

Я поднимаю очки и поворачиваюсь спиной, прежде чем он успевает ответить.

«Молодец, Брид», — озорно улыбается Мирасоль.

«С этого момента торгуйся сама», — говорю я ей.

«В Мексике женщинам не рады в барах. Ближе к границе заведения более либеральны. У нас здесь не должно быть проблем, но укоренившиеся взгляды».

«Похоже на шовинистическое общество».

Мирасоль отпивает вино. «В Мексике женщины ничего не стоят.

Их полезность ограничена рекламой пива. Либералы в Америке выступают за права женщин, но понятия не имеют, каково это здесь. Раз в пять лет они публикуют материал.

О женщинах, исчезнувших из Хуареса. Их находят убитыми или не находят вовсе. А потом праведные американцы забывают.

Пока мы разговариваем, я блуждаю взглядом по клубу. Достаю телефон и фотографирую Мирасоль, стараясь запечатлеть вид комнаты за её спиной. Лестницу, ведущую на второй этаж. Протягиваю ей телефон. «Снимите меня».

Я забираю телефон и просматриваю фотографии. На заднем плане — мой снимок с баром. Я возвращаю телефон ей в руки. «Ещё. Снимай ещё».

Мирасоль делает ещё несколько снимков. Я и бар, я и танцпол. Я сажусь рядом с ней, спиной к входу. Поднимаю камеру, делаю серию селфи.

Когда я закончил, у меня получилась панорамная коллекция фотографий первого этажа. Триста шестьдесят градусов. Я обнимаю Мирасоль, притягиваю её к себе и целую. Она застывает. Я прижимаю её к себе, на мгновение отрываюсь от меня и снова целую. Чувствую, как она начинает таять. Её губы приоткрываются, и она сдаётся. Её пальцы ерошат мои волосы, и она отвечает на поцелуй.

Я закрываю глаза, наслаждаюсь близостью.

Когда я отпускаю Мирасоль, ее глаза и губы блестят.

Она тянется за вином и делает большой глоток. Пиво на вкус как вода, меня обманули. Аромат и вкус «Мирасоля» ошеломляют меня. Я заставляю себя включиться.

Бармен и несколько мексиканцев смотрят на нас.

Я делаю вид, что не замечаю. Взгляните на мужчин и полуобнаженных женщин, танцующих перед оркестром.

Задумчиво смотрит на меня Мирасоль.

Следом за ней по лестнице спускаются двое мужчин. Худощавые, смуглые, чисто выбритые. Лица загорелые больше, чем подбородки. Один мужчина лысый, у другого короткие, аккуратно подстриженные волосы.

Они уверенно подходят к бару и завязывают разговор с барменом. Он ведёт их в подсобку.

Он закрывает за ними дверь и возвращается в бар.

«Кудс». Подготовка к проникновению в США.

Они не хотят, чтобы борода их выдавала, поэтому бреются. После бритья их лица остаются полузагорелыми.

«Нам следует это сделать», — говорю я наконец.

«Да», — соглашается Мирасоль.

«Как ты думаешь, кто?»

«Бармен, — говорит она. — Бармены знают всех».

Мирасоль встаёт и идёт к бару. Бармен обслуживает остальных. Она ждёт, оглядывается на меня и улыбается.

Закончив, бармен подходит к Мирасолю, и они разговаривают. Он выглядит удивлённым. Бросает на меня взгляд, затем наклоняется ближе, и они продолжают разговор.

Я оглядываю клуб. У входа стоят два здоровенных вышибалы, но их внимание приковано к другим посетителям.

Возможно, они из картеля, но я так не думаю. Их наняли за их размеры, чтобы запугивать шумных тусовщиков и выгонять их, если понадобится. Я вижу других мужчин за столиками у двери и у подножия лестницы. Эти парни выглядят серьёзно, с точёными лицами и татуировками на руках и шеях.