Там, на широком дворе рядом со зданием фабрики, стоит длинная громада восемнадцатиколесного грузовика. Никакой активности. На заводе тихо.

«И это ещё не всё». Я опускаю бинокль и смотрю на Мирасоль. В темноте она выглядит совсем как ребёнок. «Ты — причина, по которой Келлер здесь».

"Что?"

«Подумай сам. Сколько раз ты видел его грузовик?»

"Один раз."

«Да. Утром того дня, когда он что-то увидел, — после полуночи».

Мирасоль хмурится: «Боже мой».

Келлер не случайно поднялся сюда. Зачем ему ждать весь день и ночь? Потому что он видел вашу машину, припаркованную внизу, весь день и всю ночь. Несколько раз. Он увидел её утром и уехал. Вернулся днём, а она всё ещё была там. Проезжал мимо поздно ночью — снова там. Он видел, как вы приходили и уходили, по крайней мере, один раз. Потом он решил выяснить, что такого интересного в Бледсоу.

«Ты догадываешься».

«Обоснованные догадки. Он намеренно оставил свой грузовик там, где вы его могли увидеть. Он оценил уровень вашей угрозы. Если вы подойдёте, пока он будет там, он поговорит с вами. Если нет, он сам будет следить за Бледсоу».

«Да, и он видел партию девушек».

Я снова рассматриваю растение. Скот шуршит в загонах у ручья. Я представляю себе концентрированный запах шкур и навоза, разносящийся по ветру. Ночной сторож расхаживает вдоль восточного забора. Я говорю Мирасоль, глядя в бинокль. «Это точно. Но это не объясняет, что произошло на следующий день».

"Что ты имеешь в виду?"

«Он вернулся», — говорю я как факт. «Он увидел то же самое, и его убили».

"Почему?"

«Вопрос не в этом, — говорю я ей. — Вопрос в том...

Откуда они знали, что он здесь? На этом этапе нашего повествования единственным человеком, который знал, что он мог быть здесь, был ты.

Я опускаю бинокль и смотрю Мирасолю в глаза.

«Ты думаешь, я им сказал, что он здесь?» Мирасоль выглядит так, будто вот-вот взорвется.

«Это было бы логическим абсурдом. Но кто-то другой узнал о его присутствии. Кто-то, кто не знал о тебе».

«Почему вы так думаете?»

Тот, кто убил Келлера, думал, что он единственный, кто знает об этом наблюдательном пункте. Иначе они бы поставили здесь часового на следующий день. Сейчас бы здесь был часовой.

«Я никому не рассказывал об этом месте, Брид».

"Я верю тебе."

Мы погрузились в угрюмое молчание. Мирасоль расспрашивала латиноамериканских горожан о влечении Пола Бледсоу к мексиканским девушкам подросткового возраста. Возможно, слухи дойдут до Бледсоу, но эти вопросы не имеют прямого отношения к смотровой площадке.

Проходит несколько часов. Мы с Мирасоль по очереди осматриваем растение.

"Порода."

Словно щелкнул выключатель, и зажглись прожекторы.

Они установлены на крыше главного здания фабрики и на четырёх башнях, расположенных вдоль загонов для скота. Вместе потоки воды заливают двор холодным серебристым сиянием.

Двое мужчин идут с завода к тягачу. Один садится в кабину тягача и заводит двигатель. Другой проверяет силовые кабели, подключённые к прицепу. Из завода выходят ещё несколько мужчин, открывают задние двери прицепа и опускают подъёмную платформу.

«Теперь мясо», — шепчет Мирасоль.

Из фабрики выходят мужчины в длинных белых халатах и касках. Они управляют погрузчиками, доверху загруженными поддонами с мясной продукцией.

Я смотрю на часы. Почти три часа ночи.

Штабеля поддонов исчезают в огромной пасти рефрижератора. Здесь приборы ночного видения не нужны. Каждая деталь процесса освещена ярким дневным светом. В свете прожекторов камни во дворе сверкают, словно бриллианты. Я представляю, как Келлер лежит на этом месте неделю назад.

Этот бинокль поднесён к его глазам. У меня желудок трепещет от волнения охоты.

Закончив загрузку прицепа, мужчины отвозят погрузчики обратно на завод.

Появляются двое мужчин в джинсах и шляпах «стетсон». Одному из них лет шестьдесят, и он представительный. От него веет привилегированностью.

«Это Пол Бледсоу», — шепчет Мирасоль.

Другой мужчина — крупный, костлявый, с длинными светлыми волосами. Он, словно карикатура на ковбоя, стоит рядом с Бледсоу, скрестив руки на груди.

Я направляю бинокль на двери погрузочной площадки. Другой ковбой ведёт к грузовику дюжину мексиканских девушек. Они одеты в повседневную одежду и несут жалкие тюки с вещами. В основном нейлоновые рюкзаки. Несколько маленьких чемоданчиков.

Самому старшему на вид лет шестнадцать. Большинство выглядят гораздо моложе. Они носят свитера и куртки, но даже в них в трейлере будет ужасно холодно. Не знаю, переживут ли они одиннадцать часов езды до Лос-Анджелеса, не говоря уже о тридцати шести часах до Нью-Йорка.

У меня екнуло сердце.

Из завода выходит смуглый мужчина. Пять-одиннадцать.

Длинные волнистые чёрные волосы. Резкие, орлиные черты лица. Он носит тёмную рубашку и чёрные джинсы Levi's. Практичные ботинки. Он стройный и подтянутый. Ходит с уверенностью хищника.

«Ты видела его раньше?» — спрашиваю я Мирасоль.

"Нет."

Мужчина смотрит на часы, совещается с Бледсоу, поворачивается и подаёт сигнал кому-то внутри фабрики.

Ещё трое мужчин проходят через двери погрузочной платформы и направляются к трейлеру. Все они смуглые и чисто выбритые.

Они носят джинсы, ботинки и дорогие куртки North Face с капюшонами. Они несут свои вещи в тяжёлых рюкзаках.

Все трое носят перчатки.

«Они для этого одеты», — замечаю я.

«Да», — говорит Мирасоль. «В отличие от девушек».

Трое мужчин забираются на грузовой подъёмник. Помощник водителя берёт управление, и они исчезают в трейлере. Двери трейлера закрыты и заперты на замок. Здоровенный ковбой что-то шепчет водителю. Второй ковбой говорит в рацию.

Восточные ворота завода открываются. Две большие створки портала раздвигаются, и огни восемнадцатиколесного грузовика загораются.

Помощник водителя садится в кабину со стороны пассажира и захлопывает дверь. Большой тягач с грохотом выезжает с завода на шоссе.

Почти четыре часа.

В сопровождении ковбоев Бледсоу и тёмный человек возвращаются на фабрику. Двери погрузочной площадки закрываются.

Кто-то щелкает выключателем, и завод погружается во тьму.

Мои зрачки сузились от яркого света прожекторов. В тот же миг, как я дёрнул выключатель, мой мир погрузился во тьму. Я убрал бинокль от глаз и уставился на Мирасоль, моля о возвращении ночного зрения.

«Я никогда не видела этого мужчину, — говорит Мирасоль. — Мужчины никогда не садились к девушкам в грузовик».

«Насколько вам известно».

«Верно», — хмурится Мирасоль. «Насколько мне известно».

OceanofPDF.com

18

OceanofPDF.com

СЕЙЛЕМ, СРЕДА, 04:00

«Это туннель», — говорит мне Мирасоль.

«Ты ведь все это время так думал, не так ли?»

«Да, — говорит Мирасоль, — но доказать это — совсем другое».

Мы едем обратно в Сейлем, и на дороге почти никого нет. Мы молчим, погруженные в свои мысли. Я думал о пограничном туннеле, когда Мирасоль впервые рассказала мне свою историю. На самом деле, существование туннеля было само собой разумеющимся.

«Как ты думаешь, где это происходит?» — спрашиваю я.

«Сьюдад-Хуарес».

Латиноамериканский акцент Мирасоля кажется мне неотразимым. Заставляю себя сосредоточиться на дороге. «Хуарес — большой город».

Это называется «лихорадка белой линии». Проходят мили, прежде чем мы видим другую машину. Посреди дороги мелькает бесконечная череда прерывистых белых линий. Гипнотизирует, сияет в свете фар, притягивает меня. Я щурюсь, изо всех сил стараясь удержаться на правой полосе.

«Зачем вам знать, откуда он берётся? Нам нужно попасть на этот завод. Найти доказательства того, что девушек переправляют контрабандой. Тогда полиция сможет арестовать Бледсоу».

«Тебе нужен Бледсоу. Мне нужны люди, убившие моих друзей».

«Ты думаешь, они в Хуаресе?»