— А бывает любовь к труду, — заметил Митька.

— Бывает. Но когда трудно молиться — это не напрасный труд.

— Я и хочу понять — почему не напрасный? Если я прошу одно, а Бог хочет другое. Бесполезно же.

— Да нет, небесполезно, — Монах покачал головой. — Если бы бесполезно, то никто бы и не молился… подолгу.

— Ну, да. Или скоро даст, или вообще не даст.

— Нет, нет, брат.

Монах вздохнул.

— Давай по-порядку.

— Давайте, — давно бы так, подумал Митька. Технарь, понимаешь. Митька на самом деле любил обстоятельность.

— Например. Человеку чего-то хочется. Он этого просит, а Бог пока что не дает.

— Например. Приведите пример.

— Мальчик просит у Господа машину. Не игрушечную, а настоящую. Он не понимает, что пока у него нету прав, машина для него бесполезна. Но если он не перестанет просить, то получит и машину, и права. Понимаешь?

— А, — сказал Митька. — Подрастет, и получит. А какой смысл тогда молиться. Он бы и так получил.

— Не обязательно. Вдруг у него будет какая-то серьезная болезнь, и ему не дадут права. Вдруг начнется большая война, и станет не до машины. Может, просто денег не хватит. В конце концов, он может не дожить до совершеннолетия.

— А если будет все время молиться о настоящей машине, то наверняка доживет? Здорово.

— И доживет, и здоровье будет, и война не начнется, и денег хватит. Его детская молитва о взаправдашней машине все это в себе заключает. Поэтому когда он начнет молиться, то вместо машины поначалу получит от Бога какие-то непонятные вещи, на первый взгляд не связанные с машиной.

— Услышит о каких-то переговорах, о разоружении…

— Например. Или его родители вдруг решат эмигрировать. И еще он попадет в больницу по пустяковому поводу, и там у него обнаружат серьезное заболевание — и вылечат. Для него, мальчика, не видно связи между машиной и больницей. Но молитва его не пропадет даром.

— А если он подрастет, и бросит молиться о машине. Надоест. Увлечется чем-нибудь другим.

— Например?

— Ковром-самолетом.

— Это и будет ответ на его детскую моливу. Просил машину, получил ковер-самолет. Сам виноват, оставил молитву — получил не то, что просил.

— А Бог же может сделать так, что он будет ездить без прав, и милиция никогда его не остановит, — заметил Митька.

— Может. Пусть молится. Получит он свою машину. Главное — пойми. Не бывает молитвы, не приносящей плода. Главный плод — не машина. А что-то другое. Здоровье. Мир. Даже это не главное. Главный плод молитвы — примирение с Богом.

— Здорово. Я понимаю. Но Вы мне скажите простыми словами, для головы: если Бог не хочет чего-то, для чего дает молитву об этом?

— Если молитва неотступная — это знак того, что просимое БУДЕТ угодно Богу… после того, как Бог изменит обстоятельства.

— Значит, молитва меняет мир? Трудная молитва.

— Ну, да. Можно так сказать. Главное, тебя самого меняет. Потому-то и трудно молиться.

Опять Монах говорил то же самое, что и Волшебник. "Изменить мир" на языке Волшебника означало почти то же, что "изменить себя" на языке Монаха. Но теперь Митьку простые совпадения не радовали. Он хотел понять разницу.

— Это-то я понимаю, — сказал Митька. — Это мне знакомо. Волшебник то же самое говорил. Изменить мир.

— Хорошо, если понятно. Тогда о чем мы говорим?

— Просто хочется, чтобы сразу давалось. Может, и не нужно, но хочется.

— Это самообман. На уровне искренности так не бывает. Да — да, нет — нет. Хочется то, что нужно. Нужно то, что хочется. Это одно и то же. А не нужно — но хочется… Там так не бывает.

— В жизни так бывает, — заметил Митька. — Хочется, но не надо бы. И наоборот.

— Ты просто сам себя не знаешь. Бог тебя знает лучше, чем ты сам себя знаешь.

— Ну… наверное. Наверняка. Но как получить то, что хочется? Сразу. Даже если не нужно…

— Сразу — не знаю как. Проси много раз, в конце концов получишь… или поймешь сам себя. Это главное. Главный результат молитвы — это искренность. Будет искренность перед Богом — тогда все будет.

Волшебник тоже говорил про искренность.

— Я не понимаю, что значит «искренность». Я и так говорю то, что думаю.

— Богу?

— Ну, и Богу…

— Настоящая искренность — это самого себя не обманывать. Не другого, а себя.

— Ну, я и не обманываю… Наверное.

— Ты просто плохо себя знаешь. У тебя есть своеволие?

— Наверное. Конечно, есть.

— Ты сам решаешь: вот, я хочу то, а этого не хочу.

— Ну, да. Конечно. Хотя, не всегда. Бывает, ничего не решаю. Просто хочется — и все.

— Это ближе к истине. Но ты не знаешь всего, что у тебя на сердце. Ты просто сам выбираешь: это — мое, а этого я и знать не знаю.

Митька пожал плечами:

— А как по-другому?

— Пока мы своевольны — никак. Своевольный человек не может сам себя знать до конца, потому что он должен выбирать. Что-то выбирать, что-то отбрасывать. Если он попытается поглядеть в глубину своего сердца, то как сороконожка — не сможет и шагу ступить. Потому что страсти спорят между собой. Они несовместимы друг с другом и с жизнью. Каждая страсть хочет овладеть твоим умом. Ей безразлична реальность. И другие страсти ей тоже безразличны. В глубине сердца у страстного человека — сорок безжалостных диктаторов. Естественно, ум предпочитает всего этого просто не знать. Жить-то надо.

— Да ну? — не поверил Митька, — неужто сорок? Антон говорил — жить наполовину…

— Не сорок. Больше. Знать себя может только тот, кто отказался от идеи удовлетворять свои страсти… подчиняться своим желаниям. Своевольный человек знает о себе только малую часть того, что есть на сердце.

— А как не подчиняться желаниям? Не подчиняться желаниям — это тоже желание. Если нет желания — так ничего и не сделаешь.

— Служить Богу — это тоже желание. Не своего искать, а служить Богу. Делать то, что Он повелит. Тогда появляется возможность спокойно, объективно осознать, что у тебя на сердце. Подчинить все одному желанию — познать Бога. Истину.

Митька наморщился.

— А как же другие желания? Хочется же.

— "Даст тебе Господь по сердцу твоему", — сказал Монах. — Бог умеет совместить несовместимое. Только Бог может насытить твое сердце. А пока ты пытаешься сам жить по своим желаниям, ты себя обманываешь. Ты сам не знаешь, что у тебя на сердце. А просто обманывешь себя: хочу то, и все тут. А на самом деле не все, а только малость… Ты выбираешь что-то одно, а остальное подавляешь. А как по-другому?

Монах помолчал.

— Сердце человека — глубоко. Думать, что ты сам можешь жить по своему сердцу — это наивность. Наше сердце ненасытимо.

— Ну, ладно, — сказал Митька. — Допустим. А как быть? Получается, нельзя жить на всю катушку?

— А молись. Молитва — это служение Богу. А по своей воле, независимо от Бога, действуй поменьше. И тогда Господь тебе все откроет. Постепенно.

— И что тогда? Что откроет?

— И тогда ты поймешь, что Он прав.

— Да я и так знаю, что Он прав.

— Не знаешь, а веришь. Если бы ты ЗНАЛ, ты бы ничего не искал, кроме Бога. Потому что в Нем все совмещается.

Митька пожал плечами.

— Наверное, так.

— А пока мы и Бога не знаем, и себя не знаем. Одно с другим связано. Если бы человек понял сам себя и с полной искренностью обратился к Богу — Бог тут же бы ответил. Тут же!

— Да я вроде обращался. Бывало такое.

— Нет, нет… Это самообман. Ты просто сам себя не знаешь… То, что нам приходится столько трудиться над молитвой — это только по неискренности.

— Неужто у меня так мало искренности? — не поверил Митька.

— Почти не бывает. У нас очень мало настоящей искренности. Все игра. Все самообман. Маска искренности. Поверь мне, когда человек начинает это понимать, он просто плачет слезами над самим собой.

Митька не понял, но покивал головой на всякий случай. Это была привычная неискренность.

— Увы, это так, — сказал Волшебник. — Если бы мы себя до конца знали — и магия была бы не нужна. Просили бы Бога — и получали.