Что вообще происходит? Как я докатилась до этого? И главное — почему мне уже не хочется убегать?

Наблюдаю, как он колдует над сковородой. Его движения уверенные, точные. Рукава закатаны до локтей, открывая сильные предплечья.

Ловлю себя на том, что любуюсь. Нет, не так. Пялюсь. Откровенно пялюсь на этого невозможного человека.

Который держит меня в плену. Который испортил мне блузку. Который…

— Попробуешь? — он протягивает ложку с соусом.

…который, кажется, лишает меня рассудка.

Глава 7

Егор

Подношу ложку к её губам. В горле пересыхает, когда она приоткрывает рот. Соус стекает по нижней губе — она облизывается, и я на секунду теряю связь с реальностью.

«М-м-м…» — этот звук отзывается где-то в солнечном сплетении.

— Вкусно, — она улыбается, и я ловлю себя на желании увидеть эту улыбку снова.

Из прихожей доносится трель телефонного звонка. Аня вскакивает со стула, но я преграждаю ей путь:

— Сидеть. Иначе наручники вернутся на законное место.

— Но это может быть важно!

— Я принесу.

В её куртке телефон надрывается на последних нотах. На экране «Маша». Ну здравствуй, таинственная подруга.

— Алло? — женский голос в трубке звучит взволнованно. — Ань, ты где? Почему не отвечаешь? Маску забрала?

Смотрю на Аню — она явно слышит каждое слово. В глазах паника.

— Маша? Привет. Аня сейчас не может подойти — мы немного… заняты.

Чёрт, как это прозвучало. Аня краснеет и закрывает лицо руками.

— Кто это? — в голосе Маши недоумение.

— Егор. Мы с Аней… — делаю театральную паузу, наблюдая за реакцией. — На свидании.

— На свидании? — Маша переходит на визг. — Аня? Серьёзно? Боже мой, наконец-то! После того козла Димки…

Так-так, а вот это уже интересно.

— Она две недели носа из дома не показывала! Я уж думала… Она должна была…

— Маш, — перебиваю поток слов. — Давай она тебе завтра всё расскажет? У нас тут ризотто стынет.

— Ризотто? — восторженный вздох. — Всё, молчу-молчу. Только… Егор, да? Будь с ней помягче. Она у нас ранимая.

Ранимая? Это та девчонка, которая час назад швыряла в меня всё, что под руку попадалось?

— Обещаю, — киваю, не сводя глаз с Ани.

Она сидит, обхватив себя руками — моя рубашка сползла с плеча, обнажая ключицу. Хочется провести по ней пальцем. Языком.

Твою мать.

— Всё, пока!

Маша отключается. Повисает тишина.

В кастрюле что-то шипит — чёрт, соус! Бросаюсь к плите, убавляю огонь. На автомате помешиваю, но все мысли совсем о другом.

Две недели не выходила из дома. Какой-то Димка. Ранимая.

Украдкой бросаю взгляд через плечо — она всё так же сидит, обхватив себя руками.

— Какого чёрта ты наговорил ей?

Пожимаю плечами:

— Технически, я не соврал. Мы действительно ужинаем вместе.

Подхожу ближе, опираюсь о стойку:

— И кто такой Дима?

Она вздрагивает:

— Не твоё дело.

Что-то в её тоне… Защитная реакция? Задетая гордость? Непрошеное желание придушить этого неизвестного Диму становится сильнее.

— Ужин готов, — разворачиваюсь к плите.

— Я не голодна.

— Врёшь. У тебя желудок урчит.

— Это… это возмущение!

— Конечно. Тарелку подать?

Она фыркает, но кивает. Расставляю приборы, наливаю вино. В бокале играют рубиновые блики.

— За что пьём? — спрашиваю.

— За несуществующие свидание.

— А почему несуществующие? — вопрос вырывается раньше, чем успеваю подумать.

Она вскидывает на меня удивленный взгляд:

— Ты серьёзно? После того, как я вломилась в твою квартиру…

— Не в мою.

— … устроила погром, испортила тебе свидание с той блондинкой…

— Ты мне сделала одолжение.

— … ты приковал меня наручниками… Стоп. Что? Не твою?

Чёрт кажется я проболтался.

Глава 8

Аня

Вот это поворот. Я смотрю на него, пытаясь уложить в голове новую информацию. Значит, он тут тоже… незваный гость? Как и я?

Егор ерошит волосы. Его уверенность куда-то испаряется, и теперь передо мной совсем другой человек.

— Я друг Кирилла, — признается он наконец. — Присматриваю за квартирой, пока он у родителей.

Кирилл. То есть парень Маши. Который должен был быть в Твери. Картинка начинает складываться, и от этого внутри поднимается волна возмущения.

— То есть ты мне соврал? — мой тон становится ледяным.

Он морщится:

— Ну… технически…

— Технически⁈ — вскакиваю со стула. Его рубашка соскальзывает с плеча, но мне уже все равно. — Ты издевался надо мной! Приковал наручниками! Заставил готовить! А сам…

В голове проносятся все события вечера. Как он смотрел. Как прикасался. Как… Боже, он же переодевал меня!

— Слушай, я не хотел… — он делает шаг ко мне.

— Не подходи! — выставляю руки вперед. — Ты… ты…

Слов не хватает, чтобы выразить всё, что я сейчас чувствую. Унижение. Злость. И что-то еще, от чего становится только хуже.

Потому что, черт возьми, несмотря на весь этот обман, меня все еще тянет к нему. К его глазам. К его рукам, которые так осторожно расстегивали пуговицы. К его запаху, который все еще окутывает меня вместе с его рубашкой.

Ненавижу. Его. Себя. Эту дурацкую ситуацию.

— Аня, — он произносит мое имя так, что по коже бегут мурашки. — Давай я все объясню.

— Нечего тут объяснять! — хватаю первое, что попадается под руку — солонку — и швыряю в него.

Он ловко уворачивается:

— Опять начинаешь?

— А ты думал, все закончится романтическим ужином? — горько усмехаюсь. — После того как наврал мне?

Делаю шаг назад, натыкаюсь на стол. Бокал с вином опасно покачивается.

— Я не врал, — он качает головой. — Просто… не говорил всей правды.

— О, да это намного лучше! — закатываю глаза. — Знаешь что? Ты ничем не лучше…

Осекаюсь. Нет, не буду о Диме. Не сейчас. Не с ним.

— Кого? — он подходит ближе. — Того парня, из-за которого ты две недели не выходила из дома?

— Заткнись! — шиплю. — Ты ничего не знаешь!

— Так расскажи.

В его взгляде что-то такое… От чего хочется и убежать, и остаться одновременно.

Да что со мной такое? Встряхиваю головой:

— Я ухожу. Прямо сейчас.

Разворачиваюсь к двери и в этот момент свет гаснет. Вся квартира погружается в темноту.

— Чудесно! — всплескиваю руками. — Просто чудесно! Лучший, чёрт возьми, новый год в моей жизни!

Глава 9

Егор

В темноте слышу, как она тихо матерится. И это почему-то заводит еще больше. Такая правильная с виду девочка, а ругается как сапожник.

Достаю телефон, включаю фонарик. Луч выхватывает её лицо — растрепанные волосы, горящие глаза, закушенная губа. Моя рубашка сползла еще ниже, обнажая плечо. Чёрт. Как она умудряется выглядеть одновременно такой невинной и такой…

— Выключи, — она щурится от яркого света.

Не выключаю. Слишком хочется видеть её лицо.

— Это всё ты виноват, — она тычет в меня пальцем.

— Я? При чем тут я? Это метель.

— Нет, ты! Если бы не твои дурацкие игры…

Она делает шаг вперед и спотыкается о край ковра. Инстинктивно подхватываю её за талию. Телефон падает, луч света мечется по потолку как прожектор.

Она в моих руках. Такая теплая, живая. Чувствую, как часто бьется её сердце. Или это моё? Уже не разобрать.

Её дыхание обжигает шею. Пальцы впиваются в мои плечи — то ли оттолкнуть пытается, то ли удержаться.

В голове полный бардак. Хочется сделать что-то безумное. Например, зарыться носом в изгиб её шеи. Или провести языком по ключице. Или…

— Отпусти, — шепчет она.

Но не двигается. Совсем. Даже дышать, кажется, перестала.

Провожу ладонью по спине — чувствую, как она вздрагивает. Тонкая ткань рубашки совсем не скрывает жар её тела.

Что я делаю? Зачем всё это? Надо отпустить. Прямо сейчас.

Но руки не слушаются.

— Егор…

Моё имя на её губах звучит как проклятие и молитва одновременно.

Она права — я урод. Соврал ей. Издевался. А теперь ещё и это… Но как же сложно быть хорошим, когда она так близко.