Les toros s'ennuient le dimanche

Quand il s'agit de courir pour nous

Un peu de sable, du soleil et des planches

Un peu de sang pour faire un peu de boue

Mais c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Don Juan

C'est l'heure où les Anglaises se prennent pour Montherlant

Ah!

Qui nous dira à quoi ça pense

Un toro qui tourne et danse

Et s'aperçoit soudain qu'il est tout nu?

Ah!

Qui nous dira à quoi ça rêve

Un toro dont l'œil se lève

Et qui découvre les cornes des cocus?

Les toros s'ennuient le dimanche

Quand il s'agit de souffrir pour nous

Mais voici les picadors et la foule se venge

Voici les toreros, la foule est à genoux

Et c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Garcia Lorca

C'est l'heure où les Anglaises se prennent pour la Carmencita

Les toros s'ennuient le dimanche

Quand il s'agit de mourir pour nous

Mais l'épée va plonger et la foule se penche

Mais l'épée a plongé et la foule est debout

C'est l'instant de triomphe où les épiciers se prennent pour Néron

C'est l'instant de triomphe où les Anglaises se prennent pour Wellington

Ah!

Est-ce qu'en tombant à terre

Les toros rêvent d'un enfer

Où brûleraient hommes et toreros défunts?

Ah!

Ou bien à l'heure du trépas

Ne nous pardonneraient-ils pas

En pensant à Carthage, Waterloo et Verdun?

Verdun!