Люблю я городских поэтов,

Ну что поделаешь со мной.

Пусть дикой удали в них нету,

Пусть нет раздольности степной,

Пусть нету стати в них былинной,

Пусть попран дедовский завет,

Пусть пересохла пуповина,

Пусть нет корней, пусть стержня нет.

Зато они в разгаре пьянки

Не рвут трехрядку на куски

И в нос не тычут вам портянки,

Как символ веры и тоски.