– Так что, мои дорогие, готовы к конкурсу? – спрашивает ведущая под бурные аплодисменты гостей.

Мы со Стефаном киваем в ответ, ведь нам ничего другого не остаётся.

Ведущая с улыбкой протягивает нам какую-то красочную коробку с записками, и предлагает вытянуть любую.

– Давай ты, – Стефан предлагает мне тянуть жребий.

Знать бы ещё, что всё это значит.

Я выбираю первую попавшуюся бумажку и протягиваю ведущей. Она зачитывает вслух содержимое.

– Вот и первый званный ужин! – громогласно сообщает под бурные аплодисменты гостей.

– Что это значит? – спрашиваю у фиктивного мужа, нутром предчувствуя неладное.

– Кажется, нас, как семейную пару, пригласили только что в гости. И не лишь бы кто, а партнёр моего отчима, – недовольно морщится Стеф.

– Но я соглашалась играть свою роль только сегодня, – с опаской смотрю на парня.

– Значит, придётся обсудить дальнейшее сотрудничество, – этот нахал снова мне подмигивает.

Нет уж, я на такое никогда не подпишусь.

– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.

– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.

Во рту пересыхает, я пытаюсь что-то сказать, но на деле выходят лишь сдавленные хрипы. Кажется, что ещё немного, и я лишусь чувств.

Откуда у этого нахала мой паспорт? И какова вероятность того, что он просто носил его с собой и не сделал ничего плохого?

Ничтожно мала…

От бесконечных мыслей кружится голова, в глазах темнеет, ноги практически не держат меня.

– Э-эй, – словно сквозь толстый слой одеяла я слышу голос фиктивного мужа.

Стефан ловит меня за руку, потом перехватывает за талию и пытается удержать таким образом, а я понимаю, что нахожусь на грани. Никогда в жизни не падала в обморок, и сейчас, даже несмотря на сильное волнение всё равно остаюсь в сознании.

– Так, нам нужно на воздух, – взволнованно приговаривает Стефан и подхватывает меня на руки.

Я должна сопротивляться, но намеренно делаю вид, что по-прежнему нахожусь не в себе. Только так у меня будет возможность поговорить с этим обманщиком, в зале сделать это не представляется возможным.

Прикрываю глаза, прижимаюсь головой к груди парня, стараясь не делать глубоких вдохов, потому что от Стефана умопомрачительно пахнет. Я заметила это ещё во время нашего танца, и сейчас снова вынуждена дышать дорогущим нишевым парфюмом Стефана – самого гадкого представителя сильного пола, из всех, кого мне довелось знать в свои девятнадцать лет.

Мы входим в какое-то помещение; открыв глаза, понимаю, что это комната невесты. Фиктивный муж опускает меня на диван, касается пальцами лица и убирает непослушные пряди.

– Так, всё, – отпихиваю от себя его руку. – Спасибо, было удобно перемещаться по воздуху, а теперь верни, будь добр, мой паспорт, – протягиваю ладонь в надежде как можно скорее заполучить свой документ.

– Ах ты, маленькая врушка, притворялась! – кажется, будто Стефан меня отчитывает, но на его лице такая озорная ухмылка, что глядя на неё угрызения совести как рукой снимает.

– Паспорт! – слегка повышаю голос и двигаю пальчиками, напоминая парню о том, что всё ещё не получила своё удостоверение личности.

– Держи, – протягивает документ.

Не блеф, это и в самом деле МОЙ паспорт.

– Откуда он у тебя? Ты копался в моих вещах, шарился в маминой мастерской? – выпаливаю возможные предположения со скоростью автоматной очереди.

– Я ничего подобного не делал, – отвечает без тени сомнения.

Ну, надо же, как уверен в собственной лжи.

– А как тогда он попал к тебе? – я принимаюсь перелистывать страницы, сама не понимая, для чего это делаю.

Глупость, не мог же Стефан мне на фото рожки подрисовать, не совсем же он придурок! А больше там нельзя ничего изменить, так ведь?

– Это что такое? – запинаюсь на графе «семейное положение». – Жданов Стефан Петрович… – вчитываюсь в буквы, отказываясь верить своим глазам.

Этого не может быть, как такое вообще возможно?

Меня просили просто подменить чужую невесту, зачем весь этот фарс с настоящей регистрацией?

Ничего не понимаю…

– Ты как это всё провернул? – вскакиваю с дивана, превозмогая боль в ногах, подлетаю к фиктивному мужу и принимаюсь колотить его кулаками по груди.

– Успокойся, – произносит Стефан неторопливо, даже не пытаясь блокировать удары.

Кажется, ему вообще плевать, а может, парень и вовсе балдеет от моих прикосновений. Вон, как улыбается!

– Ты скажи, зачем? Я же всё равно могу развестись, смысл вот это всё затевать? – не вижу никакой логики в том, чтобы проворачивать подобное.

Но одно знаю точно – это не случайность. Стефан отдал мне паспорт, а значит, это именно его рук дело.

– Я не знаю, я не виноват ни в чём, – пытается меня убедить в обратном. – Мне твой паспорт регистратор отдала, а как он к ней попал – ума не приложу. Может, ты сама замуж за меня захотела, всё устроила? – быстро переходит в нападение и меня пытается выставить виноватой.

Совсем уже!

– Да ты кто такой, чтобы я хотела за тебя замуж? – принимаюсь нарезать круги по комнате, но неожиданно боль от натёртостей напоминает о себе, причём достаточно сильная боль.

Я замираю, не в силах и шага ступить. Наклоняюсь, пытаюсь добраться до ступней, но мне всё также мешает корсет.

– Что там у тебя? – интересуется великодушно этот ненавистный тип.

Испоганил мне страницу в паспорте, и радуется теперь, будто сорвал огромный куш. Была бы я завидной богатой невестой, или например, какой-нибудь красоткой знаменитой, так и подумала бы. Но я адекватно оцениваю себя, и понимаю, что нет никакой выгоды для Жданова заключать со мной брак.

– Так, а ну-ка, присядь, – словно пушинку, парень снова подхватывает меня на руки и несёт к дивану.

– Не трогай меня! – шиплю от негодования и боли одновременно.

Но Стефану плевать, он быстро приподнимает пышную юбку и снимает с моих измученных ног эти злополучные туфли.

– Миша, мне срочно нужна аптечка, – говорит кому-то по телефону, и буквально через пару минут в комнату прибегает тот самый мужичок, который встречал нас у дверей зала.

– Вот, Стефан Петрович, – отдаёт Жданову медикаменты и уходит.

– Я сама, – тяну руки, но Стефан снова меня будто не слышит.

Чем-то обрабатывает так, что мои ранки начинают болеть ещё сильнее.

– Ты изверг, что творишь? – я едва сдерживаю себя от того, чтобы не стукнуть этого гада в нос. Пяткой.

– Не пищи, сейчас, мазь наложу, завтра будешь, как новенькая… – складывает губы трубочкой и принимается дуть на ранки, заставляя меня впасть в ступор.

Я заворожено смотрю на парня и не могу понять, что чувствую.

С одной стороны, придушить его хочу, а с другой, таю от трепетной заботы фиктивного мужа…

Стефан заботливо заклеивает мои раны пластырем, и когда физическая боль постепенно отступает на смену приходит паника.

– Как быть-то теперь, скажи? – чувствую, что на глаза наворачиваются слёзы. – Ну, кто, кто мог такое сотворить? Твои родители?

– У меня только мать, – ощетинивается Стефан, хотя до этого не спешил отвечать на мои вопросы.

Я уже поняла, что Звягинцев – его отчим и, похоже, для моего фиктивного мужа эта тема болезненна.

– Ладно, что уж теперь, в любом случае, проще подать на развод, чем разбираться, – вместе с ногами забираюсь на диван, любуясь работой Стефа.

Живого места нет, так сильно ноги натёрла…

– Да-да, – соглашается парень, – но, может, мы немного подождём с расторжением брака?

– Это ещё зачем? – хмурюсь, глядя на мужа исподлобья.

Стефан усаживается в кресло напротив, складывает руки в замок и устремляет на меня пристальный взгляд.

– Я попробую тебе объяснить, – произносит терпеливо.