На улице кипит жизнь: спешат машины, снуют прохожие. Машу рукой, останавливаю такси, и уже через пару минут мчусь навстречу своей новой жизни, полной трудовых подвигов.

Войдя в здание офиса, решительно направляюсь к своему кабинету. Помещение достаточно большое, внутри «аквариум» с жалюзи. Это зона начальника отдела. Наше подразделение называется «отдел логистики» или «отдел перевозок». Далее пять столов. Продолжаю продвигаться к своему столу. – Привет! – раздаются вокруг дружелюбного голоса. Коллеги улыбаются мне. – Привет, – отвечаю я, чувствуя, как улыбка сама собой растягивает губы.

Подхожу к своему столу, замечаю, что ко мне направляется один из моих коллег. Педро Мунос, – всплывает у меня в голове. Вместе работаем, вместе по вечерам сидим в баре, перемываем косточки своим сослуживцам и политикам.

– Дружище, ты где пропадаешь? – спрашивает Педро. – На звонки не отвечаешь.

Я состроил кислую мину:

– Понимаешь, дружище, позавчера, после работы меня ограбили по дороге домой. Очнулся уже в больнице… обследование, всё такое. Только вчера выписали, отлёживался дома – стресс снимал. Телефон, кстати, тоже прихватили.

– Сочувствую, – Педро нахмурился. – Полиция кого-нибудь поймала?

– Да какое там…, и я ничем помочь не могу, абсолютно ничего не помню. В полиции сказали, что показания свидетелей есть, но вряд ли это чем-то поможет. Грабители быстро скрылись. В общем, «глухарь» у них теперь.

– Не понял, – приятель удивлённо смотрит на меня. – Что ещё за «глухарь»?

В голове мелькнуло, что с терминологией следует быть поосторожнее. – Ну, это я так… нераскрытое преступление назвал. Типа, всё глухо.

– А-а-а, – протянул Педро, – теперь ясно. Ладно, Диего, давай, потом обсудим твои приключения, а то сеньора Коста тебя уже заждалась. Интересовалась, куда ты пропал и почему на звонки не отвечаешь.

– Хорошо, сейчас зайду, – кивнул я и направился в сторону кабинета начальницы. Сейчас ещё объяснительную писать заставит, – подумал про себя.

– Разрешите, сеньора Коста? – стучу в дверь со стеклянными вставками.

– Да-да, заходи, Диего, – слышу усталый голос.

За столом сидит пожилая женщина с седыми волосами, одетая в строгий серый костюм. Её лицо кажется, утомлённым, а взгляд выражает хроническую усталость. – Ты где пропадаешь? – спрашивает она, с укором глядя на меня. – Тебя со вчерашнего дня нет!

Рассказываю начальнице ту же историю, что и Педро. Сеньора Коста сочувственно вздыхает.

– Да уж, на улицах становится всё опаснее, – начальница качает головой. – Куда мир катится… По поводу телефона решим так – я позвоню в сервисный отдел, а ты сам сходишь к ним. Они помогут восстановить сим-карту. Новый телефон тебе также там выдадут, а вот за старый… сам понимаешь, Диего, придётся вычесть из зарплаты.

– Понятно, – киваю я головой, – можно идти?

– Иди.

Выхожу из кабинета.

Странно, – думаю я по дороге в сервисный отдел, – даже объяснительную писать не заставила, и голоса не повысила, хотя рабочий день я, по сути, прогулял.

Через полтора часа возвращаюсь в отдел.

– Диего, подожди! – окликает меня Эстелла Васкес, наша пышнотелая сотрудница.

– Да, слушаю вас, сеньорита Васкес, – подхожу к её столу.

– Чего такой официальный? – удивляется Эстелла. – Слушай, нужно съездить по одному адресу. Вот, возьми документы, – она протягивает мне конверт. – Доставишь и можешь быть свободен.

С каждым словом Эстеллы чувствую, как внутри всё буквально закипает. Что она себе позволяет? Почему эта… нахалка разговаривает со мной, как с мальчишкой на побегушках?!

Поймав мой взгляд, Эстелла немного смягчается. – Ну ты же только из больницы, – уже другим, просительным тоном произносит она. – Да и телефона для связи ещё нет… Выручи, а?

 Не отводя грозного взгляда от лица Эстеллы, молча беру конверт и направляюсь к столу Педро.

– Нет, ну ты видел, Педро, я чуть не сорвался на нашу «пышечку» Васкес, – шиплю я, наклонившись к приятелю.

– Да ладно тебе, Диего, – улыбается тот. – Раньше ты легко соглашался на такие поручения. Всё лучше, чем в офисе сидеть.

– Сам бы взял и отвёз, – зло отвечаю.

– Так это тебе всегда доверяли, а не мне, – пожимает плечами Педро.

В задумчивости выхожу из кабинета. «Ладно, – отправляюсь выполнять поручение. – Но в следующий раз это не пройдёт. Точно, в следующий раз такое отношение к себе в не буду терпеть.»

С каждым днём всё больше втягиваюсь в новый для меня жизненный процесс. Стараюсь не делать резких движений ни в прямом, ни в переносном смысле.

Иду по коридору своего офиса и, как всегда, в задумчивости.

– Диего! – раздаётся мне вслед.

Оборачиваюсь. По коридору ко мне спешит Педро.

– Слушай, смотрю на тебя, ты чего такой угрюмый стал? – спрашивает тот, дружески обняв меня за плечо, когда мы поравнялись. – В баре не появляешься, на звонки не отвечаешь… Заболел, что ли?

Я задумываюсь на мгновение, подбирая убедительный ответ:

– Понимаешь, Пепито, – вырвалось у меня как-то само собой (похоже раньше Диего его так называл). – Голова всё ещё болит. За руль с того дня так и не садился… Какая уж тут выпивка, когда голова раскалывается.

– Да-а, неприятно, – сочувственно смотрит на меня Педро. – Может, к врачу ещё раз сходишь?

– Да нет, не стоит, врач же сказал, что само пройдёт. Вот и жду. Не беспокойся, как только, так сразу к вам присоединюсь! – выдавливаю из себя улыбку.

Педро ободряюще хлопает меня по плечу, и мы вместе заходим в кабинет. Похоже, Диего был весьма общительным парнем, – размышляю я, усаживаясь за стол. – Полагаю, не стоит резко менять его имидж. Несколько дней ещё отсижусь – и снова в строй! А пока продолжу свои экскурсии по городу.

В планах сегодня вечером выбраться и прокатиться по городу на машине. Нужно же осваиваться не только с ролью Диего, но и с ролью коренного жителя Буэнос-Айреса.

Так, хватит рассуждать, мыслитель, – осекаю я себя в своих думах. Пора работать. Усаживаюсь за рабочий стол, намереваясь окунуться в пучину заявок. Но стоило мне начать набирать ответ на очередную заявку, как столкнулся с досадной неприятностью. Буквы на экране упорно не совпадают с теми, что я пытаюсь напечатать. Да что ж такое?! – ворчу с досадой, стараясь аккуратно исправить ошибки.

Эта странная проблема преследует меня с тех пор, как оказался в теле Диего. Догадываюсь, в чем дело: когнитивные реакции организма не поспевают за командами мозга. Тело ещё не научилось безупречно им подчиняться. К счастью, прогресс, какой-никакой в этом всё же есть.

Главное, чтобы коллеги ничего не заметили, а то ещё решат, что у меня проблемы с психикой.

…Субботнее утро решаю посвятить генеральной уборке. Вооружившись пылесосом, метр за метром навожу чистоту, попутно размышляя о необходимости избавиться от привычных пыльных троп, ведущих к холодильнику и кровати. – Музыкальное сопровождение не помешает. Начинаю переключать каналы телевизора, ищу что-нибудь музыкальное.

Вскоре бодрая мелодия уже сопровождает моё путешествие в ванную за ведром с водой. Вооружившись стремянкой, приступил к верхотурам: шкафам и полкам. Наверное, логичнее сначала протереть пыль сверху, – решил между делом, – а потом уже пылесосить пол. Впрочем, результат, похоже, будет тот же.

Преображение берлоги радует глаз и придаёт силы. Внезапно зазвонил телефон, висевший на стене у входной двери.

– Сеньор Диего, к вам пришла Паула Суарес. Пропустить? – раздаётся в трубке уже хорошо знакомый голос консьержки.

Голову пронзает острая боль. Невольно прижал ладонь к виску, и в трубку вырывается приглушённый стон. По всей видимости, консьержка воспринимает мой стон как согласие: