Лететь… К тебе над морем чайкой белой, Подставив ветру два крыла, Такой свободною и смелой, Какой ни разу не была… Над синевой воды летящей, Над тайнами прибрежных скал, Такой красивой, настоящей, Какой меня никто не знал… Хлебнув морской воды солёной, Лететь сквозь горечь быстрых дней. Такой живой, такой влюблённой — На дерзкий свет любви твоей… Душа, или Вслед за птицами По пустынному пляжу за птицами вслед, Догоняя судьбу, обгоняя ненастье, Не считая шагов и мелькающих лет, Всё стремится душа к бесконечному счастью. Ей свободу, как парус, надуют ветра, Золотистым песком рассыпая удачу. Будет тайны душа мне шептать до утра, Пока сердце от снов о любви не заплачет. А потом по пустынному пляжу вдвоём, Став свободными, юными, руки – как крылья, Будем просто бежать и мечтать о своём, Чтоб мы были счастливыми, чтобы мы были… По другую сторону… По другую сторону голубого зеркала Пламенеют яркие розы сентября. Отраженья прошлого словно исковеркало, Смяв желаний будущих новенький наряд. Голубое зеркало, что же ты наделало! Разглядеть лицо его мне не хватит сил. Пахнут розы горечью, потому что верила, Что по эту сторону он меня любил… Последний привет уходящего лета Полуденным солнцем до края прогреты, Подсолнухи ловят загадочность дня. Последний привет уходящего лета, Как будто из детства привет для меня. Как будто мы снова, ветрам нараспашку, Бежим через поле, а там – край земли. И в новую в клеточку чудо-рубашку Мы сливы набрали, уж сколько смогли! И то васильковое лучшее лето, Где первые взгляды, смятенье, любовь… В стеклянные банки простые букеты Я на подоконник поставила вновь. Ах, воспоминания все без ответа, Что было – растаяло в памяти лет. Последний привет уходящего лета, Подсолнухов тёплый и солнечный свет… Артём Бернгардт Родился в г. Барнауле (Алтайский край) 15 августа 1984 года. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург. Выпустил шесть стихотворных сборников: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и Смерть», «Книга № 37», «Скольжение», «Порядковый номер 38».
«Ускользает сквозь пальцы…» Ускользает сквозь пальцы Так, что не докоснуться. Так хотелось понравиться, Но ощущения куцые. И снова мне отступить, Не видя происходящего, Только толкает инстинкт, И не шагнуть мне изящно. Чего-то нового ждать, Оставаясь на ровном месте… Одолевает жажда, А итог мне неизвестен. Все пустые строчки Наполнены скитанием. Остаюсь озабочен, Но не храню в себе я тайны. Нет мыслей подспудных, Нет даже соображений. Сейчас вспоминать трудно. Нарочито оголяю я шею. Холодом ласково укутает, Чтобы весь продрог. Ничего не меняет утро, Если только не звонок. Ускользает сквозь пальцы Так, что не докоснуться… Так мечтал понравиться, Но другая инструкция. 01:40 01.01.2024 «А показалось, вовсе исписался…» А показалось, вовсе исписался, Все строчки – да, уже вторичны. Всё кружит в ритме вальса, А жизнь давным-давно обычна. Касаешься слегка сюжета, Потом его же плотно зарываешь. Стоишь совсем один, раздетый, А жизнь петляет, как кривая. Не то чтобы продолжить поиск, Себя вдруг кем-то осознать — К прыжку я тоже не готовлюсь, Внутри мертва моя весна. Сражаться с идеалами чужими… Своих ведь даже не построил. Не хочется остаться лживым, Тем более что я давно не воин. Ищу какие-то моменты, Внутри клокочет что-то всё же, Как будто не хватает света, Не проникает он под кожу. Привычно строки извлекаю, В них погружаясь грустно. Где будет верная строка, Не знают даже чувства. Сейчас опять остался я пустым — Не тронули слова без оболочек. Не стану прятаться в кусты, Насколько сильно заморочен. 01:18 02.01.2024 «Назревает где-то внутри…» Назревает где-то внутри И вырывается копотью. Как внимательно ни смотри, Всё измеряется совестью. Поднимается чёрный дым Над снеговыми крышами… Сколько быть молодым, Сколько отмерено свыше. Когда всё закончено будет, Не останется скромности. Все однообразны будни — Будильником к ним готовлюсь. Дым кажется загустевшим, Он зависает в пространстве. Что-то осталось не взвешено, Но как надоело скитаться! Не виден на коже нарыв, Не избавиться от него легко: Он съедает меня изнутри, Кроется безмолвный стон. Можно вылить всё словами, А после весь опустошён. Что-то там – внутри – сгорает, Чтобы стало вновь хорошо. Чёрный дым так непривычен На этом сильном морозе… Люди спешат, как обычно, Словно в ботинках гвозди. |
