Не то что вирус вам с ковидом.
В два голоса достигли цели.
И вот, раскрасив разным цветом
Открытость обнажённых душ,
Себя не замарав при этом,
Играть на «жёлтой дудке» туш,
Спеша найти неточность слова,
Неясность мысли, ритма сбой,
В кого-то выстрелить… И снова
Себя возвысить за убой.
Но не дождётесь, злые твари,
Упал плевок ваш – вам в сапог.
Поэт писал не вашей паре,
А людям. От души. Как мог.
Всё уж сказано до нас
Да, всё уж сказано до нас.
Тут ни убавить, ни прибавить.
Слова, что могут вдруг прославить,
Звучат в поэзии не раз.
Тут нет вины, что тем же словом
Смысл можно высказать толково,
Коль ограничен слов запас
И все написаны до нас.
Читатели, простите, Бога ради!
Я не пекусь о славе о своей.
В России, в столь немаленькой державе,
Поэтов, что поют как соловей,
Немало проживает, между прочим.
На сайте мы тут просто лясы точим
И пыжимся, изображая пенье,
Душе своей даруя воскресенье
Из серого по жизни прозябанья,
Порой свои выплёскивая знанья,
Пытаясь приподняться над собой
И убедиться: дружим с головой!
Из классики известных строчек
Из классики известных строчек
Основу взяв для подражанья,
Писал так некто между прочим,
Запрятав в стих свои познанья,
Ничуть о том не сожалея…
И, мыслью растекаясь в речи,
Не сомневаясь, не болея,
К иконе шёл поставить свечи,
Грехи замаливать исправно,
Порой не думая о главном.
Возможно, критики и не лукавят
Возможно, критики и не лукавят,
Неистово по прошлому грустя.
Поэтов современных всё ж прославят.
Не сразу, а немного погодя.
Скорей всего, когда поэт уйдёт.
А может в жизни быть наоборот?
Вопрос оставят, впрочем, без ответа.
Чего-то там не хватит им при этом.
Поэтов от Бога немного.
Живут они в строчках своих.
Идут непростою дорогой.
Своей. Не дорогой других.
О паре стихотворных строк
Того, кто парой стихотворных строк
Сказать простую истину умеет,
Отметил, одарил, наверно, Бог.
Скорей всего, поэт талант имеет.
Прочесть стихи, послушать – не отстой!
Но главное, чтоб смысл не холостой.
Ответ на отзыв о стихах
Ваш отзыв – как бальзам!
Он раны враз залечит.
А я не знал и сам,
что непреклонен, вечен…
Спасибо за ответ
и пожеланье тоже.
В прошедшем силуэт
свой разглядел я всё же…
И, думая о том,
когда придёт мой час,
мой ум под хладным лбом,
конечно, вспомнит вас!
Не огорчайтесь
Не огорчайтесь, друг мой милый.
Невеждам не дано понять,
Как строчки столбиком в тетрадь,
С какой неведомою силой
Вдруг выложил поэт унылый,
Оплакав собственную слабость.
Ему за это и досталось.
Для критиков он стал постылый.
Разрушить тёмный ореол
Сумеет, если он орёл.
А Муза задержалась в мире где-то…
Художественность – сложность сочиненья.
А образность – богатство, без сомненья.
Включаем все возможные сравненья
В пришедшее на ум стихотворенье.
Обижены мы, если ноль отдачи,
Печалимся и временами плачем.
У Музы просим помощи, совета,
А Муза задержалась в мире где-то…
И не приходит – как ни просим мы,
Чтоб вывести с известностью из тьмы.
Рецензия на книгу
Игрою слов жонглирует поэт,
Оттенки чувств описывая во фразе.
В стихах же смысла часто просто нет.
Он зашифрован мыслями в экстазе.
Как написал! Вот выдал! Ну шедевр!
Рассчитывал тронуть чей-то тонкий нерв.
Возможно, тронул. Кто-то был в восторге,
А после книжка вся в пыли на полке.
Забыты напрочь яркий цвет и описанье.
И в лучшем случае есть в памяти названье.
Снова рецензия
Стих прост. Увы! И тропами не блещет.
Заявка есть на то, что будет вещим!
В чём предсказанье? Тайна где зарыта?
Обещано две тонны динамита.
Но взрыва нет и интереса тоже.
Не удалось у автора, похоже.
Тут нет таланта. Сборная солянка.
Охапка слов, пришедшая на ум.
Как ноты под рукою музыканта,
Когда он сочиняет, полный дум.
Мелодия пока не родилась,
Меж нотами лишь тоненькая связь…
О книгах в электронном варианте
Эх, электроника – троянский конь прогресса!
Он нас лишил приятного процесса.
Взять в руки книгу, нюхая листочки,
и зачитать до корочки, до точки.
А после возвращаться вновь и вновь,
испытывая радость и любовь!
Надёргав сложных рифм на сайте
Надёргав сложных рифм на сайте
И выбрав тему про любовь,
Стих написал, а вы читайте
И заходите позже вновь,
Чтоб так, задумавшись, прочесть
Набор из слов в строке короткой,
Порою бьющей, словно плёткой,
По разуму и подсознанью,
Себя подвергнув наказанью,
Поскольку творческий процесс
Под властью полною небес
Идёт, слова слагая в строчки.
От разума одни лишь точки…
Средь пишущих не сыщете друзей
Не вписан я в поэзии законы,
Поскольку я поэт пока условный.
И не пришить статьи мне уголовной
За то, что нет поэтов в родословной.
А кто, друзья, страдая бесконечно,
Давя из глаз солёную слезу,
Стихом хотел прославиться навечно,
Считая: славу точно принесут!
И, вирши сочиняя, пусть украдкой,
Карандаши чиня своей рукой,
Безжалостно сажал стихи в тетрадку,
Качая головою в такт с ногой,
В душе любуясь творческим собой,
Встав ранним утром, делая зарядку.
Средь пишущих не сыщется друзей —
Не будет и признанья жизни всей
Как творческой, достойной уваженья…
А что в стихах – достойно сожаленья.
Мысль о недосказанности
В катрене затаилась недосказанность.
Чудесная. С оттенком светлой грусти.
Заметив эту жизненную связанность,
О тёплом счастье мысли не упустим.
Рецензия
Стихи пока несовершенны.
Они как несозревший сыр.
Учитесь, автор, непременно
Ученье выведет вас в мир.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
