Стихи, надеетесь, навечно
Вам в мире славу принесут.
Вот вы их пишете украдкой,
Карандаши чиня порой,
А записав стихи в тетрадку,
Качая лысой головой,
В душе любуетесь собой,
Встав утром, делая зарядку.
Не понимаете притом,
Что этот мир почти дурдом.
Ему вы вовсе не заметны,
Хоть мыслей рой у вас несметный.
Но вас, как мелкую букашку,
Упорно превращая в кашку —
«Питанье» для травы, цветов,
Не закрывая на засов,
Зароют в землю прахом тёмным,
Где вы не будете бездомным.
И только вечная душа,
Совсем не ясно, чем шурша,
Уйдёт в заоблачную даль…
И вроде этого не жаль.
Понять могу вас, друже
Понять могу вас, друже.
Читаю вот стихи.
Мои, конечно, хуже,
А ваши – неплохи!
Давите рифмой строчку,
За ворот взяв сорочку,
Но только не душить —
Ведь это счастье – жить!
Стих писать умеет каждый
Стих писать умеет каждый,
Кто попробовал однажды.
Про цветы, весну и сад,
Про осенний листопад,
Про луну, пургу, метель,
Шторм за тридевять земель,
Про любовь, смятенье чувств
И про сладость милых уст,
Про детей, жену, внучат.
В целом – обо всём подряд.
Вот сижу, пишу в ночи.
Жгу огарочек свечи.
Эх, придумать бы сюжет.
Может, выйдет. Может, нет.
Слегка запудрив мозг читателя
Слегка запудрив мозг читателя,
мы, провоцируя издателя,
на сайте публикуем вирши
и думаем: «В поэты вышли!»
Ан нет! Слагать удачно строчки
умеют только одиночки
с учётом правил орфографии.
Узнаем их по эпитафии?
Возможно – да, но чаще – нет!
Приличным был один сонет.
Так не замечен он к тому же.
Да Бог с ним! Пишем и не тужим.
Кому нужны все вирши эти,
когда беда на белом свете
стучится в наши души хлёстко.
А мы – играем на подмостках,
самим себе внушив картину,
что мы могучи и едины.
Но всё непросто в этом мире…
И дважды два – не есть четыре.
Стихи – лекарство для души
Что есть лекарство для души,
когда душа больна?
«Ответь, а лучше напиши», —
Сказала мне одна.
Лечить, стихами помогать —
неплохо для души.
И, чтоб писать, я взял тетрадь.
Точу карандаши.
Был вечер поэтично-томный
Был вечер поэтично-томный.
Стихи читали до утра.
И принимали на ура
Аудиторией «огромной».
Пускай ничто не издаётся,
А было нас всего семь душ,
Немолодые все к тому ж.
Ночь позади. Днём – как придётся.
Переживём и этот день,
За главное считая:
тень
от нас
на время
остаётся…
Ответ внимательной Светлане
Ответ внимательной Светлане
Простою строчкой от души.
Слова не спрятаны в кармане
Большие, также малыши.
Да, обнимай, но не души!
Стихи, Светлана, напиши.
Они у вас выходят ловко!
Рука набита. И сноровка,
Что наработана уже,
Позволит избежать клише,
А те слова, что в строчки взяты,
Стоят на месте – не заплаты!
Коль ткань стиха прочна, надёжна,
Читать стихи легко, несложно,
Порой словам меняя место
И улучшая этим «тесто»,
Чтоб «выпечка» была пышней
Да вкусом чуточку нежней!
И снова строчкой от души:
Пиши, красавица, пиши!
Средь слов бывают бриллианты.
Чтоб их найти – нужны таланты.
А мы лопатой роем, ищем,
всё так же оставаясь нищи,
в душе надежду не теряя:
найду! А нет, так пусть другая,
кто поудачливее будет…
Жизнь всех расставит, всех рассудит.
А вам за правду благодарность.
Прошу принять её как данность.
Прошу: остерегайтесь славы.
Она известная отрава.
Сочиняя в безмятежности
Сочиняя в безмятежности,
Разместив все строчки столбиком,
Написать стихи о нежности,
О любви с чудесным обликом.
Да, испытана разлукою,
Наговорами, наветами,
Что кололи сердце мукою,
Разгоняемой приветами…
И в природе не доказаны
Ночью чуткою, ранимою
Те слова, что были сказаны
Резко. Нами не любимые.
Вы поверьте сердца голосу,
В его слово необманное:
Не бывать седому волосу,
Если чувства постоянные.
Возвращенье – радость встречи вам,
От судьбы в подарок верности.
К незатёртым, но простым словам.
С возвращением к безмятежности!
О написании стихов
Мне в написании стихов
Поддержки нет и нет признанья.
Стихи писать – как наказанье
Во искупление грехов.
Намеренье – достойно уваженья,
Но хватит ли действительно уменья
И знаний мне о точках, запятых?
Ведь невозможно стих писать без них.
А написанье правильное слов?
Но тут словарик под рукой, готов.
Попробую, меняя стиль, привычки,
А неудачное сожгу. Есть спички.
Читают посетители
Читают посетители
Стихов моих наброски.
Видать, стихи любителям —
Как для младенцев соски —
Пустышки, но занятие
Для любопытной братии —
Сидеть на «Стихире»…
Что делать в январе,
Коль жуть что на дворе:
То дождь, то холода.
Так будет не всегда.
Весною оживут.
На дачи все попрут
Рассаду, что в горшках,
И старый хлам в мешках.
Согнувшись буквой «зю»,
Сажать морковь вовсю
И что-то по теплицам,
Соседей помня лица,
Но видя лишь зады.
Что? Не согласен ты?
Читайте – не читайте,
Но только всё же знайте,
Что жизнь разнообразна.
Прожить бы не напрасно.
Мудрить пытались все, однако.
Кто не умел – тот просто плакал,
Читал, понять пытаясь суть.
Устав, сподобился уснуть.
И жизнь менять собрался утром
Под небом с чистым перламутром,
С глубоким блеском, солнцем жарким,
В стихах замазав все помарки.
Ну что, читатели, читаем?
Ну что, читатели, читаем?
А в строчки текста мы вникаем?
Найти в ответ хоть пару слов
Один из сотни лишь готов.
Иль мыслей нет, иль что-то душит,
Или привыкли, чтобы в уши
Кто подсказал, что говорить?
Самим мыслишки не родить?
Иль страшно: скажут что про нас?
Кто водку пьёт, кто только квас,
Считая: спирта нет в котором,
Чтоб не свалиться под забором,
Приняв на грудь мораль стиха?
И молчаливо – от греха,
Сжимаем губы, словно гузку,
На душу не приняв нагрузку
Оценки вымученных строк,
Ушедших голыми в песок.
Разговор с критиками
За строчку вольную – укор.
И за эротику два раза.
Не начиная разговор,
меня назвали: «Вот зараза!»
А после, искренность ценя,
читали стих четыре дня.
И, что-то поискав в уме,
признали: истина в цене!
Пиши! Читателя волнуй!
Безумный старый обалдуй…
Теряя зубы, разум, силу,
останешься кому-то милым,
неповторимым и родным.
Тебя обидеть не дадим.
Стишок забацаем в тетрадку,
исполним песней под трёхрядку…
К нему бы музыку добавить
и, спев, действительно прославить!
Прочли вы стих и тихо удалились
