Мчу со всей скорости, на которую только способны мои нетренированные ноги. Лёгкие горят от нехватки дыхания. Сердце, кажется, уже около горла, так и норовит выпрыгнуть из груди. Перебегаю улицу, направляясь в переулок. Моё зрение не идеально, поэтому не распознаю тупик в конце. Чёрт! Нет! Нет! Назад! Срочно! Пока не поздно.

«Ну же, Аня, постарайся, от этого зависит твоя жизнь!», – мотивирую себя, как только могу.

Я почти добежала обратно, как вдруг из-за угла выбегает сотрудник СБР, блокируя путь к отступлению. Моё тело застывает в ужасе. На меня надвигается махина: высокий мужчина в полном боевом обмундировании. Всё! Это конец!

Прикидываю варианты наступления. Не будь я главным героем ситуации, обязательно бы посмеялась. Потому что мои сто шестьдесят сантиметров в противовес его сто девяносто плюс выглядят нелепо. Результат, очевидно, не в мою пользу. Только вот когда твоя жизнь находится на волоске от смерти, ты цепляешься за неё всеми возможными способами!

Мужское лицо скрывает балаклава, поэтому не могу оценить дальнейший ход противника. Тем временем, мужчина наступает, загоняя в угол. Ещё чуть-чуть и всё, меня поймают.

Мужская рука тянется к поясу брюк. К моему облегчению, в пальцах зажаты наручники. На секунду промелькнула мысль, что он потянулся за короткоствольным оружием, висящим на поясе в кобуре.

Делаю прерывистый вдох. Я так сильно напряжена, что даже не заметила, как прервалось моё дыхание. Я забыла, что нужно дышать! Как странно всё же устроен человеческий мозг. В моменты, когда его помощь больше всего необходима, он отключается, предавая хозяина.

– Дальше отступать некуда. Вытяни руки вперёд, – раздаётся хриплый мужской голос.

В голове возникает идея. Подчиняюсь приказу и вытягиваю руки перед собой, принимая покорный вид. Мужчина подходит ближе, чтобы облачить мои запястья в железные браслеты.

Больше не медлю: моя рука резко метнулась к кобуре, выуживая пистолет из кожаного плена.

Мужчина не ожидал такого выпада. Всё же мне удалось усыпить его бдительность на пару секунд. И теперь я держу его на мушке ствола.

– Тише, Аня! – мужчина поднимает руки в примирительном жесте, непроизвольно делая шаг назад.

Мои руки трясёт от избытка адреналина. Я никогда не держала оружие в руках.

– Не дури! Отдай ствол!

– Не подходите! – голос срывается на крик, и я крепче сжимаю прохладную рукоять.

– Послушай, мы оба знаем, что ты не выстрелишь! Через несколько минут моя группа будет здесь, и если она увидит в твоих руках ствол, последствия могут стать необратимыми. Так что лучше отдай мне его, – нарочно спокойным голосом говорит мой преследователь.

Дальше медлить не могу. Аккуратно продвигаюсь вдоль стенки к переулку, не выпуская из вида мужчину. Он делает шаг вперёд.

– Стоять! – кричу.

Нервы на пределе. От перевозбуждения теряю контроль, и мужчина пользуется ситуацией: делает резкий выпад вперёд, задирая мою руку с оружием вверх, лишая возможности спустить курок.

Моё тело впечатывается в бронежилет, выбивая воздух из лёгких. Мужчина слишком крепко сжимает мою талию, ещё чуть-чуть и косточки начнут хрустеть. Воздуха не хватает. Делаю попытку отодвинуться, чтобы впустить в лёгкие необходимый кислород. Только все мои попытки тщетны: кулачки вбиваются в жилет, лишь причиняя боль костяшкам рук.

Я никогда не считала себя хрупкой, во мне шестьдесят килограмм, но на фоне этого мужчины я выгляжу мелкой букашкой. Он очень крупный, а жилет лишь придаёт объём и без того могучему телу.

– Анемия, значит? – шепчет в губы мужчина, опаляя своим мятно-горьким дыханием.

А меня охватывает шок! Не может быть! Это он?! Это Вектор! Всматриваюсь в глаза: карие омуты затягивают.

– Больше не зли меня…Анюта, – предупреждает мужчина, ослабляя хватку.

Делаю глубокий вдох, наполняя лёгкие жизнью.

– Она здесь! Вектор поймал её! – слышу довольно молодой голос.

На его крик сбегается отряд СБР.

– Мышка в клетке, – слышу комментарий одного из мужчин.

– Хантер, на пару слов, – обращается Вектор к мужчине, выпуская меня из своих тисков.

– Надень на неё наручники и веди к машине, – отдаёт приказ молодому мужчине тот самый Хантер.

Мои руки стягивают холодные браслеты. Мужчина резко дёргает наручники на себя, от чего оковы больно впиваются в мои запястья.

– Ауч, – с губ слетает протест.

– Молчи, – толкает в спину мужчина.

Его резкий толчок сбивает с ног, от чего я лечу вниз прямо на асфальт. Выставляю руки вперёд, защищая лицо от падения.

– Чёрт!

Ладони опаляет боль. Опираюсь на локти в попытке встать. Только мои планы нарушает мужская нога, которая придавила меня обратно к земле. От ситуации хочется расплакаться, чтоб навзрыд, громко. Сейчас себя становится особенно жалко. Так хочется, чтобы кто-то прижал к себе, пожалел. Но рассчитывать приходится только на себя.

Давление на пояснице резко ослабевает, и чьи-то сильные руки поднимают меня на ноги. Вектор окидывает меня взглядом, переключаясь на моего конвоира:

– У тебя есть запасные ноги? – грозно нависает Вектор над ним.

– А чё такого?! Ей всё равно недолго осталось, – слышу комментарий своего обидчика.

– Пойдём, – обращается ко мне Вектор.

– Эй, вообще-то мне приказали её доставить в машину! – снова вмешивается молодой мужчина.

– Не беси, Малой, – грозно рыкает Вектор.

Видимо, у них какие-то тёрки между собой.

Мы идём по направлению к бару, рядом припаркованы служебные машины СБР. Чувствую на себе осуждающие взгляды коллег.

К моему удивлению, мужчина ведёт меня не к служебным машинам, а к своему внедорожнику, открывая передо мной пассажирскую дверь. На секунду замираю, вспоминая про свой конфликт с его «танком»: мне проблематично забраться в него.

Перевожу взгляд на Вектора. Сейчас его лицо не скрыто балаклавой, но всё равно прочесть его выражение не получается: одна маска сменилась другой. Что же скрывает эта суровая маска и крепость мужского тела?

Только при дневном свете могу рассмотреть его внимательнее: взрослый мужчина с лёгкой тёмной щетиной и чертовски подозрительным взглядом.

Его суровый вид не располагает к общению. Но этого и не требуется, мужчина считывает моё выражение, которое умоляет о помощи. Вектор подходит почти вплотную, фиксируя руки на моей талии. Пять секунд – полёт нормальный.