Вода, которую Рома так не вовремя отпивает, идет у него носом. Он закашливается и отряхивает рубашку, промокая пятна салфеткой.

Муж вскидывает голову и недоуменно смотрит на меня.

– Ника, ты чего? С чего вдруг такой вопрос?

Рома смотрит прямо. Не увиливает. Его голос не меняется, не надламывается. Человек просто в растерянности и недоумении. За столько лет брака я успела изучить своего мужа и с уверенностью могу заявить – он не врет.

От сердца даже отлегает немного. Но я по-прежнему стою на своем. Да и разложить все по полочкам просто необходимо. Чтобы выяснить, перемолоть, переступить и забыть, как страшный сон. Потом вместе еще смеяться будем над моей подозрительностью и фантазией.

– Просто ответь: да или нет. Это ведь несложный вопрос.

– Нет, конечно, – поступает незамедлительный ответ. Рома раздражен, ему не нравится, в какое русло свернул разговор. Не такого он ожидал от романтического ужина. Как и я. – Ты ради этого звала меня в ресторан?

Вздыхаю. Все романтическое настроение улетучивается, как пшик. В душе тревога и горький осадок от того, что мы снова почти что ссоримся. Черт бы побрал эту Реутову с незапланированным приемом!

С самого начала так сложилось, что мы не обсуждали с мужем наше прошлое. Он не любит о говорить о своих бывших девушках, прям вот категорически. А меня никогда не спрашивал.

– Меня не интересуют твои бывшие партнеры, потому что я сделаю все, чтобы ты забыла о них. Главное, что ты сейчас со мной, выбрала меня. Прошлое – это прошлое. И там и должно оставаться, – всегда шутливо – серьезно заявлял Рома.

И я забыла.

Вернее, с Ромой я никогда не смотрю по сторонам. Я не замечаю других мужчин. Их для меня просто не существует. Я все девять лет брака считаю, что Рома – лучший муж.

И думала так по сей день.

Пока один маленький мальчик с точно такими же, как у Ромы, серо-голубыми глазами не надломил это убеждение, заявив, что мой муж – его папа.

– Послушай… – спокойней и примирительно начинает Рома. Подается вперед и накрывает мою ладонь своей.

Но я перебиваю его. Набрав в легкие побольше воздуха, выпаливаю на одном дыхании:

– Сегодня ко мне приходил маленький пациент. Демьян. Твой сын.

И внимательно слежу за эмоциями на лице Ромы.

Секунда…

Две…

Три…

Их нет.

Вернее, есть, но не те, которые я ожидаю увидеть.

Муж внимательно и бесстрастно меня разглядывает. Впивается взглядом в мои глаза так сильно, что неприятные мурашки ползут по позвоночнику. Одна его бровь медленно ползет вверх, выгибаясь в удивлении. Взгляд у Ромы более чем красноречивый.

– Официант, – муж останавливает парня, не отрывая взгляда от меня. Как будто ждет, что я сейчас рассмеюсь и заявлю, что это дурацкая шутка. Но мне не до веселья. – Принесите, пожалуйста, стакан воды, – и продолжает, едва парень удаляется на кухню, – похоже, у тебя жар. Переработала, да, Ник?

Качаю головой, а в груди зреет возмущение.

– Я абсолютно серьезно.

Рома опасно сощуривается.

– Интересно получается. У меня есть сын, о существовании которого я узнаю от…законной жены. Откуда вообще такая ересь в твоей голове?!

Передо мной возникает стакан с водой. Лучше бы чего покрепче принесли. Но все равно осушаю его залпом и рассказываю все, как было.

Под конец рассказа Рома с трудом сдерживает смех. Смотрит на меня с иронией и снисходительностью. Как на несмышленого ребенка.

– То есть из доказательств моего «загула» с последствиями, семилетнего, – выделяет это слово голосом, – прошу заметить! У тебя только…слова шестилетнего пацана, о том, что я – его отец, отчество «от меня», глаза, похожие на мои и мать, которая выскочила из кабинета, как ошпаренная? У тебя есть еще, что мне предъявить, или это все?

Слова Ромы сочатся сарказмом и немного приправлены злостью. Глаза строгие, от него так и веет суровостью. Просто с ног сносит. Теперь понятно, как сторона обвинения в лице моего мужа выигрывает дела в суде. Роме достаточно лишь говорить и смотреть, как сейчас.

– Ром…

– Тебе самой не смешно? – продолжает кипятиться муж.

Внутри настоящий раздрай, и теперь я, взглянув на ситуацию со стороны, понимаю, насколько она абсурдна. Становится стыдно перед Ромой.

– По твоей логике, если кто-нибудь, увидев твое фото на моем столе, заявил бы: о, а это моя жена! У нас с ней ребенок! Я должен был бежать и подавать на развод? Так?

– Все-все, выключай прокурора, – смеюсь, вскидывая ладони в воздух. – Ты убедил. Прости. Просто ты же знаешь, как темы измен и детей для меня болезненны. Я испугалась, – прикусываю губу, чтобы не разреветься. Отпиваю сока и снова признаюсь в своем страхе, обнажая душу: – Подумала, что у тебя есть ребенок на стороне. И ты уйдешь к нему…К другой семье…

– Хм, – Рома барабанит пальцами по столу, как будто задумался. – А тогда почему я не сделал этого за…сколько там пацану? Шесть? Семь?

Призадумываюсь. Действительно, надо быть волшебником и обладать суперспособностями, чтобы скрывать любовницу и ребенка на стороне целых семь лет.

– Ну, тебе меня жалко…

– Жалость – последнее чувство, которое я к тебе испытывал бы, Ник, – жестко отрезает Рома, пронзая тяжелым взглядом. – Жалость от слова «жалкий». А это точно не про тебя. Ты сильная, умная и моя потрясающая жена. И точно не заслуживаешь жалости.

Закусив губу, робко предпринимаю еще одну попытку:

– Ну…тебе со мной удобно?

Муж хохочет на весь зал, откинув голову. Громко, не стесняясь и заразительно. Так, что многие посетители на нас оглядываются, а я не могу сдержаться и тоже хихикаю.

– Поверь, Ник, ты точно не самая удобная жена, уж прости.

И это правда.

Я ревнивая, вспыльчивая, мнительная и с очень богатой фантазией. Первые годы брака прошли как на пороховой бочке. Моего мужа всегда окружало достаточное количество женщин на работе. Красивых, умных и успешных. И хоть поводов не было никаких, я ревновала его к каждой. Порой до скандала и битой посуды. Рома лишь посмеивался и бурно мирился со мной в спальне. У моего мужа терпение Иисуса, раз он столько лет со мной живет и не развелся в первый же год.

– Послушай, – проникновенно произносит Рома, снова подаваясь вперед и переплетая наши пальцы. Целует их и улыбается так, что я таю. – Ни одного мужчину нельзя удержать возле себя против его воли. Ни ребенком, ни сексом, ни удобством. Быть с определенной женщиной – это его выбор. Каждодневный. Как и верность ей. Я слишком уважаю себя, чтобы изменять своему выбору.

От откровенности и проникновенности, с которыми Рома говорит эти важные слова, на глаза наворачиваются слезы. Мысленно ругаю себя: накрутила на ровном месте, не имея серьезных доказательств, едва ли не обвинила мужа в многолетней измене…Хорошо хоть хватило мудрости поговорить, а не устроить скандал.

– То есть у тебя нет никакого сына Демьяна? – всхлипываю, улыбаясь сквозь слезы.

– Нет, – Рома цокает языком и закатывает глаза.

– И никакой любовницы Ксении Реутовой?

А вот тут что-то идет не так.

Потому что мой муж замирает. Напрягается всем телом и сдавливает наши переплетенные пальцы до моего писка. Глаза темнеют, ноздри раздуваются. Муж одновременно взволнован и взбешен.

Земля уходит из-под ног: моего Рому все-таки что-то связывает с этой Ксенией Реутовой. Иначе бы он так остро не реагировал.

Высвобождаю ладонь. Внутри все органы завязываются в тугой узел, к горлу подкатывает тошнота. Дурное предчувствие толстыми липкими щупальцами опутывает сердце.

– И кто она? – голос сипит, как будто я надорвала связки.

Склоняю голову набок и внимательно изучаю мужа. Дышу через раз, боясь пропустить хоть малейшее изменение. Но Рома уже взял себя в руки и выглядит невозмутимым. Только злость все равно продолжает полыхать на дне его глаз. На лице мужа маска, а в голосе – сквозняк.