В конце тёткиной речи мужчина бросил вопросительный взгляд на свою как будто только что сошедшую с обложки модного заграничного журнала спутницу, и та, кокетливо закатив глазки, пожала плечами.

– Хорошо, – сказал мужчина тётке. – Давайте встретимся послезавтра в обед в кафе напротив цирка… Как оно там называется? Марин, не помнишь?

– «Шоколад», кажется, – почти пропищала своим тоненьким, далеко не самым приятным голоском кокетка Марина.

– Точно. Встречаемся «Шоколаде» в 14:00. Заполним документы на задаток, я буду там со своим риелтором, – быстро проговорил мужчина и поспешил на выход. За ним последовали и остальные.

«Ура! – подумал Игорь. – Хоть в чём-то повезло!» Но, вспомнив сон, тут же отругал себя за неуместную радость.

Игорь стоял перед входом в отделение милиции и нервно перебирал пальцами в кармане, ища зажигалку. К нему приближался высокий светловолосый парень, одетый в светлые джинсы и синий пуховик. Он явно был в приподнятом настроении: шёл, улыбаясь и то и дело пиная своими новенькими белыми кроссовками попадающиеся на пути жестяные банки от кока-колы. Игорь присмотрелся и узнал своего старого приятеля Мишу: они сначала какое-то время вместе работали на стройке, затем отдыхали с общими знакомыми, а потом все так сдружились, что можно было только позавидовать этим крепким отношениям, в которых каждый был готов поддержать друг друга. Игорь на мгновение провалился в то весёлое, почти беззаботное время, в период его 20–25 лет, когда он был уверен в том, что всё будет хорошо, а молодой организм был полон сил.

– Привет, Мих, какая встреча! – воскликнул Игорь, когда его приятель подошёл близко.

– О! Игорь, здоро́во! А ты чего здесь?

– Да вот, отметиться пришёл, я тут одному менту погон содрал… Да и по колену ему хорошенько двинул… Видите ли, я не могу у себя в подъезде с друзьями постоять, по сигарете выкурить. Сразу такой кипиш поднимается.

– Ну ты прямо супермен, – ухмыльнулся Миша. – И сколько тебе отмечаться теперь?

– Два года, – вздохнул Игорь. – У тебя что новенького? Как Люда? Как Диман?

– У нас с Людой всё ок. Вот сейчас комнату снимаем в Ленинском районе, Диман к нам в гости захаживает, иногда и Лёха забегает. А ты куда пропал?

– Да никуда. К подруге ездил в деревню на всё лето.

– К Инне, что ли?

– К кому ещё! Приехал, пошёл на стройку, но вас с Диманом там не было.

– А почему не набрал? Мы просто прораба сменили.

– Да я с Лёхой затусил. Потом ко мне Инка приехала. А потом… мама с моста спрыгнула.

– Что? – у Миши округлились глаза. – Ты сейчас серьёзно?

– Вообще-то такими вещами не шутят…

– Ну дела… Мои соболезнования. Инка-то сейчас где?

– Уехала к себе, в деревню.

– Они с твоей мамой никогда не ладили… Ладно, захочешь – сам потом расскажешь, что произошло.

– А что тут рассказывать?! Мать давно уже всё достало. А когда ещё и её сестра, моя тётка, к своему мужику съехала, мамка вообще одна осталась.

– А ты?

– А что я?

– Тоже верно… Держись, друг, у меня телефон не менялся, звони, приходи в любое время. Чем смогу, как говорится.

– Спасибо, Мих. Диману привет передавай.

– Ага. Ну пока, Игорь, увидимся!

Попрощавшись, Миша пошёл своей дорогой. Игорь наконец-то нащупал у себя в кармане зажигалку и, радостно прикурив сигарету, снова провалился в приятные воспоминания.

Игорь сидел на полосатом диване в комнате метров двадцати и осматривался вокруг. К спинке дивана были прижаты три декоративные подушки чёрного цвета, расшитые красными маками с золотой обводкой по краям лепестков. Яркие зелёные листья и стебли были вышиты так натурально, что руки сами невольно тянулись к прекрасному цветку, чтобы сорвать его и поднести к носу. Посередине комнаты стоял коричневый деревянный стол, а в углу, на тумбочке, – телевизор. Огромный шкаф советского периода время от времени тихонько поскрипывал распахнутой дверцей, будто ожидая, когда его снова начнут использовать по назначению – складывать в него вещи. За полупрозрачной фиолетовой занавеской виднелись заснеженные улицы.

На столе стояли, прижавшись друг к другу, две хрустальные рюмочки, а рядом с ними дымила пепельница. Немного поодаль гордо красовались в сверкающих обёртках пара конфет «Ив Роше», словно две принцессы ошиблись адресом, придя не на тот бал. А почти в самом центре стояла бутылка водки. Игорь взял её, наполнил обе рюмки, опустошил сначала одну, затем вторую, закурил и уставился в окно.

В комнате словно витало в воздухе ощущение свободы и одновременно одиночества с безысходностью. Всё это давило на грудь, как тяжёлый груз. В висках при этом пульсировало так, будто кто-то стучал по ним сразу несколькими молоточками. Игорь раньше и представить не мог, насколько тяжело будет ему, когда он останется один. Он подумал о маме. Вспомнил этот страшный ящик, который опускали в яму. «Закопали мою мамочку… Поверить не могу, – еле слышно прошептал Игорь и тут же подумал: – Хотя, судя по тому, что гроб был закрытым, от мамы, наверное, там мало что осталось. После такого-то сильного удара об лёд…» Игорь вспомнил свой сон, в котором он отчётливо видел кровавые куски мяса вперемешку с костями. Всё это лежало в густой красной жиже на толстом слое льда и постепенно замерзало, покрываясь снегом… Да, в тот день с неба падали снежинки, а она, его мама, лежала под мостом. У Игоря побежали мурашки по телу. Он снова налил себе водки, уже в одну рюмку, выпил и продолжил смотреть в окно.

Игорь подумал об Инне. Она собиралась приехать к нему из деревни ещё два дня назад, наверное, что-то пошло не так… «Могла бы хоть позвонить, – Игорь возмущённо нахмурил брови. – А то я сижу здесь один уже третий день и жду её как дурак! Э-э-эх… Женщины. Один чёрт их разберёт. Если они даже сами себя не понимают». Игорь ещё долго ругал Инну, не забывая костерить и весь женский род, неустанно подливая себе водки и закуривая сигареты, одну за другой. Когда он устал браниться, за окном было уже темно, белые сугробы сияли под жёлтыми фонарями. Тишина постепенно охватывала улицы, словно заявляя о том, что ночь вступает в свои права.

В комнате сигаретный дым стоял столбом, сдавливая дыхание. Неразобранные сумки валялись в углу, усиливая ощущение неопределённости и обостряя состояние подвешенности. Они мозолили Игорю глаза и как будто с насмешкою спрашивали: «Ну и что ты теперь будешь делать? Просто разберёшь нас и заживёшь новой счастливой жизнью? Без мамы? Без Инны? Кстати, твоя пассия, как всегда, в своём репертуаре, не отличилась оригинальностью. Подводить людей в самый неподходящий момент – её жизненное кредо. Ты же всегда знал об этом, чего тогда так расстроился? Может, ты всё-таки нас разберёшь? Или так и будешь сидеть как пень?»

Игорь резко оторвал взгляд от насмехающихся над ним сумок, откинулся на спинку дивана и закрыл глаза. В голове пронёсся ураган дурных мыслей. Вихрь разноцветных картинок болезненно кружил воображение: одни лица сменяли другие, кто-то улыбался, некоторые люди плакали, третьи смотрели на Игоря презрительно и, тыча в него пальцами, перешёптывались между собой. Сам же он то сидел за столом, то вдруг почему-то оказывался в глухом дремучем лесу, то стоял в яме, вырытой на кладбище, не пытаясь из нее выбраться. И вот – в яму стали спускать гроб. Игорь почувствовал, что начинает задыхаться под тяжестью ненавистного ящика…

Открыв глаза, он глубоко вздохнул. Посидел ещё немного, а затем подошёл к окну. Приоткрыв форточку, Игорь вспомнил, что у него есть верные друзья, с которыми сейчас было бы так кстати поговорить. Откинув крышку телефона-раскладушки, он набрал Мишин номер. Послышались длинные гудки, и через несколько минут в трубке раздался женский голос:

– Алло, я слушаю.

– Привет, Люд, а Мишу позови.

– Ой, Игорь, ты, что ли? Конечно, сейчас позову.

На следующие утро у Игоря, в квартире № 21, появилось три долгожданных гостя: Миша, Людочка и Дима. Последний сидел на кухонном подоконнике, свесив ноги. Его лысый череп бликовал от дневного уличного света, и парень задумчиво поглаживал свою бородку, напоминая старика Хоттабыча, готовящегося произнести заклинание. Карие раскосые глаза то смотрели с интересом на Игоря, то начинали «бегать» по кухне, то Дмитрий снова, весь во внимание, застывал на говорящем. Дима был из таких людей, про которых говорят «нем как рыба». Какой-то особой эмоциональности в этом человеке не наблюдалось, зато ледяного холоднокровия, безразличного спокойствия было хоть отбавляй. Но когда случалась какая-нибудь нестандартная ситуация по типу «стащить из магазина бутылочку дорогого вина» или «поучаствовать в драке, а затем гоняться от ментов с высунутым языком чуть ли не через весь город (а Волгоград не самый маленький муниципалитет России)»… Да, в такие минуты Диму можно было назвать живым и очень счастливым человеком. Он менялся прямо на глазах: начинал радостно, безудержно смеяться и беспрерывно шутить, заражая всех, кто рядом, своим куражом. Дима все свои 27 лет прожил без отца, он даже никогда его не видел. Мать, Мария Александровна, не стала придумывать красивых легенд о герое: пожарнике, лётчике-испытателе, великом космонавте или хотя бы просто об отважном милиционере, который, защищая граждан, погиб в жестокой перестрелке. Нет… Она была реалисткой, поэтому Дима с раннего детства знал, что папа покинул родные края где-то через год-полтора после рождения сына. И Дмитрий никогда не осуждал отца за это, по крайней мере, в кругу друзей. Он вообще разговаривал о нём с большой неохотой и только когда к нему начинали приставать с вопросами. Зато если уж Дима заводил разговор о маме, казалось, этому не будет конца. Он всё говорил, и говорил, и говорил… О том, какие замечательные картины она вышивает крестиком, что вот, мол, недавно она с помощью иглы и мулине создала потрясающее панно с кошкой, сидящей на тумбе, рядом с расписной вазой с букетом осенних листьев. Он готов часами смотреть на эти картины, не отрывая взгляда ни на секунду. А какие его мама печёт пирожки, особенно с луком и капустой, ммм… «Про сладкую выпечку я вообще молчу! – вообще не молчал Дима. – Самые известные кулинары Франции, если бы попробовали кусочек её пирожков, тотчас выстроились бы в очередь у нашего подъезда и умоляли бы мою маму раскрыть им секреты приготовления этой вкуснейшей выпечки, которая так и тает во рту. Одни предлагали бы ей за это белоснежные жемчуга с морских глубин прибрежных районов Франции, другие приглашали бы её на должность директора сети популярных французских пекарен. Рано или поздно так и будет, вот увидите… Я буду носить полосатую французскую тельняшку, в день буду съедать по два килограмма лягушачьих лапок и запивать их тремя литрами красного отменного французского вина. А если мне станет скучно, заберусь на Эйфелеву башню и начну с неё плеваться в прохожих!» Обычно после этих слов рассказчик начинал хохотать, это свидетельствовало о том, что рассказ завершен. Слушатели, переглянувшись между собой, как правило, тоже не могли удержаться от смеха, и через минуту хохотали все, держась за животы и вытирая слёзы.