"Ap tiem gadiem es lasīju, kā viens čehu puisis, šķiet, no Prāgas, mēģināja nolaupīt lidmašīnu," atcerējās Jūlija Nikolajevna. – Bet viss beidzās ļoti slikti…

"Jā, Pjotr Havelka," Hanušs pamāja. – Kravas mašīnas vadītājs. Apmēram sešus mēnešus vēlāk – un viņu iedvesmoja Kārļa un viņa biedru piemērs. Par līdzdalībniekiem viņš paņēma arī brāli un divus draugus. Bet viņi lidoja ārā no Prāgas, un tur jau bija metāla detektors. Viņš reaģēja uz ieroci, Havelka tika aizturēta. Viņa draugi varēja aizlidot, taču neapbruņoti, un pat bez vadoņa viņi neuzdrošinājās nolaupīt lidmašīnu. Visus četrus tiesāja, Havelkam deva deviņus gadus.

No Jūlijas Nikolajevnas garlaikotās sejas bija skaidrs, ka šīs detaļas viņu neinteresē.

– Nu, kur tagad ir Miroslavs? – viņa izbļāva. -Zini?..

"Jā, protams," Ganušs pasmaidīja. – Viņš praktizējās Turcijā, pēc tam pārcēlās uz Kanādu un tagad dzīvo Spānijā. Tagad, cik man zināms, viņš ir pārtraucis darbību, bet turpina aktīvi konsultēties. Ceļo pa visu pasauli.

– Viņš ir precējies? – Jūlijas balss nedaudz trīcēja, Tanja smaidot paskatījās uz māti.

Ganušs bija neizpratnē:

– Es… es, godīgi sakot, īsti nezinu. Es domāju, ka viņš bija precējies, bet tagad ir šķīries. Sen.

"Es redzu," Jūlija Nikolajevna nopūtās.

Tatjana nejauši jautāja:

– Kāpēc viņš mūs tomēr uzaicināja uz šo veikalu?

– Kas tev ir prātā? – pārdevēja bija neizpratnē.

– Kāpēc manai mātei Rusalkinas būdā bija skaidri rakstīts: “Ganušs zina”?

"Jā?…" vecais vīrs izlikās pārsteigts.

– Vai Miroslavs ieradās Karlovi Varos? Kad?

– Vēl 1990. gadā. Uzreiz pēc tam, kad Vāclavs Havels izsludināja amnestiju.

"Jā, Tanja, jūs to teicāt," mana māte priecājās, "ka lapenes zīmīte tika izgatavota pirms divdesmit gadiem!"

Taču, meitene pamanīja, pārdevēja acis šaudījās.

– Dīvaini. "Ļoti dīvaini," Tatjana domīgi sacīja. – Teiksim. 1990. gadā Miroslavs saņēma amnestiju, varēja atgriezties Karlovi Varos, pastaigājās pa pilsētu, atcerējās savu seno mīlestību… Bet kāpēc atstāt ziņu lapenē? "Viņa vērsās pie mātes: "Vai nebūtu bijis vieglāk atbraukt pie jums uz Maskavu?"

"Es… es apprecējos 1990. gadā," apmulsusi atgādināja Jūlija Nikolajevna. – Varbūt Miroslavs par to uzzināja? Un tu negribēji sabojāt manu dzīvi?

Tatjana nicinoši paraustīja plecus:

– Varēju rakstīt agrāk, pirms jūsu laulībām, no Vācijas vai Turcijas. Vismaz paskaidrojiet, kāpēc neieradāties uz randiņu. Un viņš pazuda pavisam.

"Viņš rakstīja," Ganušs klusi sacīja. – Miroslavs man teica. Dažas dienas pēc tam, kad es nokļuvu Vācijā, un pēc tam daudzas reizes. Vēstules acīmredzot nekad nesanāca.

– Nožēlojams attaisnojums! – Sadovņikovas meita to atmeta.

"Tu, Tanja, nezini, kā bija toreiz," māte iestājās par savu mīļāko. – Sarakstījos ar kolēģi no Bulgārijas – un ziņas vienmēr pienāca atvērtas. Un te – no Vācijas!.. Un pat no terorista!

“Kopumā, Yulechka, es tev visu izstāstīju, un tad dari, kā uzskati par pareizu,” rezumēja vecais vīrs. – Es jums iedošu Miroslava pašreizējo adresi, ja vēlaties, zvaniet viņam vai rakstiet viņam. Nē – jūsu griba.

Pārdevējs smagi piecēlās no krēsla. Veikalā tikko bija ielūkojies atvadu saulrieta saules stars, nežēlīgi izceļot dziļās krunciņas ap muti, iekritušajiem vaigiem un nogurušajām, izbalējušajām acīm.

"Miroslavs, iespējams, ir tas pats vecais puisis," Tanja nicinoši nodomāja.

Un Ganušs svinīgā tonī sacīja:

– Miroslavs, kad mēs toreiz, deviņdesmitajos, iepazināmies, viņš man teica: “Es esmu vainīgs Jūlijas priekšā, un viņai ir tiesības mani izdzēst no savas dzīves. Bet ir viena lieta…"

Pārdevējs pēkšņi apklusa, smagi vilkdams kājas, un ievācās veikala dziļumā. Viņš parādījās ātri – ar melnu samta kasti rokās.

– Nevar būt! – Jūlija Nikolajevna noelsās.

"Tu uzminēji," Gaņušs silti pasmaidīja.

Un pāris sekunžu laikā uz viņas kakla uzspīdēja kaklarota – ar lielu smaragdu centrā, ko ierāmēja zelta kuloni.

– Un tev, mammīt, ir laba gaume! – Tatjana novērtēja.

Pārdevējs ieskatījās Jūlijas Nikolajevnas priecīgajā sejā un pasmaidīja:

– Miroslavs ļoti uztraucās, ka tu toreiz nepaņēmi līdzi kaklarotu.

"Man nebija šaubu, ka es viņu satikšu rīt," viņa nopūtās.

"Lai kā arī būtu, jūsu lieta beidzot ir atgriezusies pie jums," vecais vīrs svinīgi paziņoja.

Tanja šaubīgi jautāja:

– Cik gadus jūs to glabājāt? Kopš deviņdesmitajiem gadiem?!

"Nu… jā," vecais vīrs atkal samulsa.

Tomēr viņš ātri saņēmās un runāja daudz pārliecinošāk:

– Jā. Kad Miroslavs atgriezās Karlovi Varos, viņš nekavējoties ieradās pie manis. Nu viņš man arī to pateica, izrādās, tev bija romāns… Un viņš man iedeva kaklarotu. Starp citu, es pats viņam toreiz teicu: kāpēc? Satiec viņu pati, tagad robežas ir vaļā. Bet viņš ir… romantiķis, fatālists! Nē, viņš atbild, lai tas ir ar tevi. Jūlija izlasīs manu ziņu, atnāks šurp un atdos viņai sīkumu. Un ja nē, tad tas nav liktenis.

"Jūs esat godīgs cilvēks," aizkustinoši sacīja Jūlija Nikolajevna.

"Bet es arī esmu pelnījis to laimi, redzot, kā smaragds mirdz uz jūsu jaukā kakla," vecais vīrs nožēlojami sacīja.

Mūsdienās. Almunekāra, Spānija. Miroslavs Krass

Miroslavs Krass piegāja pie milzīga loga, kas aptvēra visu sienu. Drūma jūra, pamests uzbērums. No oktobra līdz aprīlim pilsētā nav ko darīt. Vasarā šeit dārdēja diskotēkas, jaunieši rūca uz motorolleriem, dūmi cirtās no visām apkārtējām kafejnīcām: grilēja sardīnes, uz oglēm čīkstēja gambas – milzīgas garneles, vietējais Alhambra alus plūda kā upe. Šķiet, ka visi jaunieši no Granadas, Seviļas un Malagas plūda šeit uz Almunekāru. Krastmala bija krāsu pilna, smējās, dejoja trakulīgā ritmā.

Taču, tiklīdz pienāca septembris, saule norima, sākās nodarbības universitātēs, un jaunieši pameta pilsētu. Promenādē pie jūras ārpus sezonas staigāja tikai daži vietējie, pārsvarā gados veci cilvēki. Meiteņu vietā sīkajos šortiņos ir senatnīgas vecmāmiņas, skaļo puišu vietā ir gludi veči. Uz simulatoriem – tie tika novietoti visās pludmalēs pēc mēra pavēles – vairs nebija ne blēņas, ne skūpstīšanās. Gados vecāki kungi sporta inventāru izmantoja tikai paredzētajam mērķim – uzpumpēja vēdera muskuļus kopā ar novājinātajiem augšstilbiem. Un reto atvērto kafejnīcu īpašnieki uzreiz mainīja savu augstprātīgo un nicinošo sejas izteiksmi pret sirsnīgām rūpēm par katru (tagad zelta vērtu!) klientu.

Bet dīvaina lieta: Miroslavs pēc vecuma bija daudz tuvāks pieklājīgajiem Almunekāras iedzīvotājiem. Šķiet, jāpriecājas, ka pilsētiņa ir klusa, var baudīt mierīgas pastaigas un tukšas pludmales. Tomēr katru reizi, kad svētku laiks šeit nomira, viņš kļuva skumjš. Dažreiz viņš pat steidzās “dzenāt pūli” – devās uz Granadu, Barselonu vai tālāk, uz vienmēr rosīgo un trokšņaino Londonu. Viņš nebija gatavs vecumdienām, viņam vēl nebija vajadzīgs miers. Un es šeit nepirku dzīvokli, lai pavadītu savus vecos gadus pensijā. Vienkārši pilsēta bija maza, ne pārāk populāra, tāpēc nekustamais īpašums šeit bija lēts. Savā mīļotajā angļu Braitonā viņš varēja atļauties tikai studiju nomalē, protams, bez jebkāda “skata”., šeit es nopirku jauku divu guļamistabu dzīvokli pirmajā rindā, ar balkonu, ar pilnībā stikla sienu.

Nevarēja viņu nosaukt par nabagu (vai pat ar zemiem ienākumiem) – drīzāk viņš bija vidusšķira. Citi priecātos par tādu stabilu finansiālo stāvokli kā viņam.

Bet Miroslavs tāds nebija. Pēc izcelsmes viņš ir krievs: pastaigājies, dvēsele. Un vecumdienās, pārsteidzoši, vieglprātības iezīmes sāka parādīties īpaši skaidri. Ārkārtīgi, kā tagad saka jaunieši, viņasaspringts nepieciešamība plānot korozīvus izdevumus eiropeiskā veidā.

Tomēr, ja Jūlija viņam piezvanīs, visa viņa dzīve mainīsies.