"Es arī," jauneklis viegli piekrita. Un viņš nopietni piebilda: "Bet tikai jums un man ir īpašs gadījums." Tagad esam sākuši veidot ģimenes vēsturi!
– Kā tas ir?
– Kad mūsu bērni izaugs, atvedīsim uz šejieni, parādīsim, kur sākās mammas un tēta mīlestība!
– Bērni?
– Noteikti. Jums – mums – jau ir meita. Bet es gribu dēlu. Un vēl dēls. Un tad, iespējams, atkal meita.
– Ak, Miroslav, kad tu to saki, man vienkārši paliek bail…
– Kāpēc?
"Mēs tikāmies tikai pirms dienas – un mēs jau esam mūžīgi iemīlējušies." Mēs runājam par bērniem…
"Es nevaru darīt citādi," viņš pasmīnēja. – Tāda ir profesija. Lēmumi ir jāpieņem nekavējoties.
– Nu… lēmumi var būt nepareizi.
"Vai jūs nevēlaties, lai mums būtu bērni?" – viņš atklāti pasmaidīja.
– Slava, tu esi vienkārši brīnums! – viņa staroja atbildē.
"Es jums pilnībā piekrītu," viņš iesmējās. – Bet tu esi daudz brīnišķīgāka… Starp citu. Rītdien paņēmu brīvu dienu. Jums un man ir liela programma. Es nozagšu sava tēva mašīnu. Dosimies uz Marienbādu jeb Marianske Lazne, kas nav tālu no šejienes. Interesanta pilsētiņa. Tas ir arī kūrorts, taču jums nav jākāpj kalnos augšā un lejā. Kā rakstīja Vjazemskis: "Daba nav tik grandioza kā Karlsbādā, taču tā ir ērtāka ikdienas lietošanai." Un tur,” viņš paskatījās uz viņas ceriņkrāsas uzvalku, – veikali ir labi. Mēs tevi saģērbsim.
"Nē, Miroslav," Jūlija protestēja. – Nav vajadzīgi nekādi veikali. Pietiek jau… kaklarota.
Tomēr mana sirds priecīgi plīvoja.
Un Miroslavs izlikās dusmīgs:
– Vai vēlaties ar mani strīdēties?.. Bet es nevaru ļaut jums atgriezties no mums – no Eiropas! – šajā vecās kundzes kostīmā!
Viņš aizveda viņu uz viesnīcu. Viņš apsolīja, ka rīt gaidīs kafejnīcā divu kvartālu attālumā no Imperial. (Lai nejauši neiekristu acīs nevienam no grupas.)
Džūlija atkal atgriezās istabā kā uz spārniem. Es nevarēju aizmigt gandrīz līdz rītam. Viņa bija noraizējusies sava neapdomīgā, trakā mīlas stāsta dēļ. Tad viņa atcerējās apskāvienus, skūpstus, un viņas ķermeni pārskrēja drebuļi. Vai arī pēkšņi pārņēma šausmas: kā būtu, ja Miroslavs viņu satiktu kāda iemesla dēļ? Protams, es tam īsti neticēju, kad pirms brauciena man skaloja smadzenes, ka ārzemnieki tikai gaida, lai savervētu padomju cilvēku. Un tad: kāds ārzemnieks ir Miroslavs? Pēc izcelsmes viņš ir krievs un dzīvo brālīgajā Čehoslovākijā. Tomēr, ja tā padomā, jaunā paziņa viņu nepārprotami vilina ar skaistiem vārdiem. Saldi skūpsti. Beidzot dārga kaklarota.
Varbūt tomēr jāatsakās no dāvanas, katram gadījumam? Ak, bet tad ir jāatsakās no visa pavisam.
Viņa mētājās gultā, piecēlās, lai iedzertu ūdeni, un izgāja uz balkona. Istabas biedrene pāris reizes pamodās un kurnēja:
– Vai beidzot nomierināsies?
"Jā, tagad, piedod," Jūlija nomurmināja.
Un atkal viņa kāju pirkstiem iegāja vannas istabā. Mani sarūgtināja tas, ka pēc negulētas nakts, iespējams, seja būs bāla un zem acīm parādīsies zilumi. Savu “Eiropas smaidu” iemēģināju pie spoguļa – tas noteikti būs vajadzīgs veikalos. Drudžaini, sēdēdama uz vannas malas, viņa mēģināja uz īsi nogrieztiem nagiem uzkrāsot manikīra līdzību…
Un viņa ieradās uz randiņu – pretēji labas manieres noteikumiem – desmit minūtes agrāk. Viņai nez kāpēc nebija šaubu: Slava viņu jau gaidīja. Viņš maziem malciņiem dzer kafiju un nervozi skatās uz ārdurvīm.
Tomēr mīļākā kafejnīcā nebija.
– Ko daiļā dāma vēlas? – bārmenis izplūda smaidā.
"Kafija…" Džūlija nedroši nomurmināja.
Viņa apsēdās pie letes uz neērtā augstā krēsla.
Kafijas tase maksāja tieši tik, cik mīļākais T-krekls, ko viņa bija izvēlējusies Tanjai.
“Būtu labāk, ja atnākšu laicīgi, lai Miroslavs samaksātu pats,” Jūlija nodomāja un uzreiz nokaunējās par savu komercialitāti.
Viņa paskatījās pulkstenī: minūti pirms noteiktā laika. Tagad viņš parādīsies laimīgs, ar smaidu pa visu seju un, protams, ar pušķi…
Durvis aizcirtās: nē, ne viņš – divas koptas, dzīvespriecīgas vecenes.
– Vēl kafiju? Alus? Kokteilis? – bārmenis līdzjūtīgi piedāvāja.
Viņas kakls bija sausa, bet Džūlija neko nepavēlēja. Miroslavs teica, ka brauks ar mašīnu. Varbūt nesākās? Vai arī viņu pa ceļam uz šejieni apturēja policija? Nē, tās ir muļķības. Viņš nepārprotami nebrauc ar panīkušu, vienmēr laužot žiguli. Un Jūlija pilsētas ielās nesastapa policiju.
Vai viņa sajauca kafejnīcu? Vai arī viņa visu pilnībā sajauca, un jaunais vīrietis viņu gaida viesnīcas vestibilā? Nē, tās ir muļķības. Bet… varbūt… viņu izsauca uz klīniku? Pieņemsim, ka tā ir ārkārtas operācija? Vai… Vai viņa māte saslima, Miroslavs teica, viņa ir ļoti veca.
Bet viņa nezina ne viņa adresi, ne tālruņa numuru. Un uzvārds – lai gan Miroslavs runāja – izlidoja no manas galvas.
– Vai ar tevi kaut kas notika? – bārmenis nelika viņu mierā. – Ļaujiet man vismaz atnest ūdeni! Nebaidieties, tas ir bez maksas!…
Bet Džūlija tikai negatīvi pamāja ar galvu. Pēdējo reizi paskatījos pulkstenī. Miroslavs jau kavēja četrdesmit minūtes, un tas varēja nozīmēt tikai vienu: viņš nenāks.
Vienīgā atmiņa par viņu steidzīgo romantiku būs glīti izgrebti burti zem Rusalkina Khatka lapenes griestiem: "Jūlija un Miroslavs".
11 nodaļa
Mūsu dienas. Karlovi Vari
… "Pagaidiet," praktiskā Tatjana pārtrauca māti. – Kāpēc tikai vēstules? Un kaklarota?.. Kur tā ir? Un kāpēc tu man to nekad neparādīji?
Mamma un meita gāja pa mežu pa to pašu maršrutu kā pirms daudziem gadiem, līdz Rusalkina Khatka. Tagad, februārī, koki bija kaili – uz melnā fona izcēlās tikai priežu zaļie plankumi. Tālumā, uz kalna, rēgojās senas lapenes skelets, ko bija aptumšojis laiks.
Jūlijas Nikolajevnas seja bija barga, majestātiska, mierīga. Bet meitas acis mirdzēja sajūsmā. Tanja parasti dievināja romantiskus stāstus – un tas bija divtik interesanti, kad tie notika ar viņas pašas māti (kuru meitene necienīgi sauca par garlaicīgi žāvētu raudu).
– Kur tad, mammīt, ir smaragdi? – Sadovņikova jaunākā atkārtoja. "Nesaki man, ka tad, kad tavs Miroslaviks nenāca, tu dusmās iemeti kaklarotu Teplas upē!"
"Nē, Taņečka, es nevarēju atļauties tādu stulbumu," mana māte smīnēja. – Turklāt, ja atceries, es biju vientuļā māte, katrs santīms bija jāskaita. Viss ir daudz vienkāršāk. Un vēl prozaiskāk. – Viņa nopūtās. "Protams, es nevarēju ierasties viesnīcā ar šo kaklarotu." Es ceļoju ar grupu. Viņš būtu uzreiz pamanīts un sekotu jautājumi. Kad Miroslavs mani tovakar aizveda uz viesnīcu, es noņēmu viņa dāvanu. Bet man nebija kur to likt. "Viņa nolaida galvu un apmulsusi sacīja: "Fakts ir tāds, ka man bija rokassomiņa – pilnīgi, kā tagad saka, apkaunojoša." Stūri nodiluši, rāvējslēdzējs atdalās. Es jutos neērti vest viņu uz randiņu. Tāpēc es gāju gaiši. Un, kad šķīrāmies viesnīcas priekšā, es atdevu kaklarotu Miroslavam. Sarunājām, ka viņš man rīt atnesīs, somu, lai nesamulsinātu ar to, šoreiz aizņēmos no istabas biedrenes…
– Nu, nekas! – Tatjana vīlusies sacīja. – Tātad tavs draugs neieradās uz randiņu? Viņš arī paķēra kaklarotu?!
"Es… Es domāju, ka kaut kas neļāva viņam ierasties." Kaut kas ļoti nopietns,” Jūlija Nikolajevna paskatījās uz leju.
– Bet viņš, jūs teicāt, grasījās ierasties Maskavā, lai jūs aizvestu uz dzimtsarakstu nodaļu? Tātad, vai jūs zinājāt savu adresi un tālruņa numuru?
– Jā.
– Tomēr jūs neesat nosūtījis vairāk ziņas par sevi?
– Nē, Tanja, nē! – Jūlija Nikolajevna pēkšņi sadusmojās. Viņa karsti izpļāpājās: "Es tiešām dažreiz domāju: varbūt viss nenotika – Miroslavs, viņa skūpsti, viņa mīlestības apliecinājumi?" Man vienkārši bija skumji – vienatnē, svešumā – un es izdomāju šo stāstu?..
“Nāc, mammu, tu neizskaties pēc traka,” laipni atzina Sadovņikova.
