Не знает хер мой, и я слепец,

не знаю тоже

когда наступит уже конец

противной роже,

какую брею всё по ночам,

дрожа от гнева –

уже с полгода я не кончал

даже налево.

Пора купить себе проездной,

но старый пидар

Харон, взяв отпуск себе весной,

пропал из виду.

Природа тоже берет своё,

со злой издёвкой

решив продлить моё бытиё,

отводит ловко

стаканы с ядом от жадных губ,

и в печень метит,

как Прометей я зол и груб

к жене и к детям.

Стихи ложатся на чистый лист

чудным сонетом,

пред тем, как сдохнуть и рухнуть вниз,

встаю с рассветом…

и нет досады и нет мольбы

в моих потугах

пусть разбивают, кто хочет лбы –

я своё вбухал!…

* * *

ПРЕДЧУВСТВИЕ ЗИМЫ

Утром мглистым и холодным

чёрный ворон сел на башню,

отпевая день вчерашний

хищным карканьем голодным,

озирая взором пашню…

Серый сумрак пред рассветом

взял с собою сны о главном,

притворившись сонным фавном,

ускакал за ночью следом,

ловким всадником безглавым.

Холод мёртвый лез за ворот,

жал запястье крепкой хваткой

словно ножик под лопаткой

проникал под сердце холод

на тепло живое падкий.

Я молчал. Молчала осень.

Все как будто онемели….

Недуг старый в дряхлом теле

возлияний новых просит,

и ворочаюсь в постели

я без сна убитым лосем…

* * *

РЕКЛАМНАЯ ИЛЛЮЗИЯ

Подъём-отбой, погоня за баблом –

Теряешь время ты в маркетинге всеобщем…

И вот уже читать тебе в облом,

И вот уже от пошлости не ропщешь…

Сегодня снова в бой, но в бой не тот,

который Цой воспел в своих балладах…

Теперь ты словно контрразведчик-крот

участвуешь в позорных клоунадах.

Ты презираешь телевизор, но тайком

от самого себя ты смотришь передачи

о том, как скинут Укртелеком

ради ещё одной унылой дачи.

Ты гнёшься под невидимым ярмом

чужих контрактов, сделок, инвестиций,

И вместо водки выбираешь ром,

оставив снова фронт своих позиций.

Так незаметно ты теряешь всё,

чем дорожил на взлёте в поднебесье,

Забыты стансы, хокку и Басё –

утерян след, и хоть об стену бейся!

И вот лицо стареет на глазах –

и дело не во времени узорах…

Ты просто выбрал вместо жизни прах,

и скучную рекламу на заборах…

* * *

СОРОК ОДИН

Когда тебе сорок один

ты понимаешь, что один

как в сорок первом в окруженьи…

И ты боишься отраженья,

которое вещает строго

о том, что осень за порогом…

Когда тебе сорок один

ты чувствуешь прохладу льдин,

что проплывают меж годами

седыми стройными рядами

и каждый день растёт в цене

как передышка на войне.

Когда тебе сорок один

ты сам слуга и господин,

ты можешь всё, чего захочешь

ты пьёшь, рыдаешь, спишь, хохочешь,

но чувствуешь, как рвётся связь

с прошедшей юностью…Дивясь

на жизнь из обветшалых сфер

словно усталый Агасфер…

И вот тебе сорок один,

тебя никто не упредил,

что это так банально просто –

разбить корабль, оставить остров,

и, подлатав к зиме пальто,

начать учить пути в Бардо…

СОРОК ЧЕТЫРЕ

Когда тебе стукнуло сорок четыре,

и нет никого в твоей старой квартире,

забудь свою жизнь, как бывает со снами,

забудь обещанья и тяжесть признаний.

Сумей осознать всю условность усилий

приведших тебя к этой дате красивой.

Две цифры «четыре» украсят твой вечер

И снова с собой ты отпразднуешь встречу.

Когда замер счётчик на сорок четыре –

то вряд ли кто новый мелькнёт в твоём мире,

здесь даже нет места для старых знакомых,

пропавших во мраке семейных альковов.

Зато видны чётко штрихи на картине,

открывшей оставшийся путь к гильотине.

Там всё на местах, там проход обозначен

И двигаться нужно след в след, не иначе.

И «сорок четыре» не шанс для манёвра -

скорее мерило удачи минёра.

Надежды на магию цифр не питаю –

Я просто как все по чуть-чуть улетаю

туда, где Харон ждёт меня на причале,

туда, куда мысли уходят ночами,

в края, где предложат другие расчёты,

где цифры земные, увы, не в почёте.

Но нынче тот день, когда время не властно

над тем, что прошло так легко и прекрасно.

и рюмку налью – никуда я не денусь

со вкусом сглотну, пошикарней оденусь…

И выйду в тот парк, где курил я подростком,

желая скорее сделаться взрослым.

СОРОК ВОСЕМЬ

Вы думали я сдохну по дороге?

Вам чудился мой промах на охоте?

Но вот мне сорок восемь – мои ноги

готовы фору дать любой пехоте!

Часы на башне били сорок восемь

и этот бой всегда мог стать последним,

но посмотрите, как прекрасна осень,

и оцените, как прекрасны бредни

того, кто удержать себя не в силах

от пожиранья жизни большой ложкой

я вычеркнул из мозга слово «средний»,

предпочитая фразу: «Сразу в бошку!»

Моя кольчуга из осенней пыли

сияет справа в печени заплатой,

мешают сильно на привале крылья,

смущают также и стихи без мата…

На рёбрах моих бес давно танцует,

я аморален, дерзок и развратен

мне скучны те, кто временем фарцует,

я не люблю, когда совсем без пятен.

Я сорок восемь раз ходил в атаки,

и столько же в окопы возвращался,

я с дураками долго не общался,