Запоздавший пинок улетает в пустоту, хитрая белобрысая жопа успевает смыться. Недалеко правда, через пролёт возле коврика с надписью "welcome" один фиг все толпятся. Меня ждут. Я ж единственная с волшебной связкой. И кисой. Кису не забываем.

Заходим в квартиру, ныряя в гробовую тишину.

– Лиза отсутствует, по всей в видимости, ― замечает папа.

Не, не гробовую. Улавливаю шебуршание и голоса в дальней части, ответственной за её комнату-тире-гостиную.

– Присутствует. Сумочка на месте, ― ляпаю я и тут же замечаю то, чего быть не положено в бабской обители ― мужских кроссовок. Так-так. ― Кинчик, небось, валяется смотрит. Лизон, шухер! Одевай лифчик. Родители приехали, ― намеренно повышаю голос, незаметно заталкивая пяткой чужие кроссы под обувную тумбу.

Ага. Услышала. Громыхает и выскакивает запыханная, виновато прикрывая дверь. Кинчик она смотрит, ага. Как же.

– Какие люди, ― лезут обниматься с родителями, но суетливость сдаёт систер со всеми потрохами. ― Вы проходите, проходите. И руки мойте. Микробы, все дела, ― буквально отпинывают родственничков в отросток коридора, из-за угла которого нас становится временно не видно. ― У тебя балкон открыт? ― мёртвой хваткой вцепляются в запястье Калинину.

– Эм… Ну да. Не закрывал.

– Тогда на шухере стойте.

– Чего? ― не поняла я.

– Следите, чтоб сюда не вышли, чего! ― сестра на цыпочках семенит обратно и с заговорщицким жестом подзывает из своей обители… Ильдара. Чуть-чуть приохреневше наблюдаем, как тот с охапкой шмоток и в одних трусах, помахав брату, трусцой перебегает в мою комнату, расположенную напрямик. Едва слышно скрипят кольца на шторе и открывается балкон. Лиза оценивает обстановку, убеждается, что дело шито-крыто и облегчённо выдыхает. ― Фу. Едва не спалились. Эй, чего ржёте?

А мы ржём? Ой, да. Мы ржём. В голосину, практически сползая по стеночке. Побег их Шоушенка, блин.

– Мне нравятся такие мексиканские страсти, ― с трудом выдавливает из себя Булат.

– Ай, заткнись… О, котэ, ― озадачено присвистывает систер.

Заметила, наконец.

– Вы там долго будете шушукаться? ― окликают нас.

– Идём, идём, ― торопливенько нацепляем маски благовоспитанных барышень и семеним к родителям, которые уже успели развести бурную деятельность.

На крохотной кухне впятером сразу становится тесно, так что папа решает поступить по мудрому и со словами: "всю дорогу терпел", прячется в туалете. Почти сразу оттуда доносится музыкальная заставка включённой стратегии. Ясно, это надолго.

Мама к тому моменту успевает разобрать половину покупок, заталкивая всё в пищащий холодильник, немного ошалевший от обилия продуктов. Честно говоря, не вспомню, когда в последний раз он был настолько загружен. Яйца, сыр, колбаса, молоко, овощи, фрукты. Куриная расчлененка, расфасованная на порции и убранная в морозилку. Даже горошек консервированный.

– Что, спровадили ухажёра? Надеюсь, это был не Ваня? ― многозначительно шепчет она, когда я, сдав котёнка хозяину, начинаю ей помогать.

Ой. Штирлиц никогда ещё не был так близок к провалу.

– Не понимаю, о чём ты, ― бормочу смущённо.

И вообще, почему я отдуваюсь? Куда Лизка опять удрала?

– Ну-ну. Я вам тут горбушу купила. Знаю, вы рыбу не очень любите, но эта вкусная. Тиной не пахнет. Голову и хвост не выбрасывай, пойдёт на суп.

– Голову и чтооо?? Фууу, ― мне вручают прозрачный пакетище, из которого на меня зыркает большой водянистый глаз. У неё ещё и рот открыт, крошечные зубы прям пересчитать можно. Беее. ― Какая гадость. Не, сорри. Я к этому не прикоснусь.

– Тебе двадцать лет. Пора учиться перебарывать брезгливость.

– Да ты посмотри, как она смотрит на меня! Мне как нож над её башкой заносить? Я ж не маньяк-рыбофил.

Такой тяжёлый вздох.

– Ну хочешь, давай я сама её разделаю.

– Хочу. И приготовь. Моя не знать, как.

– В муке просто обваляешь, присолишь и на сковородку с обеих сторон до корочки.

– Слишком сложно.

Увы. С готовкой я дружу эпизодически. В смысле, моя короночка ― глазунья. Не получится красиво разбить ― омлет. На этом кулинарные таланты решают, что с них достаточно скилла. Дальше работает принцип: если горелым не воняет ― значит, голодными не останемся.

У Лизки с кулинарией дела обстоят менее плачевно. Даже больше скажу, в целом готовит она вполне прилично, но чаще всего ей тупо западло тратить время и торчать у плиты. Поэтому в основе мы питаемся доставкой. Привет гастриту, зато быстро и удобно.

– Оставьте как есть. Я сам им пожарю, ― напоминает о себе Булат. Как-будто, блин, про него забудешь. Закинул живность себе на плечо, отчего та опасно болтается бедной сарделькой, и, особо не стесняясь, трескает буженину в нарезке.

– А ты умеешь? ― с сомнением кошусь на него.

– Сколько скептицизма. В пору оскорбиться.

– Что ж тогда сам одной лазаньей питаешься? ― оскорбляться он собрался, гляньте-ка, какой нежный цветочек.

– Уметь готовить и хотеть готовить ― разные вещи. Но тебе приготовлю.

– Не утруждайся.

– Да мне не сложно.

– И всё же обойдусь.

– Но я настаиваю.

Кхм. Мама, только вот не надо этих своих улыбочек. Калинин такой милый и галантный только при вас, не заблуждайся на его счёт. А то я уже догадываюсь, что там за вопросики зреют под тщательно закрашенной первой сединой. Нинада.

Пока обмениваемся любезностями, электрический чайник булькает и парит, намекая, что закипел. Для тех, у кого серные пробки, призыв "пора за стол" дублируется ещё и окриком. Первой прибегает сестра. Папа пока отстаёт, неохотно закончив с процедурами и подвисая в ванной.

– И где ты потерялась? ― расставляя чашки и блюдца, шепчу я сестре.

– Кровать заправляла, улики уничтожала.

– Можно было не стараться. Всё равно спалились.

– Ничего не знаю, пусть докажут сперва.

– Девчата, ― кричат из ванной. ― Это кто такой модный? ― папуля появляется в поле зрения, на вытянутых руках неся чёрную футболку с принтом в виде кота Матроскина, обнимающего бутылку виски. И приписочкой большими буквами: "Я просто в Кашино". ― Я тоже такую хочу.

Блииин. Только молчи, только молчи, только…

Чёрта с два.

– О, так это моя, ― оживает Булат, забирая своё добро. Ещё и принюхивается. ― Ты чё, её постирала?

– Лучше б выкинула, ― мучительно скулю, мечтая стать чайным пакетиком. Просто взгляды родителей… Как рафаэлло ― вместо тысячи слов. Тапок, футболка, мы ещё и приехали вместе ― комбо. Чую, не миновать мне допроса с пристрастием. Хотя, в принципе-то, и рассказывать особо нечего.

Нечего же?

***

Ммм… Нет, удивительно, но тишина. Видимо, негласным родительским собранием решено пока меня не трогать. Во всяком случае, не при свидетелях, за что отдельное гранд мерси. Тет-а-тет как-то попроще оправдываться.

Но это, конечно, треш. Лизка подставилась, я тоже родителям подкинула пищи для воображения ― ща ещё как решат, что слишком поспешили давать нам возможность жить самостоятельно. Думали-то, дочурки адекватные, а они вон чо устраивают.

С другой стороны, внуки им нужны или нет? Периодически-то запросики подкидываются. Ненавязчиво так, издалека. А как выкручиваться без парня? Без него, к сожалению, схема даёт сбой. Так что работаем мы над вашим вопросом, уважаемые, работаем.

Короче, деликатность ― наше второе имя. Делаем вид, что ничего не произошло и переключаемся на тортик со вкусом сникерса. Обалдеть какой вкусный, кстати. По началу разговор слегка стопорится, но нет-нет, начинает разгоняться. Слово за слово, а там уж понеслась езда по кочкам. Некоторым и градус не нужен, чтоб язык развязался. И это я про маму, если что. Полагаю, она решила принять удар на себя, а заодно и заболтать Булата насмерть.

Разговоры за жили-были с каждой минутой обрастают деталями, эмоциями и многообразием. За следующие полчаса он уже в курсе всего: и какие огурцы посажены в теплице, и какой плиткой дорожка от ворот проложена, и во сколько обошёлся полетевший бойлер, и даже то, как "кое-кто" в баню с мужиками в последний раз ушёл на своих двоих, а обратно выползал на четвереньках. "Кое-кто" сидел рядышком и лишь посмеивался, краем глаза ковыряясь в телефоне и пытаясь добить непроходимый уровень.