Когда я почти уже поднялся на танцпол, музыка неожиданно смолкла. Сверху, покатился радостный гул и послышались аплодисменты. Наконец толпа вдавливает меня в людской муравейник. Тусовщики, стоят задрав головы, смотрят – на сцену, вытянутую в виде подиума, на которую выходит Синиша Лазаревич, модный промоутер легендарных московских клубов «Циркус», «Лето», «Осень», «Зима», и теперь вот «Дягилев». Подтянутый и энергичный, в синем костюме и белоснежной рубашке. Он улыбается, и его лысина блестит под софитами.

– Дорогие друзья, добрый вечер! – Синиша приветственно поднял руку с золотым «Ролексом» на запястье.

Публика неистово захлопала.

– Я особенно рад видеть вас сегодня в клубе… Потому что «Дягилев project» приготовил вам сюрприз! – Синиша держит театральную паузу. – У нас в гостях группа «ВИАгра»… Встречайте… Вы лучшие-е-е-е!!!

С Синишей, Лиза познакомила меня в день нашей первой встречи. Собственно говоря, в надежде, «случайную» увидеть здесь Лизу, я и остаюсь завсегдатаем «Дягилева».

Погас свет, и мне показалось, что я заметил наверху, в VIP-ложе, Валеру Белоцерковского, бывшего продюсера Алсу. Мне бы не мешало с ним переговорить.

С первыми аккордами музыки луч прожектора упал на появившихся из-за кулис Надю, Веру и Аню. Девушки в боди телесного цвета, надетых на чёрные капроновые колготки.

Вера кричит в микрофон:

– Привет, «Дягилев»!

«Я немножко постою у зеркала, не больше часа.

Всё так зыбко в этом мире, боже мой, всё фифти-фифти…»

На мое удивление зал достаточно вяло реагирует на хит. Аня наклоняется и, присев на корточки, кричит:

– «Дягилев», проснитесь, выпейте, веселитесь!

«Не хочу теряться в сам-сам-сомнениях,

Выбирать один из ста вариантов…»

А я решил послушаться совета и выпить. Протискиваюсь к барной стойке. Чтобы услышать друг друга, здесь нужно сильно кричать. Причём лучше прямо в ухо. И я ору бармену, у которого ужимки гомика, в ухо с серьгой:

– Двойной «Чивас», чистый, безо льда.

Меня со всех сторон зажимает всё прибывающая толпа, но я держусь у стойки.

Бармен ставит передо мной бокал с виски, а я бросаю ему пятитысячную купюру, беру бокал и поворачиваюсь лицом к сцене.

«Лучшие друзья девушек – это бриллианты».

Вокруг клубная толчея. По моим прикидкам, собралось не меньше тысячи гостей. Вот к VIP-ложе медленно движется владелец «Русского стандарта» Рустам Тарико, в темно синем костюме и белой рубашке. Мультимиллионер и светский лев, я часто вижу его в «Дягилеве». Он поднимается к нависающим над танцполом ложам. Останавливается и смотрит на девушек, пританцовывающих рядом со мной. Машет им рукой. Девушки как будто ждали это приглашение, они суетливо начинают протискиваться сквозь танцпол к VIP -ложе.

Он показывает им на столик, за который надо пройти, и машет рукой ещё двум девицам, которые тоже тянутся в сторону VIPа. Дождавшись их, Тарико усаживается за столик.

«Сумасшедший, ляжем под наркоз…»

Слегка пританцовывая на месте, прошу бармена, а точнее – словно глухонемому, показываю руками: повтори заказ.

Смотрю вверх – туда, где выше танцпола, под цирковым куполом, три яруса с расположенными по кругу ложами. Раньше, вместе с Лизой, мы частенько зависали там с тусовочной братией. Лиза – свой человек в мире гламура и роскоши.

– Посчитай мне! – кричу в ухо бармену. Забираю сдачу, оставляя пятьсот рублей на чай, снова оглядываюсь, пытаясь найти хотя бы Алика.

«Сумасшедший, не моя вина…

Я лишь тебя пригубила, а ты меня догнал…»

Вокруг меня – броуновское движение тусовки, модных людей и блядей. Тоже модных, причем обоего пола. В толпе узнаю нескольких знаменитостей. Вижу актрису из сериала, который последнюю неделю идёт по НТВ. Сзади меня кто-то хлопает по плечу – подошел Белоцерковский. Мы здороваемся, и я, перекрикивая динамики, спрашиваю его, не сможет ли он мне помочь, надо найти артиста на завтра, на День Рождения к Адамовичу. Хотя я знаю, что Валера недолюбливает моего босса, и, у него на это, есть причины… Мы пару минут орём что-то друг другу, и договариваемся увидеться позже. Белоцерковский, снова хлопнув меня по плечу, уходит. Он в клубе с гостями. Я остаюсь один.

Мимо меня, с бокалами виски, неспешно пробираются три безвозрастных жеребца. Папики, выискивающие добычу. Эти охотники даже не пытаются изображать танцоров. На лицах дежурные улыбки. Вопросительно смотрят на девушек, которые топчутся, переминаются с ноги на ногу, изображают томность и негу. Растекающийся макияж, искривлённые криком рты и лес мелькающих длинных ног. У девушек отсутствующие взгляды, шифрующие поиск спонсора. Цены – от тысячи долларов за ночь. Впрочем, под утро можно договориться и за двести. В одних глазах – ничем не прикрытая кобелиная похоть. В других – такая же алчность.

«Даже если вам немного за тридцать,

Есть надежда выйти замуж за принца…

И я такой же как все.

Я помню нашу первую встречу с Лизой так, будто она произошла вчера. Когда я впервые увидел её, она показалась мне сказочно красивой.

Наш роман начался в пятницу, тринадцатого августа, в кафе «Пушкин». Лето катилось к закату, но августовские дни неожиданно подарили немного тепла. Это замечательная пора отпусков и отсутствия дорожных пробок! Нагретый солнцем асфальтово-бензиновый воздух большого города, был напоен предвкушением новых знакомств чего-то нового. Мы с моим другом Рафаэлем решили встретиться в центре, чтобы заняться пикапом. Рафаэль, брутальный мачо, мастер международник по карате, которого девушки считают красавчиком, похожим на Бекхэма. Правда Рафу любые сравнения не нравятся. Мы договорились встретиться на Тверской, у телеграфа. Я был с водителем, а Рафаэль приехал на желтом спортивном «Камаро». Мы оставили машины в Никитском переулке, и вышли на пикап. В центре наши охотничьи «угодья» – это Манежка, Тверская, Камергерский переулок и Пушкинская площадь. Прогулялись по Камергерскому, потом двинулись вверх по Тверской – на бульвары. Охота не клеилась, симпатичные девчонки не попадались – и я предложил зайти в ресторан, выпить и перебить руку. Выпить, конечно, мне, потому что Рафаэль – не пьёт, спортсмен, и не ест, конечно, в моем понимании. Потому что он вегетарианец. Мы заняли столик, я заказал двойную порцию виски себе и апельсиновый фреш Рафу.

От скуки верчу головой. Ресторан наполовину пуст. Рафаэль предлагает переехать в парк Горького, вспоминая, как пару недель назад мы подцепили там клёвых тёлочек.

– Подожди, – я перебиваю его, увидев, как в зал входит она – девушка моей мечты.

– Посмотри, кто пришёл… – почему-то шепчу я.

– И кто же к нам пришёл? – Раф неспешно оборачивается. – Блин, ничего себе красотки!

Высокая брюнетка в лёгком платье с открытыми плечами, мне кажется, не входит, а спускается в зал прямо с глянцевой обложки Marie Claire. За ней идет хрупкая девчонка с удивительно длинными и стройными ногами в потёртых джинсах и выцветшей футболке. Они остановились у входа, перекинулись парой фраз девушки стали рассматривать зал выбирая свободный столик. Свободных столиков было много. Сколько им лет? Двадцать три? Двадцать пять? Во всяком случае, не больше.

Августовский вечер был влажным и тёплым, и хотя кондиционеры работали на пределе, я почувствовал, как мгновенно вспотел.

Хостесс – сама любезность – проводит девушек мимо нас и усаживает неподалёку. Мы с Рафаэлем не могли оторвать глаз от их покачивающихся бедер.

На руке брюнетки изящные часы на узком белом ремешке – классика стиля. Она смотрит на них, затем достаёт из сумочки пудреницу, смотрит на себя в зеркальце и, довольная отражением, кидает на меня быстрый взгляд. Я отворачиваюсь.

Блондинка удобно устраивается на стуле, бросила взгляд по сторонам, как бы в поиске знакомых и зависает, уткнувшись в телефон.

Мы переглянулись.

– Ты волнуешься? – спрашивает Раф.