– Хорошо, мама, – вдруг бледнеет Никита. – Но это не то колечко…

– Ну-ка сынок, дай взгляну. Так ведь это то самое колечко, что я тебе на день рождения купила. Вот радость-то… Значит, ворона не успела его стащить, смахнула только под стол. Ты чего такой, сынок?

– Значит, теперь у меня не будет нового…

– Будет, сынок, – перебивает мать, – все у тебя будет. Вот только устроишься на работу, и будет. Халява – это не наше, сынок. Всё приходится своими ручками зарабатывать. У меня знакомая, тётя Вера, ну ты её знаешь, говорит, что место у них освободилось. Озеленителем пойдёшь?

– Пойду, – вздыхает Никита.

Встреча. Невероятная история двух друзей

Порой в жизни такое случается

Порой в жизни такое случается, что никаким фантастам и в голову такое не придёт. Бывает, что жизнь такое кино прокрутит, с тобой в главной роли, что, считай, все премии «Оскар» у тебя в кармане. Ну а что, пусть жизнь удивляет, я не против. Только чтобы крыша раньше времени не поехала, а то и концовку сериала не увидишь.

Как-то ближе к зиме прогуливался я по своему городу. Времени теперь много у меня, на пенсию недавно вышел. Вот и бродил я по переулкам, аппетит нагуливал. Погода отличная, если не считать холодной мороси и ветерка встречного. Кстати, я тут заметил, что в какую сторону ни пойди, ветер всегда в лицо дует. Чудеса!

Свернул я в один знакомый дворик, где молодость моя прошла. Смотрю, мужик навстречу идёт. И походка, и лицо у мужика знакомое, но не могу вспомнить, где мы с ним пересекались. Мужик проходит и пристально на меня смотрит. Прямо не отрываясь. Я на него… И тут меня как обухом по голове. Да ведь этот мужик на Вовку, друга моего деревенского, похож. Прямо один в один, только старше лет на двадцать пять. Дело в том, что Вовка умер двадцать пять лет назад от туберкулёза. Ну надо же, и родинка на правой щеке. У меня аж холодок по телу пробежал.

Мужик прошёл мимо, всё так же, не отрывая взгляда от меня. Я остановился и обернулся посмотреть ему вслед. Смотрю, мужик тоже остановился, обернулся и смотрит на меня. Представляете моё состояние?

– Чего? – улыбнулся я ему.

Мужик пожал плечами, улыбнулся мне в ответ и пошёл своей дорогой.

Вечером я говорю жене:

– Представляешь, мужика сегодня встретил, ну прямо один в один Вовка Петров, друг моего детства.

– Это который в деревне? Когда вы ещё там жили?

– Ну да. Умер который двадцать пять лет назад. Я тебе про него рассказывал. Мы же с ним с самого садика дружили.

– Ну помню, конечно, уголовник. Двенадцать лет отсидел.

– Ну да. Двенадцать. В общей сложности. Он же два раза на зоне побывал. Так вот мужика сегодня встретил – один в один, даже родинка на щеке. И взгляд его, и походка.

– Так, может, это он и есть? Может, не умирал он? Ты ведь не был на похоронах у него…

– С ума не сходи, – говорю. – Просто очень похож. Я своими глазами Вовкину могилку видел, когда тётку хоронили. Знакомые из деревни мне показали, которые могилу ему и копали. Мы ведь как тётку схоронили, так я больше там и не был. К кому ездить-то. Никого из родственников там нет. А он отшельником, говорят, жил после тюрьмы. Не общался ни с кем. Он ведь тоже один остался на то время. Отца у него не было, мать померла, когда он сидел. Ни братьев, ни сестёр. Никого.

– Да уж, не позавидуешь такой судьбе, – вздыхает жена.

На следующий день меня ноги сами принесли в тот двор, где я встретил похожего на Вовку человека. Постоял я немного и уже собрался уходить, как услышал мужской голос позади себя:

– Второй раз тебя здесь встречаю. Ну надо же!

Я оборачиваюсь, стоит тот самый вчерашний мужик. Стоит и лицо моё разглядывает.

– На друга ты моего похож, – говорит. – Правда, умер он давно уже, молодым ещё.

У меня аж сердце чуть не остановилось от его слов.

– Ну прямо один в один, – продолжает он, – если, конечно, годы убрать. Походка даже та же. Бывает же в жизни такое…

– Дело в том, – постарался я улыбнуться, – что и ты на моего друга детства похож. Один в один. Даже родинка на щеке там же. Он тоже умер давно, в конце девяностых. Вовкой его звали. Вовка Петров.

Мужик побледнел.

Воскрешение

Мужик побледнел.

– И меня Вовкой звать. И фамилия у меня Петров.

Теперь побледнел я.

– Так не бывает, – прошептал я пересохшими губами. – Да нет… Такого совпадения просто не может быть. Это нереально. И внешность, и имя… Кому расскажешь, не поверят. Правда, друг детства не здесь похоронен. В деревне он жил. От туберкулёза ушёл.

– А мой друг здесь, – с подозрением смотрит на меня мужик, – в этом городе. Собираюсь вот всё сходить, могилку его поискать. Я ведь месяца три только, как квартиру в вашем городе купил. До этого в Якутии работал.

– Ну, если фамилию, имя, отчество знаешь, то найдёшь своего друга, – говорю.

– Помню, конечно. Как не помнить. Скворцов Егор Леонидович. Родился в деревне Васильевка.

У меня начался приступ кашля.

– Ты чего? – выпучил на меня глаза мужик. – Не хочешь ли ты сказать…

– Именно так, – киваю я головой, – я тоже Скворцов Егор Леонидович… из Васильевки.

У мужика раскрылся рот. Он хотел что-то сказать, но никак не мог что-то проглотить.

– Я так понимаю, что ты и есть мой друг детства, Вовка? – наконец справился я с кашлем. – Но ведь я видел твою могилу. И в деревне все говорили, что ты умер. Как так?

– Да не я в могиле, – наконец проглотил ком в горле Вовка.

– А кто тогда, если не ты? – закружились мысли в моей голове.

– Пойдем куда-нибудь, посидим, расскажу. Ноги совсем не держат от таких новостей.

– Ко мне пойдём, – махнул я рукой в сторону своего дома. – Пойдём жену мою удивлять.

Мы сидели с Вовкой на моей кухне, смотрели друг на друга и не верили своим глазам. Жена не стала нам мешать. Нарезала колбаски, согрела котлетки и отправилась в спальню, смотреть свой сериал.

– Кино можно снимать, – прикрывает она дверь на кухню. – Если усну, меня не будить.

– Слушаюсь, товарищ генерал-майор, – козырнул я.

Я пододвинул поближе к Вовке тарелку с котлетами.

– Ешь, не стесняйся. Домашние. Ленка сама делала.

– Спасибо. Давно домашнего не ел. Я ведь так и не женился. Кстати, а как ты живой-то оказался?

– А кто тебе сказал, что я умер?

– Тётка твоя.

– Тётка? – поперхнулся я. – Да ты что! Прямо так и сказала?

– Ну да. Я зашёл как-то к ней, когда освободился, насчёт тебя узнать. А она говорит, что тебя больше нет. Помер ты. И чтобы больше я к ней не приходил. Вот я все эти годы…

– Ничего себе, – удивился я, – вот это тётка, оказывается, была. Ну да Бог с ней. Ты давай рассказывай, как так получилось, что в деревне тебя похоронили…

– Ну а чего рассказывать, – проглотил котлету друг. – Брат мой там лежит.

– Э-э, погоди, – отодвигаю я котлеты от Вовки. – Я прекрасно знаю, что не было у тебя ни братьев, ни сестёр.

– Так ведь и я не знал об этом, – двигает Вовка поближе к себе тарелку с котлетами. – Меня ведь с зоны отпустили на похороны матери. Вот я и нашёл письмо, которое мать мне написала. Что есть у меня брат-близнец, который живёт в посёлке, что в семидесяти километрах от нашей деревни. Что родила она двойню, а так как прокормить двоих детишек ей не под силу, отдала одного в дом малютки. Сама уехала со мной в Васильевку, где её никто не знал. Вроде всё хотела братишку забрать, да зрение ей не давало. Ты же знаешь, что у матери со зрением плохо было. Почти не видела ничего. На ощупь ходила. Ну, а через несколько лет совсем ослепла. Я в школе учился, когда она ослепла… Ну, ты помнишь.

– Помню.

– Ну вот, как освободился я последний раз, сразу брата поехал искать. Домой даже не стал заезжать. Ну, а чего мне там. Нашёл я брата. Тоже жизнь у него не заладилась. Семьи нет. Работы нет. Пьет по-чёрному. В общем, в чём он был, так я его и увёз к себе. Подальше от алкашни. Документы только его прихватил. А больше и не было у него ничего. Всё пропил. Думаю, дома в чувство его приведу, а он возьми и помри той же ночью. Нашёл место, где умирать. Представляешь моё положение?