Но вот организатор свадеб почему-то решил, что мама таки будет в белом и с фатой. И мама не стала спорить, боясь показаться капризной.

И сейчас нам обеим уже понятно, что всё это начинает напоминать цирк. Просто регистрация в ЗАГСе и скромный ужин в ресторане были бы уместнее.

Быстро приобняв меня за плечи и чмокнув в лоб, мама уносится на второй этаж, в спальню. Правда, успевает показать мне большой палец и практически пропеть о том, как я прекрасно выгляжу.

Машинально смотрю на своё платье. Оно нежно-голубое, под цвет глаз. С глубоким вырезом на груди, которой у меня от природы почти нет. Я пыталась отказаться от этого платья, пошитого специально для меня, но, видимо, тоже побоялась обидеть Исаева, и быстро сдалась.

Жизнь моей мамы наверняка будет сложной, если она всегда будет бояться обидеть своего мужа.

А что касается меня… Пройдёт пара лет, я закончу институт и уеду. У меня будет своя жизнь… Но прямо сейчас мне нужно приложить усилия ради благополучия мамы и постараться вести себя, как радушная хозяйка этого вечера.

Я справлюсь!

Через полчаса в дом начинают прибывать гости. Какие-то старые знакомые Исаева – солидные мужчины, как и он сам, со своими жёнами. Я улыбаюсь так старательно и долго, что челюсти в конце концов начинает сводить.

– Видимо, всё. Все, кто хотел прийти, на месте, – произносит хозяин дома. – Пойду узнаю, как там твоя мама. Думаю, уже можно начинать.

– Хорошо, я немного подышу на улице, – киваю ему.

Дверь в дом открыта настежь, и я выхожу во двор. Ворота тоже открыты. Парковка для машин переполнена. Кто-то приехал на своей машине, кто-то на такси.

Среди гостей Исаева нет ни одного родственника. Это либо старые друзья, с которыми он продолжал поддерживать связь, находясь в Штатах. Либо новые партнёры по бизнесу, которыми он обзавёлся сравнительно недавно. Исаев уже очень давно работает в сфере логистики и сильно преуспел в этом деле. В общем, маме повезло – он завидный жених. Но мама любит его не за деньги, она у меня вообще некорыстная. А ещё он очень красиво за ней ухаживал…

Помню, как она сказала мне однажды: «С ним я чувствую себя двадцатилетней и влюблённой по уши. Ни с чем не сравнимое чувство».

Не знаю, может быть.

Мне, кстати, двадцать. Но я ни в кого не влюблена, увы.

Прогуливаясь по дорожкам вокруг дома и разглядывая красоту, которую и здесь навели дизайнеры, замечаю ещё одно авто, которое втискивается на переполненную парковку, чуть ли не распихивая остальные машины. Эта тачка… Она, безусловно, очень дорогая. Роскошная. Что-то типа спорткара.

Дверь открывается нестандартно – вверх. Сначала появляется нога. Чёрные джинсы, тяжёлый ботинок…

Подхожу ближе к двери, не сводя глаз с машины.

Вслед за ногой появляется всё остальное. Высокий крепкий мужчина. В кожаной куртке поверх белой рубашки. Запястья и пальцы обвиты множеством тату. А на шее просто черно от росписи.

Я невольно вздрагиваю…

Он неторопливо опускает дверцу, ставит авто на сигнализацию. Оглядывается по сторонам и направляется к двери.

А я вот пускать его не намерена! Этот человек явно ошибся адресом.

Может, блогер какой-то? Папарацци?

Не удивлюсь, если у Исаева имеются и преследователи.

Мужчина замечает меня возле двери и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его:

– Вы к кому?

Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд.

Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку.

– Я на свадьбу, – бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом.

Неуверенно преграждаю ему путь.

– В качестве кого? – голос предательски подводит, превращаясь в писк.

Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется.

– А ты секьюрити? – проводит по моему платью липким взглядом. – Всё, мне уже страшно, я сдаюсь… – поднимает перед собой руки. – Делай со мной, что хочешь.

Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю:

– Кто Вы?

– Гость.

– Уверены? – прищуриваюсь.

– Более чем, – его губы вновь кривятся в улыбке. – А что? Не вписываюсь?

Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа.

– Кто Вы? – вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто.

Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет.

– Сын, – бросает этот тип небрежно.

– Сын?

– Да. Отпрыск новоявленного молодожёна, – произносит с явным сарказмом. – Денис Исаев.

Громко сглатываю. От неловкости момента мои щёки заливает румянцем. Я тут же опускаю взгляд и смещаюсь в сторону.

– Простите… Конечно, проходите, – бормочу извиняющимся тоном.

Но я же не виновата, что Владимир Сергеевич никогда не говорил о том, что у него есть сын!

А мама вообще знает? И почему мне не сказала?

Исаев-младший проходит в дом. Бегло осматривается. Стягивает с широких плеч куртку. Я топчусь в паре метров от него, намереваясь проводить в сад, где ожидают начала церемонии остальные гости.

– Эй, охранница! – обращается он ко мне. – На, пристрой куда-нибудь!

Его кожанка летит прямо мне в лицо, и лишь в последний момент я успеваю выставить руку и поймать её.

Ладно, заслужила…

В нос ударяет запах. От куртки этого типа приятно пахнет парфюмом и самую малость сигаретным дымом.

– Я не охранница, но так и быть, куртку повешу в гардероб, – пытаюсь говорить беззлобно.

– А кто ты? – проницательные глаза вновь впиваются в моё лицо.

– Я – дочь, – улыбаюсь. – Дочка невесты Вашего отца.

Прижав куртку к груди, протягиваю руку, чтобы скрепить это странное знакомство рукопожатием. Да и вообще, чтобы разрядить неловкость от неудачных первых секунд встречи.

– Богдана, – представляюсь я.

Исаев-младший смотрит на мою руку скептически. И так и не пожав её, разворачивается и уходит прочь, уверенно выбрав правильное направление.

Исаев

Баренцева Богдана Альбертовна. Вот кто эта девица.

У меня достаточно связей, чтобы выяснить подробности о новой семье отца. Его будущей жене сорок четыре. Её дочери – двадцать. Хотя я не дал бы ей больше семнадцати.

Они самые обыкновенные. Мать – кондитер. Дочь – студентка. Кажется, учится на дизайнера. Ни денег, ни связей. А отец бросил свою Америку ради них. Фантастика!

Широким шагом пересекаю гостиную, выхожу в сад. Здесь полно народу. Некоторых я определённо знаю… К примеру, тех двух толстосумов – прокурора и его сына. А ещё чету судей. И директора крупной сети супермаркетов. Оо… И та «милая» леди под шестьдесят как-то раз бесстыже подкатывала ко мне на одной частной вечеринке, на которую я попал случайно.

Чтобы не привлекать к себе внимания, занимаю столик подальше от арки.

Вообще-то, вокруг какая-то дичь. Словно отец решил смешать традиции обрядов бракосочетания двух культур.

Ковровая дорожка к арке, какая-то дородная дама (по-видимому, работник ЗАГСа), возле неё – жених в ожидании невесты. Гости рассажены за столики по двое или четверо. От всего убранства, посуды, закусок и пирамиды из бокалов с шампанским так и сквозит пафосом.

Но особо смешно мне становится, когда появляется невеста под ручку с дочкой. Вся в белом, с фатой…

Надо сказать, что Диана – невеста отца – довольно симпатичная и ухоженная. Они с дочерью похоже внешне. Но всё же она совсем не молоденькая невинная девочка и сейчас выглядит довольно глупо.

Они медленно проходят по ковровой дорожке к арке, и невеста встаёт рядом с женихом.

Кхм… Будут клятвы? Или что-то в этом роде?