Приветствую, дорогой читатель! Мне приятно, что в интернете мои стихи периодически врут на цитаты. Внимание и отклик всегда радуют. Это уже третий сборник моих стихов, который я определила, как итоговый. Здесь большая и лучшая часть того, что я написала за три последних года. Стараюсь жить с юмором, переводя все крутые повороты судьбы в шутливую форму. Ирония, юмор, сарказм, стёб жесткий и не очень. Лирика…Всё здесь. Те, кто меня читает, знают, что у меня свое видение на происходящее и свое отношение ко всему, что происходит в обычной жизни. Только личное и ничего более.

Ярких вам эмоций и приятного прочтения!

Каждое стихотворение –

Нерв оголённый словно.

Имя ему – забвение.

Срок – лет на сто условно.

Нет ни причин, ни следствий,

Только струной скрипичной

Нервные без последствий

Рвутся, но… некритично.

К этому привыкаешь,

Верно же, как канаты…

Завтра его не знаешь…

Прав ли он… Виноватый…

Времяпрепровожденье,

До семисот и с гаком…

Снова стихотворенье,

Стиль у всех одинаков…

Рвутся на полуслове.

Были и нет. Мгновенье…

Мысленно наготове

Имя ему – забвение.

Из рук моих принять готовый даже яд

Из рук моих принять готовый даже яд

Остался в прошлом далеко и безвозвратно.

Он наносил удары много раз подряд.

Я погибала под его клинком булатным.

Его не трогали печаль моя и боль…

Исчезла я – его великая утрата.

Напоминала выступающая соль

О том, что он дошёл до точки невозврата.

И часто злость от той попытки роковой,

Где он размашистой рукой убил всё разом,

За ним настойчиво идёт, как тот конвой

Согласно новому суровому приказу.

Вместо счастья обман. Словно сотни плетей

Вдруг посыпались градом. Удар за ударом…

Не прощает любовь нерождённых детей,

Жизнь лжецов превращая в сплошные кошмары.

Непроходимы дебри чужой души,

Ожидать от другого того же…

Чтоб потом умолять: «Милый мой, не души».

Только он по-другому не может.

Ожидаешь рассвет, а получишь закат,

И, блуждая в холодном тумане,

Каждый будет по-своему финишу рад –

Половинке в гранёном стакане.

Избавления яд, горечь прошлых обид

Разъедать будет долго и грубо…

Вялой потугой строчку про «грёбаный стыд»

Подпевают дрожащие губы.

Вновь уносит «Сапсан» по другим городам

И, казалось бы, жизнь вновь сначала…

Но врывается в память опять: «Не отдам!

Нас с тобою судьба обвенчала».

Но немыслимый рок в конкурентной борьбе

Был заслуженной, значит, наградой…

И со злостью живет каждый сам по себе.

Значит, так идиотам и надо.

Есть традиция у Андрюши,

Он раз в год меня навещает.

Оскорбленья мои прощает,

Надевает опять беруши.

Он раз в год мне поёт куплеты,

Что теперь-то он изменился.

Ради встречи в сети побрился

И мечтает про борщ и котлеты.

Он настойчив, самец, похвально.

Заводить каждый год страницу,

Чтоб строптивой писать девице

И желать её виртуально.

У меня по избитой схеме:

Написал – и в ЧС пройдёмте.

Мое время поэкономьте.

Не упрямьтесь же, в самом деле.

Но отвергнутый почему-то

Продолжает раз в год «влюбляться»

И настойчиво повторяться.

Необычное Соло-М*до.

Вы меня называете с*кой.

Ожидаемый был поворот

В связи с долгой и странной разлукой.

Я же вас называла «урод».

Вы меня называете дурой

(Не смириться с потерей никак).

Я же с вашей чудесной натурой

Вас зову то «козёл», то «мудак».

Как меня только вы ни зовёте.

А по имени сложно? Мариной.

И никак вы, никак не поймёте,

Называть нужно было любимой.

Странненький мальчик, обиженный,

Кинул меня в чёрный список.

Мальчик с бородкой подстриженной,

Ценитель заек и кисок.

Грех обижаться на ма́лого –

Дикий, совсем нелюдим.

Песня до боли усталая –

Мальчику сорок один.

Мальчик он богобоязненный,

Милым бывает вполне,

Но по особенным праздникам

Воет при полной луне.

Было бы редким явление,

Тут только случай другой:

Лу́ны его и затмения

В день раз по пять (он такой).

Мальчик… с седой бородёнкой

В куколок любит играть.

А в выходные с «ребёнком»

Ходит жена погулять.

Тётенек мальчик желает,

Ручки к ним тянет от скуки.

Тётеньки с ним не играют –

Им нужны взрослые руки.

Мальчик на правду обижен –

Я описала подробно.

Ну, отомстил. Классно вышло –

Кинуть в ЧС так удобно.

Нет, я, конечно же, в слёзы.

Может, истерика? Ярость?

Может, в сердцах кричу «поздно!».

Что же ещё мне осталось?

Надо же, чёрные списки,

А тут весна подоспела.

Тётеньки – это не киски.

Выдала всё… аж вспотела.

Люди достойны оваций,

Но игроки поневоле…

Сложно без манипуляций,

Горюшко, ёж твою… горе.

Всё-то они просчитали.

Дескать, с эмоцией если,

То мы её нае*али…

Слышала я эти песни.

Им по-простому так сложно,

Сложное мне не заходит.

Снова хотят осторожно,

И получается вроде.

Дескать, простая наживка.

Ну-ка, хватай её ловко!

Вижу, что это фальшивка.

Вижу, что там мышеловка.

А кто это нынче тут именинник?!

Кто недовольный и вечно капризный?

Мальчику сорок? Лови подзатыльник.

Как мой подарок? Нормально? Не кисни.

Ты перестал уже ссаться в штанишки?

Тётенек грязных таскать по подвалам?

Помню я все твои игры и фишки,

Сколько говна от тебя повидала…

Ну, про меня, может, всё же не нужно?

Ты-то там как? Всё по шлюхам и дурам?

Я ненавижу? Да что ты! Радушна.

Было обидно слегка про фигуру.

Что подарить? Ты был щедр во всех смыслах.

Стало быть, мне тоже стоит напрячься.

Помню, что ты очень злой и капризный.

Ладно, под мамкину юбку не прячься.

Я не настолько, как ты, креативна.

(Я за практичность, без тени азарта.)

В детских игрушках не шарила сильно…