Подъезжаем к большому трехэтажному зданию, облицованному зеркальной плиткой. Помещение, с которым мне придется работать, находится на последнем этаже. И оно огромное.

Я застываю в немом изумлении, стоит мне ступить на порог.

Это тебе не гостиная в хрущевке. И не студия в новостройке. Тут действительно нужна команда. Кажется, кто-то слишком поторопился, согласившись взяться за это дело.

Хотя в голове уже рисуются картинки, как можно зонировать территорию, где выделить основные участки и как шикарно может получиться в итоге. Это ведь такой кайф, когда не стеснена в площади.

Воронцов объясняет, что именно хочет здесь видеть. Показывает план на бумаге, инструктирует по поводу главных и второстепенных зон, помогает освоиться.

На время я забываю, кто он и что меня связывает с ним. Отвлекаюсь на работу, слушая его голос и рисуя план в голове.

В стороне стоит стремянка, оставленная рабочими. Как раз то, что мне нужно, чтобы измерить высоту потолка.

Пока Воронцов отвлекается на телефонный звонок, я раскладываю лестницу на нужную мне высоту, закрепляю и аккуратно поднимаюсь вверх.

Ступенька, вторая, третья… пятая.

Я не сразу осознаю, что происходит. Встревоженный голос Эдуарда заставляет обернуться, и только тогда я понимаю, что стремянка подо мной начинает разъезжаться.

Сердце ухает в пятки от понимания, что спрыгнуть я уже не успеваю.

Еще секунда-другая, и…

– Я держу. Спускайся, – раздается командный тон за спиной.

Воронцов каким-то чудом оказывается рядом за доли секунды. Хотя я точно помню, что несколько мгновений назад он стоял чуть ли не в противоположном конце зала.

Вцепляюсь пальцами в прохладный металл, выдыхая с облегчением.

Чувствую, как резко слабеют ноги. Сердце бьется так громко, что у меня закладывает уши.

Я медленно делаю шаг вниз.

Еще один.

И еще.

В последний момент, когда мне остается всего пара ступеней, я не рассчитываю несколько сантиметров, и нога подворачивается, теряя опору.

Меня кидает в сторону, мне грозит жесткая встреча с бетонным полом, но сильные руки не дают упасть. Перехватывают в районе талии, прижимают к мужской груди и ставят на пол.

Только вот отпускать не торопятся.

Я стою спиной к нему. Затылком ощущаю его горячее дыхание. Чувствую жар его тела. Волнующую близость.

Внутри смешивается адреналин от пережитого шока со вспыхнувшим притяжением. Ядерный коктейль, от которого перехватывает горло и нечем дышать.

Я замираю в его объятиях, боясь пошевелиться.

Снова сделать что-то не так.

Оказаться на грани.

– Ты… в порядке? – отрывисто произносит он прямо у меня над ухом.

Все еще сжимая в кольце рук.

Пока внутри меня вихрями закручиваются противоречивые эмоции.

Я пытаюсь взять себя в руки, убеждая, что ничего страшного не произошло. Просто немного пощекотала нервы.

– Да. Можешь отпускать, – выдыхаю в ответ.

– С этой лестницы вчера уже упал один из рабочих. Ее должны были забрать еще утром. Но почему-то она все еще здесь.

– Я не знала. Мне нужно было измерить высоту потолка. – Чувствую, как он ослабляет хватку и делает шаг назад.

По спине тут же бежит холодок. Словно я лишилась чего-то важного. Нужного.

Разворачиваюсь к нему лицом, замечая хмурую складку на переносице. Тяжелый взгляд. Плотно сжатые губы.

Он явно зол, хотя тактично молчит.

– Поехали, – реагирует после минутного молчания.

– Но я не успела…

– Вернемся сюда завтра. На сегодня хватит.

Каждый раз, когда приезжаю в родной город, меня тянет пройтись знакомыми улочками, родными проспектами. Прикоснуться к прошлому. Окунуться в воспоминания, которые я ненавижу всем сердцем.

Все, что связано с моим прошлым, отдает горьким привкусом обиды и беспомощности. Но без него я бы не стал тем, кем являюсь сейчас. Не добился бы того, что имею на данный момент. Не взлетел бы на вершину успеха.

Поэтому забывать их просто не имею права.

Я сижу в уютном ресторане с девушкой. Тоже из моего прошлого. Которая когда-то была для меня богиней, королевой, кем-то недостижимым.

Что я мог предложить ей тогда, будучи зеленым сопляком? Нескладным уродцем, над попытками ухаживаний которого смеялся весь двор.

Как быстро летит время.

Как все непостоянно.

Сейчас мне не нужно добиваться ее внимания. Пыжиться, искать пути.

Теперь мы на равных.

Как минимум.

Но как бы высоко я ни поднимался, кем бы ни стал, этого всегда будет мало, чтобы покорить такую женщину, как она.

Я это понял уже давно.

Хотя судьба, словно в насмешку, раз за разом сводит нас вместе.

Как сегодня, когда оказалось, что из десятков студий интерьера я умудрился выбрать именно ту, в которой работает Яна.

Об их конторе мне рассказал товарищ, который обращался к ним за дизайном небольшого магазина.

Прекрасные специалисты, индивидуальный подход, а самое главное – привлекательные демократичные цены на рынке.

Вот так сарафанное радио снова свело меня с Антоновой. Спустя почти пять лет.

– Ты давно работаешь дизайнером? – делаю попытку наладить связь.

Я не знаю, зачем мне это нужно. Наши пути давно разошлись. У нее своя личная жизнь. У меня – своя.

Но что-то внутри до сих пор не хочет с этим мириться.

Яна заказывает маленькое пирожное с латте. И отказывается от чего-то более существенного.

Следит за фигурой?

Сидит на диетах?

Или просто нет аппетита?

Я откровенно разглядываю ее от кончиков волос до кончиков ногтей.

Она похорошела, стала более женственной, привлекательной.

Причем без помощи косметологии или хирургов.

Природа наградила ее естественной красотой. И даже в заляпанной блузке, без макияжа, с непонятным пучком на голове вместо прически, Яна все равно притягивает взгляды присутствующих здесь мужчин.

– Сомневаешься в моем профессионализме? – усмехается она, делая глоток кофе.

– Нет. В этом я как раз уверен. Просто интересно, как к этому пришла. Что подвигло заняться такой творческой профессией?

– Увы, но заработком с трассы сыт не будешь! – вскидывает она на меня прямой острый взгляд.

Нужно быть дураком, чтобы не догадаться, о чем идет речь.

И глупо было надеяться, что она забудет такое.

Я крупно накосячил в нашу последнюю встречу. Это был единственный раз, когда я смог дотянуться до мечты.

Коснуться.

Даже на одну ночь поверил, что мне повезло. Почувствовал себя счастливым идиотом.

А утром, вернувшись в реальность, понял, что Яна с моей помощью просто отомстила своему парню. Тому, которого искала тогда в клубе, за которым наблюдала и который уехал с другой телочкой в обнимку на ее глазах.

Да, я знал это с самого начала. Даже нагло воспользовался, откинув в сторону голос совести. Только смириться с этим фактом так и не смог.

Как итог – сорвал злость на Яне, наговорив кучу лишнего. Того, чего на самом деле никогда не думал о ней.

Правда, минут через пять одумался, вернулся, чтобы объяснить и извиниться, но уже не застал ее.

– Я должен попросить у тебя прощения за ту фразу. Я был не прав, – вздыхаю тяжело и встречаюсь с ней взглядом.

Я действительно сожалею о своей выходке. Кто знает, как сложились бы наши отношения, если бы я повел себя тогда по-человечески.

Не выгнал, не унизил.

Мог бы я рассчитывать на какое-либо совместное будущее с ней, если бы сдержался?

Думаю, вряд ли.

Она до сих пор с тем мужиком, который на ее глазах лапал другую. Любит, живет с ним. Возможно, даже растит детей.

Но это все равно не давало и не дает мне никакого права ее унижать.

Протягиваю руку ладонью вверх в знак примирения.

– Я понимаю, что, наверное, уже поздно извиняться и пытаться что-то сказать в свое оправдание. Да, я поступил, как последний козел, признаю. Да, был идиотом. Вспылил. Сорвал злость. Но, Ян… все мы так или иначе совершаем ошибки. Все мы неидеальные. Я ни в коем случае себя не оправдываю, не ищу отговорки. Я знаю, что не достоин этого, но все-таки рискну попросить тебя забыть об этой истории, перелистнуть страницу и больше никогда к ней не возвращаться. Ради здоровых партнерских отношений. Ради нашей общей работы. Ради… да неважно! Прости меня?!