– Я до сих пор храню номера родителей в телефоне… Знаете, когда их не стало, – со спрятанным на виду надрывом произнесла Алёна и увидела две реакции: Вова внимал крайне внимательно, а Костик закатил глаза так, что показалось, они развернулись к затылку. – Я поймала себя на мысли, что вселенная не посылала мне никаких сигналов, не подавала знаков. Я вообще ничего не почувствовала. Мне просто сказали, что родителей больше нет… Больше нет…

На красивых глазах Алёны навернулись искренние слёзы, безмерно глубокую зелень увлажнив. Спрятанная глубоко в сердце скорбь часто прорывалась изнутри. Ей нужен лишь малейший зацеп.

– Если исходить из историй, рассказанных мне мёртвыми людьми, то ты ничего не почувствовала, потому что так и должно было быть, – ответил Вова, коротко пожав плечами, точно говорил нечто очень тривиальное. – Все человеческие катастрофы идут по плану жизни. Будут, как и раньше, гибнуть целые цивилизации, но Земля будет вращаться с той же скоростью. И не будет знаков. Не будет сигналов. Ничего не будет. Но трагедии будут продолжать случаться.

– А как считаешь ты?

– Я сомневаюсь, что все люди гибнут тогда, когда положено. Иногда это стечение очень странных обстоятельств или проявление чьей-то порочной воли, чьей-то низменной сути. Но едва ли вселенная будет предупреждать об этом. Или мы просто невнимательны к её сигналам.

– Может, сменим тему? – предложил непривычно серьёзный Костик, интеллигентно скривившись только оттенками черт лица, утопив при этом взгляд в вычерненном ночью окне.

– Попустило? – спросил Вова, улыбаясь другу, пытаясь его смягчить.

– Ну, – друг не улыбнулся в ответ.

– А что не так с темой? – тонко вспылила Алёна, считая свои слёзы предметом особой искренности, послом открытости, априори символизирующих сверхважность момента, его неприкрытую драматичность.

– Не люблю тему отцов и детей, поэтому в данной ситуации пойду лучше спать, я в некондиции, – отрезал Костик, вставая со стула и чинно, с читаемой долей баламутства, откланявшись.

– Да нет, расскажи, нам интересно, – Алёна плотно скрестила руки на груди, губки насупив.

– Нам? – ухмыльнулся Костик, с дворовым укором посмотрев на Вову-каблука.

– Нам, – кивнул глазами умиротворённый Вова.

– А ну, лады, – согласился Костик и приземлился обратно на стул. – Просто как бы вы, как я понял, считаете, что раз ваши родители умерли, то с вами случилось самое страшное, что бывает в отношении отцов и детей?

– Есть что-то страшнее, чем смерть самых близких людей? – Алёна задрала безупречные брови практически к небу маленькой кухни.

– Алёна, мы не на улице. У нас разговор, а не базар. К чему эти ответы вопросом на вопрос? – негодовал Костик, выцарапывая взглядом на древе стола нецензурные слова.

– Да, считаю это самым страшным. Есть что-то страшнее смерти? – Алёна боролась с синдромом начальника, который всегда прав, – её внутренний пьяный босс уже рвал рубаху в клочья.

– Только жизнь, – излишне сухо, обезвоженно, произнёс Костик.

– Поясни для гостьи, – нейтрально сказал Вова, сложив пальцы на сонном подбородке.

– Понимаешь, Алёна, порой так случается, что дети – это не цветы жизни в семье. Это никому не нужные сорняки, с которыми не ясно, что делать и зачем они вообще появились. Но потом, со временем смысл их существования чётко вырисовывается – они нужны, чтобы мама могла досаждать папе, а папа – маме. Потому что маме и папе сказали их мамы и папы, что жениться нужно в восемнадцать лет и поскорее рожать детей, будучи самими ещё детьми. Так образуется страна детей с детьми. Начинаются стычки и тёрки, потому что выясняется, что мама не понимает папу, а папа – маму, а повзрослеть нужно им обоим и прямо сейчас. И на этом непонимании и неприятии, когда подростковая влюблённость сходит на нет, папа и мама начинают вить будущее своего отпрыска в их семейном гнёздышке.

Костик выпил остатки своего коктейля, который тянул почти час. Алёна сосредоточенно внимала его речам, не прерывая, заинтересованно сохраняя полёт его хрупкой мысли, отягощённой хмелем и конопляным дурманом. Он продолжил внятно разжёвывать:

– Сын подрос. Поднимается вопрос его будущего в мире людей. Сын должен пойти рисовать, потому что у него есть к этому талант, говорит папа. Нет, он должен пойти на хоккей, потому что он должен вырасти нормальным мужиком, не таким как ты, а если нет – я с тобой разведусь, говорит мама. Хорошо, тогда пусть пойдёт на футбол, говорит папа. Чтобы он там отупел, пиная мячи? Тогда он пойдёт на самбо, противоречит себе мама. Папа включает заднюю, сын идёт на самбо, получает там по голове и больше не ходит на самбо – мама увидела у него – о ужас! – бланш под глазом. Теперь сын никуда не ходит. Но больше всего он не хочет идти домой, потому что там нет ничего, кроме бесконечных разборок, где его используют в качестве или щита, или громоотвода. И вот сын сидит на улице. К нему подходят ребята из плохой компании. Доёбываются до него. Дерутся. А потом крепко дружат, как часто бывает у парней. Ребята из плохой компании предлагают сигареты, алкоголь, дружбу и хулиганство. Сын соглашается, просто потому, что нет никакой альтернативы. Оценки в школе летят в пропасть, как и отношения с одноклассниками и учителями. Но для мамы и папы – это просто очередной аргумент в пользу себя – это из-за тебя он такой, он весь в тебя. А сын уже хорошо втянулся в специфический быт плохой компании. Он – настоящий хулиган, а не те, кто не делает домашку. Он частый гость в детской комнате милиции. И обсуждение его поступков начинает понемногу роднить чужих людей – маму и папу. Они осознают и принимают тяжёлую судьбу, злой рок, который как-то невзначай прописался в их доме. Сын, считай, уголовник. Ужас. За что нам это, боже?! Папа и мама начинают прикладываться к бутылке. А после папины подзатыльники складываются в кулаки. И страшен лишь первый удар, а все последующие – просто тавтология. Проходят год, два, пять. Сын не часто бывает дома. Он всегда с плохой компанией, ряды которой постепенно начинают редеть. Кто-то из его друзей сел. Кого-то убили. Кто-то сторчался. Но сын сам по себе не глуп. Ему хватило ума не вставать на кривую дорожку, а идти с ней параллельно. И в итоге он кое-как с неё свернул. Но мама и папа не то что не приложили к этому никаких усилий, а наоборот, – подвели его к этой дорожке, где или небо в клетку, или яма два на полтора, но, чтобы это понять, нужно приложить усилия, взять на себя ответственность, повзрослеть, но зачем?.. Я это всё к тому, что не нужно думать, что случилось самое страшное из страшного. Страшно это не когда один раз смерть, а когда всю жизнь жизни нет. А, впрочем, каждому своё. Каждый распят на своём кресте, как любит говорит Володя. Сладких снов.

Костик шатающейся походкой ушёл ночевать в свою комнату, где уже тихо похрапывал жаворонок-Евген. Дверь в его комнату щёлкнула, дав Вове с Алёной возможность обменяться мнениями по поводу услышанной точки зрения, но они безмолвствовали. Каждый про себя сделал свои выводы из услышанного монолога, вслух их озвучивать не спеша. Алёна, конечно, уверила себя, что он явно перегибает палку и что она прошла через самое страшное. Как, собственно, и Вова.

– Я не прошёл через самое страшное. Мне идти с этим всю жизнь. Как и тебе, – подытожил Вова в ответ на мысли Алёны и допил потеплевшее до безвкусия пиво. – Ты же знаешь. От этой боли нет обезболивающего.

– Тогда однозначно нужно идти спать, – предложила кокетка-Алёна, определённо устав от мыслительного процесса и всех из него вытекающих последствий.

Вова, будучи в полной целомудренной уверенности, что голубая кровь Алёны вскипит от одного только вида его нового жилища, и потянет тело прочь отсюда при первой возможности, с внезапностью озарения, всегда прижимающего к безысходной стенке, осознал, что ошибся, к ошибкам своим, впрочем, относясь с пониманием. «Ошибки и поражения показывают суть человека, а никак не победы и достижения», – напомнил пьяный Вова сам себе непонятно к чему.