Что красит жизнь Не возраст красит человека, А полнота свершенных дел. Когда творил не ради чека, А что-то славное воспел. Когда прожил народной болью, А не своим одним мирком. Когда не ел бюджета молью, Ища тропинки в Белый Дом. Не побоялся крикнуть громко Тем, кто молился сатане. Не пожалев награды скомкал И не снискал покой в вине. Пусть в безызвестности остался, Пусть воздыхателей не знал. Ни перед кем не унижался, Не издавался, но писал. Об обездоленных и сирых, О седовласых матерях. Об упырях, что правят миром, И нищету несут и страх. И не поддался искушению, Не одолела праздно лень. И не бродил за властью тенью, Чтоб восхвалять её весь день. Пусть в одиночестве, старея, Сидел на хлебе и воде. Но красовался крест на шее И охранял его везде. И не давал он усомниться, Как не давал сойти с пути. И не давал, устав ложиться, А помогал вперед идти. Ну, а когда покинут силы, То по судьбе так, видит Бог. Не избежать нам всем могилы, Преступим вечности порог. Но, чтобы радовало душу То, что оставил людям здесь. Не обездвиженную тушу И не тома попсы, и лесть! Кто такие поэты? Поэтом нужно лишь родиться, Красиво в строки слог слагать? Или же где то научиться, Чтоб всё по правилам писать? Не знал поэтов и не слышал, Какой секрет работы сей. Быть может мордою не вышел, А хлеб тот признанных людей? Тальков, Высоцкий – мне знакомы, Я их могиле поклонюсь. Они врывались, как фантомы В сердца людей, не ошибусь. Они нам пели: вы слепые, Вы не живете, вас гноят!» Но им заклепки гробовые, А нас по-прежнему едят. Ничто с тех пор не изменилось, Все так же в душах жадность спит. Имущих стая обновилась, А кто за честь стоял – убит! Так что ж вам петь? И что писать? Чтоб вас заставить умирать, За жизнь счастливую свою! А им быть с нами, не в раю! Кто о чём Стихи приходят в мысли ниоткуда сюжет. Рождается бесформенный сюжет. Готовит из него, не спешно, блюдо, В сознании зацикленном – поэт. Один его состряпает безвкусным, Другой, со зла, безмерно наперчит. Влюблённые, как правило, о грустном, По вере отшлифует – неофит. Угодники правителям – слащаво. Возвышенно, идейно – патриот. «Великим», почитатели – лукаво, Враги народа – всё наоборот. Старательно – любитель в рифму строчек, Лишь Гений – словно бисером плетёт. Правдивец – темой в глаз, без проволочек, Невидимую грязь преподнесёт. А я пишу – о том, что накопилось, В израненной душе, за много лет. Как трудно, средь невежд, порою жилось, На сотни почему, ищу ответ. Молва
Что знает один – это тайна. Что двое – уже не секрет. Подслушают стены случайно, Двоих нарушая запрет. Наутро поделятся с крышей, А крыша о том – небесам. Глухими не будут и мыши, Про всё разболтают котам. Потом через день у прохожих, Услышишь – тот самый секрет. Подробностей уйму не схожих, Обсосанный с правды скелет. Доподлинно истину зная, Чужой ужаснешься молве. Такая цена дорогая — Доверить чужой голове. Не будешь делиться с собою, А мысли не слышно вокруг. Особенно тайной чужою, Пусть лучше не знает и друг. Легко осудить Легко нам в жизни осудить, Сложнее, чем понять. С чем человек не может жить, Что силится порвать. Своими мыслями живя И не пройдя тот путь. Не так как он других любя, Не так поняв их суть. Мы все различны на земле И в чувствах и в делах. И быть не можем наравне, Как гири на весах. Не так-то просто убедить, Собратьев в правоте. Свою соткав из мыслей нить, В правдивой наготе. Суди себя, оставь других, Ты будешь прав всегда. Коль ты нормальный и не псих, Фильтруй свои года. Всегда найдёшь ответ на всё, Не так что, почему. Припомни прошлое своё, Пройдись-ка по нему. Тогда поймёшь, чего достиг, С годами кем мог стать. Дарован был когда-то миг, Пустую жизнь сломать. Чужой порок зачем судить, Не глядя на себя. Самому нужно чистым быть, И жить людей любя! |
