– И тебе привет. Пропала, ага, – без сожаления в голосе.

– Ну понятно. Говорят, вы с Даней мутите.

– Правду говорят. И что? – я без наезда, но выходит с претензиями.

– Да я ничего против не имею, Насть… Ты не подумай. Я просто спросила.

– Я так и поняла. Всё нормально.

– Может, увидимся как-нибудь? Или вы с Данилом очень заняты?

Усмехаюсь, хоть подруга этого и не видит.

Ага, заняты, конечно. Наших встреч за неделю можно пересчитать на пальцах одной руки, ещё и останется, но об этом я говорить точно не собираюсь. Давно уже поняла, что обнажать душу – опасно, особенно перед подругами – эти вообще все сплетницы и завистницы, с ними я ещё больше фильтрую, что говорю.

– Мы сегодня с девчонками в караоке собираемся, давай с нами?

Мы – это подразумеваются под всеми девочками или же Люда не в счёт? После того как бывшая лучшая подруга вылила на меня капучино я не горю желанием с ней видеться. Быть девочкой для битья – точно не про меня.

– Как-нибудь в другой раз, – отказываюсь я.

– Насть… Мы без Люды. Знаю, ты за неё не спросила, но я и так тебе скажу, что после того раза, когда вся наша компашка собралась на даче у Жеки и Светы, Люда перестала с нами общаться. Честно? Я очень рада этому. Не представляю вас всех на одной территории и если выбирать между ней и тобой, то мы с девчонками за тебя.

– Э-м… – хрен знает что отвечать на подобное. – Спасибо, наверное.

– Ну так что, Насть? Мы точно без Люды. Ты, я, Аня и Света, как в старые времена. Нам тебя очень не хватает, девочка. Соглашайся уже, а то мы втроём припрёмся к тебе и устроим караоке в твоей съёмной однушке.

– Боюсь, мои соседи не оценят ваши вопли, точнее, таланты.

– Ага, да. Вот теперь и подумай: стоит ли оно того.

– Ладно, уговорила слабохарактерную.

– Отлично. Значит, в восемь в "Квадрате" и только попробуй не прийти.

– Да приду я, – закатываю глаза, жму на красную трубку "завершить разговор".

В караоке-баре шумно. Вика со Светой поют уже третью подряд песню, а я сижу за столиком в гордом одиночестве и не спеша тяну из трубочки алкогольный мохито. Рассматриваю свой маникюр. Красный лак. Р-р-р… Сейчас он реально меня бесит.

– Хорошо сидим, да? – подсев на свободное место рядом со мной, Аня толкает вбок локтем. – Насть, ну ты чего такая грустная?

Пожимаю плечами.

– Всё хорошо у тебя? Или это слишком личное? – тактично пробивает почву подруга.

– Нормально всё. ПМС, – отнекиваюсь я.

– А-а-а… Ясно.

Махнув рукой, Аня подзывает к нам официанта:

– Вот этой девушке бутылку самого вкусного шампанского и шоколадное мороженое.

– Ну зачем, Ань?

Закатываю глаза. Шампанское со сладким ничего не решит. Дело ведь не в ПМС на самом деле. Дело в том, что меня всю наизнанку выворачивает от осознания того, что мне без него уже никак. А ещё совсем недавно я кичилась своим одиночеством, мол, мне по кайфу моя свобода, как и отсутствие контроля со стороны мужика.

Сейчас всё это как бы есть. Данил меня не напрягает, не контролирует каждый мой шаг. Мне вроде должно быть привычно, но мне херово на самом деле.

Я не буду врать самой себе и честно признаюсь, что хочется от Потоцкого совсем другого. Чтоб как неандерталец: сгрёб в охапку словно добычу, закинул на плечо и понёс в свою берлогу.

– Насть, улыбнись, – широко улыбаясь, Аня заглядывает в мои глаза, а там грусть не просветная, меня просто ломает как алкоголика в завязке.

Натянуто улыбаюсь.

– Я пойду покурю.

– А шампанское? Насть, ну ты чего?..

– Потом объясню, – встав из-за стола, двигаюсь на выход.

Хреновая была идея встретиться с подругами. Из меня никудышная компания, да что там никудышная? Мне самой от себя противно. В то время как девчонки отрываются, веселясь на полную, я угрюмо сижу на диване как припечатанная. Глаз не свожу с мобильного, жду, когда от Потоцкого придёт хоть одно сообщение.

Но, млять…

Этот козёл даже не думает обо мне вспоминать!

Оказавшись на улице, подрагивающими пальцами вставляю стик в айкос. Послав внутренний голос, твердящий мне, что я должна быть неприступной королевой и никогда не вешаться мужикам на шею, нахожу в контактах номер Данила.

Звоню ему.

В ожидании ответа кусаю губу.

– Алло… – его сонный голос отзывается в моём сердце глухим ударом.

– Привет, ты спишь?

– Спал, да. Ты что-то хотела, Насть?

Сука… Р-р-р. Его сонный голос бесит меня гораздо больше, чем красный цвет лака на ногтях.

Видите ли, он спал, а я такая: ты что-то хотела?

– Да не. Ничего. Просто ты мне сегодня ни разу не позвонил.

– Забегался, Насть. Прости.

Слышу, как он поднимается с кровати и куда-то идёт, потом закуривает. Его тяжёлое дыхание заставляет мою бурную фантазию рисовать самые ужасные картинки. Вдруг на той кровати сейчас лежит тёлка, и он специально ушёл от неё подальше, чтоб поговорить со мной?

От внезапно появившегося в голове бреда хочется напиться в хлам. Оказывается, я жутко ревнивая. От мыслей, что он может трахаться с другой, пока я тут жду его: вся такая верная похлеще сторожевого пса, – не спрятаться.

И я знаю, почему мне это всё лезет в голову. Это не дают покоя слова Людки, мол, у Потоцкого таких как я дохрена, он наиграется со мной и бросит.

Я же не какая-то там особая, чтоб меня нельзя было бросить как некоторых. А если верить бывшей подруге, то её бывший муж – ещё тот кобелина.

– Ну чего замолчала?

– Нечего тебе сказать.

– Я так и понял. Как дела у тебя, Насть? – спрашивает обычным тоном, будто мы обычные знакомые.

– Всё нормально.

– Где ты сейчас?

– С девчонками в “Квадрате”.

– Ясно, – холодно отвечает он. А мне сказать ему нечего, точнее, сказать хочется очень много, но с чего начать – не знаю. Да и нужны ли ему мои сопли, слёзы и признания в любви, в которую он ни разу не верит? – Как день прошёл?

– Нормально. А у тебя?

– Да тоже неплохо.

– Ты когда домой собираешься?

– В понедельник. Соскучилась, да? – его хриплый голос на грани шёпота вызывает во мне пляшущие по спине мурашки.

Звездец как соскучилась. Знал бы ты, Потоцкий, как меня на части кромсает, будто в мясорубке.

– А ты? – спрашиваю вместо признаний.

– Скучаю, да.

Облегчённо вздыхаю. Он скучает… по мне. Я должна быть счастлива, да? Но блин… Мне так мало этих признаний. Хочется как в книжках и фильмах про любовь, где весь этот стандартный набор клише и штампов, которые так презирает Потоцкий. Но розовые сопли и любовь до гробовой доски – точно не про нас.

– Ладно, Дань. Не буду тебе мешать. Спокойной ночи, извини, что разбудила.

– Насть, у тебя что-то случилось?

– С чего ты взял?

– Голос грустный.

Усмехаюсь.

– Тебе показалось. У меня всё за-е-би-сь!

– Не пей много. И давай домой пораньше. Я волнуюсь за тебя.

– Угу. Пока, – кладу трубку.

Нервы натянуты до предела. Дурацкий вышел разговор. И зачем я ему звонила? Что хотела услышать?

Дура ты, Настя. Дура!

Совсем забила на свои принципы, как и жизненную позицию.

А помнишь как раньше, а?

“Я не обижаюсь на людей, я просто меняю о них своё мнение”

Или же…

“Не жди от людей больше, чем они могут тебе дать”

То-то же. Глупо придумывать в своей башке идеализированный образ Потоцкого, а затем сходить с ума, когда Потоцкий-реальный оказывается совсем не похожим на того чувака, которого придумала твоя бурная фантазия.

Мысленно махнув рукой, мол, да пошло оно всё, я возвращаюсь в бар.

Бутылку шампанского опустошаю за полчаса. Порядок. В голове появляются вертолёты, мир немного приобретает краски.

– Насть, идём с нами, – девчонки тянут меня за руки и таки вручают микрофон.

Вообще-то, мне медведь на ухо наступил, и все про это точно знают, но кого это сейчас волнует?