Мне открылось, что цель людей – счастье.

Что счастье – это обещанный или утраченный рай.

Путь к нему – свобода.

Кто в чём-то нуждается, тот не свободен.

Он раб своей потребности.

Тот, кто нуждается, не может быть счастливым.

Ибо он не свободен.

Муаммар Каддафи. «Зелёная книга»

Вместо предисловия…

Он ехал по лесу. Тусклый свет луны, пробивающийся сквозь ветви, слегка освещал его путь. Седло ритмично поднималось и опускалось в такт шагам чёрного коня. Ворост спокойно дышал, немного похрапывая на ходу. Мгла обволакивала всадника. Он без страха шёл в неизвестность.

Глава 1. Текст

Проблема это мира в том, что никто в нём не принимает творчество всерьёз. Древние учили нас, что созидающая мысль – это единственная сила, которая доступна нам. Наше целое всегда едино. Лишь очистив свой дух, мы можем очистить наш разум. Лишь с чистым разумом человек способен преломлять свет и изменять реальность.

Только будучи в гармонии с реальностью, можно обрести гармонию с собой. Но этот мир не в гармонии с собой. Он постоянно пытается себя себе противопоставить. Зачем? Люди уничтожают друг друга в войнах, природа уничтожает сама себя. Мир пожирает себя с такой скоростью, что не может остановиться. Он забыл. Забыл, зачем он живёт, и против чего борется. Он разросся и пророс сквозь себя паразитом. Этот мир не абсолютен. Он условен и слеп. А наше целое всегда едино. Нам не предоставлено границ. Мы вечны.

Творцы там не мнят себя творцами. Они вынуждены карать себя своей мыслью. Они обречены жить в клетке собственного страха. Довольствоваться остатками вечного, что позволяют себе лишь для того, чтобы выжить. Жители Пустоши. Они слабы. Они думают, что жизнь бесплотна. И потому их жизнь – бесконечная война. И потому их религия – это страдание. И потому их жизнь – это испытание.

Их тексты не подчинены контролю. Их реальность не подчинена разуму. Их разум не подчинён духу. Их дух не подчинён свету. Их воля не подчинена любви. И потому для них невозможно коснуться вечности.

Лишь в нашей деревне царит любовь. Лишь литератцам доступно счастье. Ведь только любовь может очистить разум. Только она дарует нам путь в бесконечность. Только она дарует нам чистые мысли. Только она способна открыть путь к чистому тексту. Наше священное писание, запечатлённое ныне на пятидесяти скрижалях – это источник нашей гордости и счастья нашего. Славься Литерата!

Эрнелия Артемиевна пробегала по тексту глазами уже в третий раз. Её лицо теперь исказилось в гримасе, которую можно было трактовать как угодно.

– Знаешь, Эрней… В целом текст хороший. Только вот я не могу понять посыл. Почему ты любовь при создании текста ставишь гораздо выше, чем свет разума, самодисциплину, самоцензуру…

– Я вовсе не…

– Тебя в семинарии не учили не перебивать корректора? Твоё задание было в том, чтобы написать текст на тему: «Главные проблемы этого мира». Тема почти не раскрыта. Кроме того, я тут совсем не вижу отсылок к речам древних. А без них текст недействителен…

– Но ведь…

– Я поняла, что ты хотел сказать. Джохея на тринадцатой скрижали написала «И лишь сердце дарует тебе путь твой». Но ты же не упомянул цитату напрямую. Так что я даже не знаю, что с тобой делать…

Эрнелия Артемиевна тяжело вздохнула.

– Ладно. Поставлю тебе «Уд» и свободен. У тебя интересный стиль повествования. Даже немного… растёшь.

Листок бумаги отправился в печь. Я вздохнул с облегчением.

– И чтобы не приносил больше мне такую подмену ценностей. Ты хороший автор. Со своим неповторимым стилем. Обидно будет, если ты заболеешь Фильтром.

– Спасибо, Эрнелия Артемиевна! Не заболею.

Я вышел на просторную улицу Литераты. Моя белая мантия развевалась. Моя душа светилась. Мне впервые не пришлось переписывать текст. Мне все говорили, что я талантливый писатель и что в моих размышлениях меня всё время уносит куда-то не туда.

Впрочем, попасть на скрижали у меня шансов всё равно нет. Из целого поколения всегда выбирают одного Пузыря, чьи мысли наиболее чисты. И он записывает на скрижалях одно единственное предложение. А все остальные тексты сразу уничтожаются. Это для того, чтобы они не разрушали единство и свободу нашей мысли. Хотя, это никогда не уменьшало интенсивности наших тренировок, как и нашей веры в великий текст.

Конечно, каждый писатель в душе мечтал стать Пузырём. Но смягчение правил отбора мыслей было бы преступлением перед текстом. Ведь, из скрижалей растёт наше вечное счастье. Наше вечное процветание даровано чистотой наших мыслей и мудростью древних Пузырей.

Мы с Галкеем договорились встретиться у Фонтана после сверки текстов и пойти вместе в оазис к речке. Там мы нередко на своём месте кидались галькой в лягушек, соревновались в сбивании грибов с деревьев и обсуждали будущее великого текста. Но почему-то в этот раз Галкей опаздывал.

Он подошёл к Фонтану мрачный как ночь. В его глазах читалось глубокое уныние.

– Ты чего? Так сильно разнесли?

– Не просто разнесли. Назначили комиссию.

– Тебя подозревают в том, что ты Фильтр?

– Да, ещё заставили письменную клятву написать, что я не пишу в стол. А так как теперь мои бумаги не будут сжигать всю неделю, заставили ещё пятьсот раз написать: «Славься Литерата!», чтобы мои тяжёлые мысли не разрушали наш светлый мир.

– Ну, пойдём к речке, расскажешь, что ты там написал.

– Я написал лишь, что путь к свету может быть труден, и что порой нам нужно преодолевать себя, чтобы быть счастливыми. Что счастье даруется не просто так, а постигается в долгой работе над собой.

– И как тебе в голову пришли такие странные мысли?

– Не знаю. Мне кажется, что никогда у меня не будет счастья.

– Что ты такое говоришь?

– Я никогда не буду счастлив, если Ариалка не будет моей.

– Кто такая Ариалка?

– Это красавица из красавиц! В её глазах отражаются звёзды, а тихий нрав подобен расцветающей розе. Её речь плавна, словно великая река, а движения изящны, как у дикой кошки. Её грудь дышит благородством, а душа наполнена светлой тоской. Мне кажется, что я просто сойду с ума, если когда-нибудь увижу с ней кого-то другого.

– Так предложи ей ласку, и она пойдёт с тобой. Мы живём в великом свободном обществе.

– Ты не понимаешь! Я хочу, чтобы она была только моей! Меня в дрожь бросает от мысли, что она будет с кем-нибудь другим. И я не вижу в этом ничего естественного. Я хочу, чтобы она была только со мной!

– Зависть и ревность только покалечат твою душу. То, что ты говоришь, очень мелочно и эгоистично. Желать чего-то – это нормально. Ведь, желание ведёт к счастью. Но ограничивать свободу другого человека – это же насилие! Алчность не сделает тебя счастливым. Но знаешь… В каком-то плане. Я тебя понимаю.

– В каком смысле ты меня понимаешь? Я чувствую, как внутри меня пылает и сжигает меня необъятное пламя! Никто не в силах понять меня!

– Галкей, друг мой. Ты всегда был со мной искренен. И раз ты не побоялся выдать мне свою тайну, я должен сообщить тебе свою. Я должен сказать тебе то, что не из недоверия, а из страха всегда скрывал от тебя. Ты должен знать. Галкей, я пишу в стол! Однажды я ради дурачества начал черкаться на рабочей бумаге для черновиков, и эта страсть меня захлестнула. Я писал и не мог остановиться. Что ещё хуже, я пишу давно, и у меня сил не хватает сжигать свои тексты. Каждый раз, когда я возвращаюсь к текстам и перечитываю их, у меня сердце замирает от возбуждения.

Порой мне кажется, что вся моя жизнь ничего не стоит без этой преступной самодеятельности. Я опьянён этим и ничего не могу с собой поделать. Только прошу тебя, друг мой, никому не говори.

– Конечно, мой дорогой Эрней. Я сохраню твою тайну. Ведь мне и самому приходилось раньше писать в стол. Я тоже тогда получал от этого непостижимое удовольствие. И со страстью перечитывал свои тексты. Но потом я понял, что не бывает идеального слога и с удовольствием сжёг их все. Страсть к текстам проходит как первое неловкое чувство. Так что ты не переживай сильно.