Блогер Пыжиков сидел перед компьютером и таращился в пустой монитор. Уже несколько часов он пытался написать хоть что-нибудь, но дальше « доброго времени суток, дорогие френды» дело не двигалось. Писать было решительно не о чем. Такого с Пыжиковым раньше не случалось. Его вдохновлял любой, находящийся в зоне зрительной досягаемости объект. Из обыденной вещи, вроде трещины на потолке, он умудрялся извлечь минимум три социально-значимых поста. Блогер нервничал. Ему виделся стремительно падающий рейтинг, забвение подписчиков и массовые отфренды.

– Надо сходить и взять, – решил переломить ситуацию Пыжиков.

***

Алкоголик Белочкин торчал около продуктового магазина и стыдливо клянчил на опохмел, пытаясь понять природу возникшей внутри пустоты. Обычно с утра он обшаривал помойки в поисках подходящего куска картона, доставал из кармана огрызок губной помады насыщенного пурпурного цвета, и быстрыми нервными штрихами изображал нечто, навевающее воспоминания о картинках на стенах общественного туалета. Прислонял произведение к клумбе у магазина, а сам, нахохлившись, топтался рядом, предлагая приобрести выставленный культурный экспонат или сделать пожертвование на развитие художественной техники. Люди мимо магазина ходили к искусству неравнодушные, к обеду Белочкин был сыт, похмелен и доволен жизнью. Чуть позже появлялась любовница олигарха Кочерыжкина и покупала свежий шедевр. У блогера Пыжикова она прочитала, что светской даме пристало меценатство, и увлеклась современным искусством. Творчество алкоголика покоряло простотой и доступной ценой. Что такое бутылка водки для любовницы олигарха? Она прочила Белочкину большое будущее, персональную выставку и фуршет. От него требовалось лишь жить, как жил и делать то же, что всегда. Но сегодня вдохновение оставило Белочкина, и где его искать, было не понятно. Пустота внутри алкоголика наполнялась унынием и безнадегой.

***

Соседи непризнанного композитора Альберта Бляхина жаловались, что всю ночь не сомкнули глаз.

– Так я ведь даже не играл! – оправдывался Альберт.– Ни единой ноты!

– Вот именно! -отвечали ему. – Вы пятнадцать лет каждую ночь терзали клавиши. И вдруг тишина! Она на нас с непривычки угнетающе действует. Не до сна.

У Бляхина случилась истерика. С криками «Оно пропало, улетело, не вернется!», Альберт выбежал на улицу, где столкнулся с блогером Пыжиковым и тремя бутылками пива, отчего на асфальте образовалась пенная лужа. Бляхин бухнулся перед ней на четвереньки и принялся шумно пить.

– Словно лошадь у водопоя, – умилился Пыжиков, жалея о так некстати утраченном вдохновении.

Непризнанный композитор оторвался от лужи, потряс головой, и принес извинения. Блогер их благосклонно принял, но потребовал возмещения ущерба. По пути в магазин Бляхин жаловался на отсутствие вдохновения. Пыжиков отвечал, что прекрасно его понимает, у самого такая же печальная ситуация, и поэтому следует брать что-нибудь покрепче пива. Бляхин не возражал.

***

– Что значит, нет вдохновения? – возмущалась любовница олигарха Кочерыжкина. – Всегда было, теперь тю-тю? Может, ты цену набиваешь? Или кому другому продал?

– Никак нет, Анжела Петровна, – бубнил, понурив голову, Белочкин. – Кому они кроме вас нужны? Говорю, улетело, проклятое…

– Скажи, Белочкин, – вкрадчиво поинтересовалась любовница олигарха, – ты выставку хочешь? А фуршет?

Алкоголик поднял на нее страдальческие глаза и изрек:

– Без вдохновения мне ничего не надо!

– Ладно, -смягчилась Анжела Петровна, протягивая некрупную купюру. – Будем считать, ты в отпуске. Но сильно не затягивай. Пары дней достаточно. А там, глядишь, и вдохновение вернется.

– Не вернется, – упрямился алкоголик. – Я чувствую.

– Какая мука это меценатство, – закатила глаза любовница олигарха. – Черт бы побрал блогера Пыжикова!

***

Олигарх Мстислав Кочерыжкин людей не любил. Особенно тех, кого называют «творческими». Преподаватели школы изящных искусств, куда родители отдали его, мечтая, что сын вырастет тонко чувствующим человеком с неуемной жаждой прекрасного, как ни старались, не сумели разглядеть в Мстиславе хоть каплю таланта. Медведь, обычно наступающий людям исключительно на ухо, по Кочерыжкину не просто прошелся, а, проехался несколько раз туда и обратно в санях с бубенцами. Одноклассники над Мстиславом смеялись, упражняясь в остроумии на все лады. Издевались тонко, как и подобает творческим людям, даже морду не набьешь.

– Не слушай их, сынок, – утешали родители, – вон, Альберт Эйнштейн в школе на двойки учился. А вырос, нобелевскую премию получил.

Став старше, Кочерыжкин просил перевести его в обычную школу, но мать хваталась за сердце, а отец за ремень с криками:

– Только через наши трупы! Там сплошное быдло! Они не отличают шубу от Шуберта, Бабеля от бабы, а Гоголя от гоголь-моголя!

Мстислав тоже не отличал, но виду не подавал. А в силу возраста не был готов перешагивать через трупы. Школу он кое-как дотянул, но при попытке родителей устроить его в литературный институт, проявил твердость характера и ушел в армию.

Там у него обнаружился неожиданный талант. Мстислав мог продать что угодно кому угодно без тяжелых для здоровья последствий. Начальник снабжения, капитан Сукин, взял Кочерыжкина под крыло, и в течение двух лет его семья сладко спала, вкусно ела, крепко пила и каждый вечер молилась за мстиславово благополучие. Из армии Кочерыжкина провожали со слезами, оркестром и напутствиями.

– Вдохновение не купишь! – шумно сморкался в рукав капитан Сукин.– Не просри талант, парень, далеко пойдешь.

– Купить можно всё, – отвечал Кочерыжкин. – Равно как и продать.

Тогда-то в его мозгу и зародилась ИДЕЯ. Все эти поэты-писатели-художники-музыканты еще узнают кто такой Мстислав Кочерыжкин. Горько пожалеют и приползут, униженные, когда он лишит их самого дорогого.

***

– Если оно не вернется, мне и жить незачем, – чуть не плакал непризнанный композитор Бляхин, прижимая к груди литровую бутылку водки.

– Тссс, – насторожился блогер Пыжиков. – Кажется она говорит обо мне.

Он указал Альберту на любовницу олигарха Кочерыжкина.

– Такая шикарная женщина? С чего бы вдруг? – засомневался Бляхин.

– Интернеты надо читать, – приосанился блогер, – Сейчас докажу. Вот только приму для храбрости.

Он выхватил из рук непризнанного композитора бутылку, сделал глоток, зажевал пригоршней свежевыпавшего снега и уверенной походкой направился к Анжеле Петровне.

– К вашим услугам, леди, – услышала любовница олигарха Кочержкина. -Блогер Пыжиков собственной персоной.

– Отвали, козел, -отрезала Анжела Петровна. – А то охрану позову.

– Будь у меня вдохновение, я сделал бы вас звездой соцсетей, – ничуть не обиделся Пыжиков, помахивая бутылкой. – На брудершафт?

За спиной Анжелы Петровны словно по волшебству возник суровый и неотвратимый, как могильная плита, мужик. Непризнанный композитор Бляхин робко потянул блогера за рукав.

– Он по правде Пыжиков, – проскрипел алкоголик Белочкин. – Я на районе всех знаю. Про меня писал неоднократно. Мол, деклассированный элемент, фурункул на теле общества, паразит и позорище. Пусть ваш охранник люлей ему вклеит, я только за.

– Вы меня не так поняли, – спрятался за худосочную спину Альберта Бляхин блогер. – Это аллегория. На самом деле, я вас очень уважаю. И творчество ваше. Кстати, где оно?

– Нету, – поник Белочкин. – Пропало мое вдохновение.

– Ах! – всплеснул руками непризнанный композитор. – И у вас тоже? Как давно?