Так было до того момента, пока телефон не известил меня о прибытии смс-сообщения. Я нехотя достал из кармана аппарат, который решил зависнуть, выключив песню группы «Люмен» на строчке «мы не можем быть добрее людей».

Но сообщение я смог открыть и под тишину почти зимнего парка я прочитал то, что мне написала Ульяна. Давненько её корявых строчек не было в моём телефоне. «Привет, Юрка! Как дела? Я никуда не уехала! Может встретимся?» — написала она.

У входа в парк остановилась вишнёвая «девятка». Из неё выскочила девушка, за ней последовал парень. Они начали ругаться. Мне стало тревожно, я думал, что дело дойдёт до драки. Но девушка просто развернулась и пошла быстрым шагом подальше от него, а парень остался у машины.

— Слышь, коза! Эй! — закричал он ей вслед. — Книгу хотя бы верни!

Девушка остановилась. Я начал её рассматривать. Симпатичная шатенка. Не более, не менее. Более-менее.

Она достала из своей сумки толстую потрёпанную книгу в мягком переплёте и, не глядя, бросила её в сторону парня.

Книга угодила ему прямо в лоб, который был защищён белой шапкой.

— Трёхочковый! — тихо прокомментировал я.

Парень ловко не дал книжке упасть в снег. Он подхватил её и вернулся в салон автомобиля на водительское сидение. Громко хлопнул дверью и уехал.

Девушка продолжила свой путь по дороге, навстречу мне. Я понял, что отморозил попу и привстал со спинки скамейки. В этот момент мой рюкзак решил свалиться с сидения в снег. И, по счастливой случайности, девушка то ли поскользнулась, то ли запнулась, то ли просто захотела потанцевать. Она сделала какой-то пируэт, взмахнула рукой, выбросив вперёд сумку, сделала пару шагов и грохнулась. Я видел в интернете смешные видео, как падают девушки. И эта девушка упала лицом вниз, как и все остальные. Девушки всегда падают лицом вниз, как бутерброд вниз маслом. Падают, не подставляя перед собой руки. Но я не засмеялся. Я подошёл к ней, помог подняться, подал сумку. В её длинных, будто сухих волосах, был снег. На лбу тоже снег. Она отряхнулась, сказала своё «спасибо». Вроде бы, даже попыталась рассмеяться. А я стоял рядом, как дурак, и чуть было не ляпнул свою коронную фразу «хорошая погода, не так ли?»

— Может, выпьем? — решил сказать я коронную фразу Коли Стаканова.

— В смысле? — не поняла девушка.

— Ну, у меня есть две бутылки пива, и я предложил тебе их выпить.

— А если я скажу, что согласна? — серьёзно сказала девушка.

— Я знал, что так и будет!

— Ну, вот и мой бывший парень говорит, что я скучная, предсказуемая.

— Нет, падала ты очень весело, кстати. А по поводу всего остального, то это судьба!

Мы подошли к скамейке, я вытащил из рюкзака две бутылки «Лёвенбрау». Моя початая бутылка свалилась в сугроб, когда я, как стервятник-падальщик, поспешил к жертве гололёда и расстроенных отношений.

Она открыла пиво, сделала небольшой глоток.

— Я почти не пью, — сказала она.

— Я тоже, — соврал я.

— Просто день плохой. Мы с парнем расстались почти месяц назад, а он иногда приезжал, чтобы отвести меня в университет. А я, дурра, пользовалась, экономила пятнадцать рублей на проезд. Сегодня он начал обзываться, упрекать. Ну, ты видел. Но, хорошо я ему зарядила книгой!

Она рассмеялась, я поддержал веселье:

— Да, ты выбила страйк!

— В «девятку»!

— Ты любишь футбол? — удивился я. На фоне моего воображения заиграла романтическая музыка, я даже забыл глотнуть пива.

— Люблю. Без фанатизма, но люблю.

— «Зенит»? — не верил я своему счастью.

Она снова засмеялась. Как же мне понравился её смех:

— Я за красивый футбол, за всех сразу!

— Ну, так-то я тоже, — сказал я.

— Мира. Имя такое. Мира, — сказала она.

— Войн… Война.

— Что за чушь?

— Извини, я — Юра. Просто юмор у меня дурацкий. Думал, Мира. Война и мир. Это как Бонни и Клайд. Сид и Нэнси. Микки и Маус.

— Ладно, я поняла, Юра. Так и запишем, Юра с дурацким юмором.

— Может, ещё что-нибудь запишем? — выразил надежду я.

— Может.

— Например, номер моего телефона?

— А ты ловкий, Юра, — подметила она. — Запишем и номер.

— Думаю, с пивом на учёбу ты не пойдёшь. Прогуляемся? Я обещаю тебя не возить никуда на машине. Тем более, у меня её нет, — я говорил и улыбался. — Как говорила одна моя знакомая: у меня проблема с компьютером, у меня его нет.

— Что за знакомая?

— Это ревность?

— Нет, это не ревность.

— Что была за книга?

— Там сборник книг Ошо. Счастье, это радость, приходящая изнутри, — улыбалась Мира.

— У меня такое с пивом. В смысле радость, там, приходящая изнутри…

Мы неплохо погуляли. Не напились. Ульяне я ответил поздно вечером, что нам лучше не встречаться. Она ничего не ответила.

Образы. 1\4.

В мире путника ночь. Человек уверенно ковыляет с помощью какой-то дубины по направлению к огоньку, не обращая внимания на стойкие и падающие звезды. Пустыня сменилась полем с сырой жёлтой травой по колено. Изредка попадаются на пути одинокие деревья.

А тропинки нет. Но я иду на четкий ориентир впереди. И ночью, и днём, набрав хорошую скорость. Надо идти. Но дубину всё равно бросить боязно. И рядом не встречаю никого. Неужели я вступил на какой-то особенный путь? Но такие отрезки, когда никто рядом не разделяет общую дорогу, есть у каждого. Но будет ещё и оживленная магистраль и глухие дремучие леса. Надо пройти столько, сколько действительно нужно. Ночи очень холодны. Валит пар изо рта. А днем хлещут дожди. Моют голову и мысли в ней. Но ничего, скоро выпадет тёплый белый снег. Здесь он тёплый. Можно будет в нём отоспаться. А пока надо идти, невзирая на мокрую до нитки одежду. Ещё должно повезти. По крайней мере, я так считаю.

Со временем, идти стало сложнее. Я укрываюсь своими лохмотьями и иду против ветра и ледяного дождя в редеющем лесу. Шмыгаю носом. Плачу иногда, но слёзы сливаются с дождём и стекают в мою душу. Но по ночам необъяснимо среди деревьев горит всё тот же огонёк. Он не становится ближе. Может он от меня убегает?

Я зашёл в лес. Холодная вода падала на меня и становилась моей неотъемлемой частью. Холод так привычен, что не мешает моему разгоряченному телу. Где-то с неделю назад, после долгого блуждания в лесной непогоде, мне на миг показалось, что моя упавшая звезда стала немного ближе. Такое, в принципе, невозможно, чтобы среди деревьев постоянно что-то мерцало. Я всеми силами отгонял от себя мысль, что этот огонь убегает от меня. Старался не расстраиваться из-за этого, но всё равно бежал за ним. И во мраке дня и во тьме ночи. Я устал. Я разучился дышать. Но я не разучился бежать.

Я снова падал, даже чаще, чем обычно. Но поднимался и не оглядывался. У меня нет своего пресловутого тёмного тоннеля, зато у меня есть свой лес. И мне он, как ни странно, нравится. Как бы я не боялся, как бы я в сердцах не ненавидел… Гримаса боли и слёз тоже похожа на улыбку. Молодость это то, что мы ни в коем случае не должны терять, в любом случае узнав свою старость. Наши души стары, как мир. Но наше сознание себя такого, именно в такой ситуации и именно в такое время должно быть молодым. Я бегу и думаю. И этот огонь мне очень важен. Пусть даже я в нём и сгорю. Смерть не такая важная штука в жизни. Вот я спотыкаюсь, и падаю. Лицом в осеннюю грязь. А дождь бьёт по спине. Что он имеет в виду? Эй, дружище, вставай? Или: на тебе, сука! Но мне всё равно на чужое мнение. Я встаю. Умываюсь в этом же дожде. И понимаю, что устал. Но вдали со мной заигрывает мой огонёк. Я улыбаюсь (это тяжело) и бегу. Мои мысли в кольце. Они повторяются, зато не повторяется мой путь. Я не бегу по кругу. Такое одиночество это удел эгоистов. У меня нет попутчиков. Очень хочется верить, что в этом вечном лесу, я один. Конечно, это не так. Лес сам по себе живой. Лес из людей, конечно, поактивнее живёт, но мне нужно именно это. Именно так. Наверно…

И вот, когда самые последние силы уходят, приходят классические обороты жанра. Я в очередной раз упал. В какую-то странную лужу, в которой отражалось небо. Значит, лес поредел. И лужа на странном покрытии каком-то. Асфальт. Услышал я в голове свой же голос. Я стал медленно поднимать глаза. С ресниц капала грязная вода. Дождь на время прекратился.