Филипп даже не заметил, как перестал трепать Бодека.

– Это как-то странно. Что-то такое… странное, – выдал он.

– Почему?

– Не знаю. Похоже на игру. Компьютерную.

– Но разве что немного. В каждой игре тебя ограничивают правила, которых ты должен придерживаться. Их кто-то выдумал, как и персонажей, и все остальные вещи. Даже если ты строишь виртуальный город, то только из доступных в игре элементов. Ты можешь поставить свой дом за рекой или у дороги, но и эту реку, и эту дорогу, и этот дом уже кто-то до этого за тебя придумал. А когда пишешь книгу, все решаешь ты. Ты сам. Широкая река или узкая, красная крыша у дома или зеленая, и куда ведет эта дорога, у которой он стоит. Ты можешь в любой момент, как герой книги, сесть в выдуманную тобой до мельчайших деталей машину и поехать по этой дороге, куда только захочешь. Все, что произойдет, и все, что ты увидишь, будет зависеть только от тебя. Но у того, что ты напишешь, должен быть какой-то смысл. Даже если это была просто долгая дорога в никуда. Это должно иметь смысл. Даже если ты пишешь сказку или научную фантастику. Потому что рассказывают с какой-то целью.

Они помолчали, после чего тетя добавила:

– Кто-то потом прочитает такую книгу и подумает: «О, так бывает. Как будто кто-то описал мою жизнь». Или: «О, кто-то чувствует так же, как я». Или: «Это хорошее решение. Мне бы никогда не пришло в голову так поступить». И тогда этот кто-то понимает, что он не один на свете, хотя раньше ему так казалось.

Они снова помолчали.

– А я так и не знаю, почему стеночники становятся размером с комнату, – тихо произнес наконец Филипп.

– Стеночники? – Тетино удивление длилось лишь секунду. – А, стеночники. Эти желто-голубые?

– Да.

– А они желто-голубые как именно?

– В смысле?

– Ну, они в желто-голубую полоску, или в желто-голубую клетку, или…

– Неважно. Ведь я не пишу о них книгу.

– Ну да. – Тетя кивнула с пониманием.

– И неважно, почему они так раздуваются. Раздуваются, и все.

– Понимаю. Ни с того ни с сего. Сидят себе в комнате и вдруг начинают становиться все больше и больше.

– Размером с комнату, – добавил мальчик.

– Но если стеночники становятся размером с комнату, – допытывалась тетя, – то что происходит с мебелью? Со шкафом, кроватью и так далее. Стеночники вдавливают их в стены?

– Не-е-ет… Ну ты что. Ведь потом, когда они уменьшаются, мебель стоит там же, где и раньше.

– Ага.

– То есть стеночники подстраиваются под все эти вещи, – терпеливо объяснял Филипп. – Как будто прижимаются к кровати, к шкафу и к стене.

– Ага. Теперь понятно.

– Впрочем, всегда увеличивается только один стеночник. Если бы они увеличивались одновременно, то полопались бы как шарики.

– А если какой-нибудь стеночник так вырастет, то может подпереть дверь? – допытывалась тетя.

– Ну да. И если кто-то захочет войти в комнату этого мальчика, то не сможет.

– Могу себе это представить. А где же тогда мальчик?

– Внутри. В комнате и в стеночнике. Как в таком огромном пузыре. Снаружи до него не добраться. Он сидит внутри желто-голубого стеночника, и это так классно. И тогда никто не войдет в его комнату, потому что не сможет открыть дверь.

– Ага, ага. То есть стеночники разрастаются, когда мальчик хочет, чтобы никто не входил в его комнату?

– Да. Потому что иногда он хочет побыть один.

– А когда он хочет побыть один?

– По-разному. Когда… ему грустно. И его все бесит.

– Понимаю.

– И когда… когда родители ссорятся, – добавил Филипп еще тише. – Он не хочет этого ни слышать, ни видеть. А стеночник читает его мысли. И сразу знает, что делать. Растет и растет. И окружает его, как такой огромный мыльный пузырь. Или как палатка. И это здорово.

– Знаешь, Филипп, – отозвалась тетя после минутного молчания. – Теперь я понимаю, почему стеночники увеличиваются до размеров комнаты.

Филипп посмотрел на тетю Агнешку, а тетя Агнешка посмотрела на Филиппа.

– Тогда я еще кое-что тебе скажу, – сказал Филипп. – Они ни в полоску, ни в клетку, а такие, как будто кто-то слепил их из желтого и голубого пластилина и все перемешал. Именно такие стеночники.

– Да, – закивала тетя. – Теперь я очень отчетливо их представляю.

– И это называется – ты поел? – Мама смотрела на тарелку Филиппа, и ее глаза метали громы, молнии и стрелы с ядом кураре[1].

– Ведь я съел бутерброд.

– Один. К тому же не с ветчиной. Остался еще второй и творожок.

– Я не люблю творожки. Уж лучше сыр.

– Сынок, ну хоть иногда ты должен есть что-то полезное.

– А творожник?

– Что творожник?

– Творожник – это вроде как творожок, так ведь?

– Вроде того. Ну и что? Ты видишь здесь какой-нибудь творожник?

– Я вчера ел. У тети Агнешки.

– У Агнешки? И как тебя туда занесло? Ты ее только отвлекаешь.

– Не отвлекаю. Я просто проезжал мимо.

– Ага, и она увидела, как ты едешь мимо, и бросила тебе в окно кусок творожника, да?

– Нет.

– Я так и думала. Когда мне будет нужно, чтобы ты ей что-то отвез, то я ей позвоню и ты поедешь. А так ты ей только мешаешь.

– Но… Тетя меня просила, чтобы я иногда выгуливал Бодека.

– Бодека? Но это большая собака. Сынок, ты же с ним не справишься.

– Очень даже справлюсь. Он воспитанный и послушный. И все понимает. Все.

– Ну конечно. Самая умная собака в мире. Только когда он от тебя убежит, то уже не будет умного Бодека, останется глупый Филипп, который за Бодеком не уследил. Нет, не будешь ты выгуливать никакую собаку.

– Но тетя сама это предложила. Видимо, она считает, что я справлюсь. И что я не такой уж беспомощный. Мне уже почти одиннадцать лет!

– Тетя не работает, сидит дома, она может сама выгуливать свою собаку, а не использовать тебя.

– Никто меня не использует! Я уже не маленький ребенок!

– Следи за своим тоном!

– Я справлюсь! Между прочим, тетя работает. А у меня каникулы.

– О! Она устроилась на работу?

– Она пишет книгу.

– Книгу. Скажите пожалуйста. Работает! Ха! Посидела бы она разок с моими табличками и цифрами, и тогда бы узнала, что такое работа.

– У нее тоже работа.

– Это хобби. Тетя живет на хобби.

– А Сенкевич?

– Что Сенкевич?

– Он тоже писал. Это тоже было хобби?

– Не умничай. Сенкевич – это Сенкевич. Когда тетя напишет трилогию[2], тогда и поговорим.

– Мама!

– Ты не понимаешь! Агнешка живет на другой планете. Что она знает о настоящей жизни?

– Но…

– У нее есть деньги, огромный дом, она не пашет с рассвета до заката, делает что хочет, дочка сидит в Англии, никаких проблем. Пописывает какие-то рассказики, когда захочется, а ей еще и платят за это. И вдобавок столько лет муж носил ее на руках. А теперь ты ей будешь собаку выгуливать?!

– Мама! Но ведь она одна. Ее муж умер. А до этого он долго болел. У тебя никто не умер. Ты не одна. У тебя каждый день есть мы. А ты знаешь, как тетя скучает по Магде?

Мама не сразу ответила.

Наконец она произнесла гораздо более спокойным тоном, но как-то холодно:

– Я прошу, чтобы ты не беспокоил ее, слышишь?

– Я и не беспокою.

– Вообще-то беспокоишь.

– Ты говоришь так, потому что к нам никто не приходит. Вы никого не приглашаете. Только пана Стефана и пана Кароля. И больше никого.

– Потому что у меня нет ни времени, ни сил принимать гостей. И это тебя не касается. Разве я запрещаю тебе приглашать друзей?

– Но я всегда должен тебя об этом предупреждать за два дня.

– Чтобы я могла хоть немного прибрать этот вечный беспорядок. Особенно в твоей комнате. Если хочешь приглашать гостей, то вначале разгреби свою комнату. Эй, ты куда?