- Проходите, проходите, не задерживайтесь, - проворчал раздраженный голос.

Я оглянулся. Старуха в надвинутом на лоб платке стояла у подсвечника с тряпкой и кисточкой и смотрела на меня, поджав губы.

- Пойдем, - Женя коснулась рукой моего плеча. – Не обращай внимания, - сказала она, когда мы вышли на улицу. – Это баппки, - она так и сказала: «баппки». – Неизбежное околоцерковное зло. Только они знают, в какой одежде надо приходить в церковь, как стоять, как креститься – и вообще, как жить «по-церковному». Если б ты знал, сколько людей они своим «благочестием» от церкви отогнали. Приходит девочка в храм впервые. Ну вот позвал ее Господь – она и услышала. Или горе у нее какое. Ничего не знает. Без платка, - я только сейчас обратил внимание на черный шарф у Жени на голове, - в брюках, накрашенная. И вот на нее такое чудовище налетает: «куды прешь, шалава!». Думаешь, она скоро после этого снова в церковь зайдет? Может, и вообще никогда. И детям своим скажет, что там нечего делать. Это все равно что росточек затоптать.

- Я не думал, что ты… - я запнулся, с трудом подбирая слово, - настолько религиозна. Православный гот – это что-то. Настолько это не вяжется, что трудно поверить.

- Я паршивая христианка, Мартин, - вздохнула Женя, сворачивая шарф и пряча его в сумку. – Была б настоящей, не осуждала бы их, бабок этих, а пожалела. Не говоря уже об обрядах, которые я почти не соблюдаю. Молюсь мало, пощусь тоже, в храм хожу редко. Ну а гот… Наверно, я и гот тоже паршивый.

Мне осталось только промолчать. Если уж она паршивая, то я… К тому же главный вопрос оставался открытым: смогу ли не осудить родителей, узнав их тайну, - а я уже не сомневался, что тайна эта такова, что не осудить, понять, простить будет очень и очень непросто. А от решения этого вопроса зависело все: не только какой я христианин, но и какой вообще человек.

- Иди сюда!

Женя повела меня вокруг часовни к той стене, от которой только что отошла молодая женщина – она стояла там и тихо плакала, но когда я посмотрел ей в лицо, увидел, что оно удивительно спокойное, даже, наверно, счастливое.

- Вот и я так. Приду и стою, реву. А почему – и сама не знаю. Просто льются слезы – и все. И так хорошо. Как будто смывает всю гадость.

Во мне как будто две силы боролись. Одна моя половина про себя извиняюще улыбалась. Как взрослый, которому немного неловко за наивные слова ребенка, но он пытается быть снисходительным. А вторая изо всех сил цеплялась за то мгновение торжественной тишины, которая воцарилась в душе, когда я опустился на колени перед гробницей.

- «Дивен Бог во святых Своих», - прошептала Женя, и…

Я чувствовал, что со мной происходит нечто странное. Наверно, так я не молился с детства. Как будто исчез весь мир – и даже, наверно, Женя. Только я и – где-то там, за солнечной дымкой – Он. Хотя нет, за моей спиной стоял кто-то и молился вместе со мной – обо мне. Мне показалось, что это женщина в зеленой кофте и красной юбке. Ксения Блаженная…

- Ты хоть помнишь, о чем просил? – спросила Женя, когда мы вышли обратно на центральную аллею.

- Почти ничего, - покачал головой я. – Кажется, просто о помощи. И потом… Не знаю, как сказать. Но это были не слова. Просто…

- Я понимаю, - остановила меня Женя.

Дальше мы шли молча, и было в этом молчании что-то такое, сблизившее нас еще больше. Даже больше, чем ее кровь на моей одежде – тогда, в тот самый первый вечер. И я подумал, что все-таки, наверно, справлюсь со всем, что ждет впереди. Но только если она будет рядом.

Глава 52

За черным склепом мы свернули на боковую дорожку.

- Осторожно, здесь крапива, - предупредил я Женю, но опоздал. Она обожгла руку и свирепо зашипела.

- А вот на Шуваловском… - начала она, но я ее уже не слушал.

Тогда, на бабушкиных похоронах, мама вдруг начала много и громко говорить. В том числе и о том, что здесь похоронены ее родственники. И правда, не доходя до бабушкиной могилы, я увидел сразу несколько надгробий с фамилией Закорчевский или Закорчевская. А еще – хорошо ухоженную могилу с черной плитой из полированного камня, немного потускневшего от времени. На плите было выгравировано несколько имен. Крупные, залитые золотой краской буквы победно расположились по всей плите: «Аркадий Иванович Чижов, 1919 – 1980. Любовь Витальевна Чижова, 1921 – 1981». Внизу было добавлено мелко: «Клавдия Хомякова». Этой самой злополучной Клавдии не хватило места на плите не только для дат рождения и смерти, но даже и для отчества.

Я остановился, задумавшись, кем она могла приходиться моим прадедушке и прабабушке. Это имя было мне незнакомо, в бабушкиной квартире не нашлось ничего, связанного с ним, но оно словно задевало какие-то очень тихие струны – точно так же, как имя Настя. В кино часто показывают флэшбэки героев как вспышки света, на мгновение вырывающие из темноты картину прошлого. На самом деле бывает и так, что вспышки эти настолько слабы, что при их свете можно разглядеть только одно: там что-то есть. Но вот что?

Может быть, я что-то слышал о Клавдии от родителей? Вернее, их разговор между собой? Я мог сказать точно только то, что сам никогда не знал ни одной женщины, носящей это имя.

- Мартин, - Женя подергала меня за рукав. – Что с тобой?

Я вздрогнул и вернулся в реальность.

- Ничего. Просто задумался.

Вот и дерево, рядом с которым тогда стоял пучеглазый. Теперь надо свернуть на узенькую тропинку.

Бабушку похоронили в одной могиле с дедушкой. Перед похоронами мраморную плиту и бетонную раковину сняли и прислонили к ограде. Я осмотрел их и подумал, что раковину вполне можно будет поставить обратно, а вот на плите нужно выбить еще одну надпись – имя и фамилию бабушки. Живые цветы на могильном холмике лежали отвратительной сгнившей кучей. Я собрал их, почистил венки от налетевшего с деревьев мусора, выдернул проросшую траву и какие-то колючие стебли.

- А здесь кто похоронен? – спросила Женя, разглядывая небольшое надгробие по соседству. – Какая-то родственница? Наверно, близкая, раз могилы в одной ограде. Совсем молодая. Всего шестнадцать лет.

Я взглянул, потом еще раз, внимательнее, подошел поближе.

Свет падал так, что неглубокая гравировка на маленькой металлической пластине была почти не видна. Мне пришлось наклониться, чтобы прочитать: «Закорчевская А.Г. 1970 – 1986».

Глава 53

- Странно, что только инициалы, - наморщила лоб Женя. – Обычно даже на самых маленьких табличках пишут имя и отчество целиком. Я кругом посмотрела, только одну плиту увидела, где фамилия и инициалы, да и то там несколько человек похоронены, все имена не поместились бы.

- А мне вот странно другое, - начал я и замолчал.

Год рождения – 1970. На четыре года младше мамы. Двоюродная сестра? То, что у дедушки Григория мог быть брат, имя которого начиналось с той же буквы, не удивительно. Мало ли имен на букву Г – хотя я сам смог вспомнить еще только Георгия и Глеба. Я знал одну русскую семью, в которой всех пятерых: отца, мать и троих детей звали на букву А, причем брата и сестру – близнецов родители умудрились назвать Антоном и Антониной. Но вот год смерти… 1986-ой…

А что если это и есть та самая Настя – Анастасия?

- Послушай, Жень, ты не знаешь случайно, на кладбище ведь есть какая-то контора, где записано, кто где похоронен? Полное имя, фамилия?

- Есть, конечно. А что?

- Мне нужно выяснить, кто это, - я кивнул в сторону могилы.

- А у мамы спросить ты не можешь?

- Нет. Ей нельзя волноваться. И что-то мне подсказывает: вопрос этот ей задавать сейчас тоже нельзя. Ни в коем случае.

Мы вернулись на главную аллею, и я рассказал Жене, какие мысли навеяла мне эта могильная надпись.

- Не нравится мне все это, - вздохнула Женя. – Не хочу каркать, но какие-то нехорошие у меня предчувствия.

Контору мы нашли быстро, она находилась рядом с кладбищенскими воротами. Я заказал и оплатил добавление надписи на могильной плите и спросил женщину, принимавшую заказы, где можно уточнить имя захороненного. Она пожала плечами и неопределенно кивнула в сторону соседнего помещения. Однако сидящие там хмурого вида дядьки в синих спецовках сказали, что ничем помочь не могут. А тот, кто может, будет только завтра. Может быть.