Именно в такие добрые дни я понимаю, что любовь во всем, что меня окружает. Я люблю своих замечательных родителей, веселых друзей, родную школу, люблю это яркое золотое солнце, щедрую русскую красавицу-природу.

Любовь - это то, что отличает человека от животного. Это тонкое, эфемерное чувство. Как дуновение ветерка, как шелест осенних листьев под ногами. Иногда это шквал, сжигающий душу дотла. Иногда порыв души, возносящий тебя до уровня звезд. Она бывает болезненной, мучительной, как удар кинжала. Но любовь -это жизнь. Без любви человек пуст, глух и слеп, душа его становится холодным и жестким камнем. Не любить мы не можем. Не зря сказал поэт: "Бог наказал любовью всех, чтоб в муках верить научились”.

Какой обаятельный образ автора прочитывается между строк этого сочинения: легкий, радостный, светлый человек, открытый всему миру!

Второе сочинение - поэтическая зарисовка, в которой анафора стала ключевой фигурой речи, определяющей строй повествования.

"Люблю под нежно-голубым небом одинокую кудрявую березу. Люблю веселый шелест весенних лесов. Люблю забытую всеми тихую речушку, плакучую иву над водой и бусинки красной земляники, которые прячутся в густой траве.

Люблю озеро: и спокойное, и взволнованное, и грозное... Люблю с упоением наблюдать за волнами, успокаивающими душу. Люблю долго стоять у озера, уходя взглядом в глубину, разыскивая свое отражение и находя его, я будто возвращаюсь в себя, к своей душе.

Люблю теплые и ласковые руки мамы, которые всегда поддержат, утешат и поймут и от прикосновения которых становится легче и светлее на душе.

Люблю небо: темно-синее и голубое, в облаках и пустынное. Люблю холодное небо, когда ты один стоишь над ним, и в этот момент приходит странное чувство бесконечности и невозможности преодолеть его, и ты чувствуешь себя беспомощным.

Люблю пасмурный осенний день, уютную комнату, мерцающую свечу, кресло, в котором можно зачитаться до полуночи детективом, захватывающим дух, укутавшись в теплый клетчатый плед, который согревает не только тело, но и душу.

Люблю мечтать и придумывать странные имена и красивые волшебные страны.

Люблю теплый летний ветерок, обволакивающий тело, словно шелком, и пронизывающий каждую клеточку организма.

Люблю, когда вдруг среди обыденности вспоминается какой-то давно забытый весенний теплый вечер, этот блеск любимых глаз, красивые и родные черты его лица, робкий и нежный взгляд, и эта неразгаданная тайна своих ощущений, необъяснимое чувство испытываешь к этому близкому, но далекому человеку.

Люблю зимой поздним-поздним вечером наблюдать за падающими хлопьями снега, похожими на белых мух. Люблю ослепительно-белое снежное покрывало, которым зима обволакивает мой любимый город.

Люблю своих друзей, общение с которыми приносит радость и учит жить.

Люблю, когда душа радуется каждой встрече с друзьями.

Люблю непонятный и неосознанный мир чувств. Тот мир, из которого в твоей душе вдруг появляется то, чего ты не понимаешь, но знаешь, что все это твое, единственное. Люблю испытывать новые ощущения.

Люблю жизнь ".

Человека характеризует не только умение любить, но и умение мечтать.

"Я жду вдохновения... в шкафу. Мне нравится царящий там запах нафталина, тишина и темнота. Все разложено по полочкам. На одной из них - мои страдания, на другой - любовь. Но самая дорогая -это пятая. Там хранятся мои мечты. Сейчас я возьму одну и расскажу вам о ней.

Каждый раз, когда я беру ее в руки, меня будоражат воспоминания. Несколько лет назад, я побывала в чудном месте. Там по утрам на востоке встает огромное ярко-оранжевое солнце, а по вечерам небо заливает алый закат. Ночью слышны крики чаек и гул майских жуков. Я влюбилась в это местечко, и оно стало моей мечтой.

Я мечтаю вернуться туда. Вновь искупаться в море ромашек, вдохнуть запах березового леса и услышать неповторимое пение птиц, которое, я уверена, есть только там. Я мечтаю также стоять среди этой девственной, нетронутой природы с мольбертом, кистью и палитрой в руках, чтобы ветер нежно ласкал мои волосы.

Но придет зима, с ней новые заботы и хлопоты. Я сниму с глаз вуаль и окунусь в реальность".

Неудивительно, что почти каждый из нас мечтает отправиться в дальние удивительные страны. Манят Таиланд и Карибы, Майорка и Мальта. "Увидеть Париж - и умереть...”

Как странно, что нынешней школьнице мечтается о маленьком провинциальном городке Юрьевце...

"Единственное место на земле, куда я, наверное, никогда не попаду, - это как раз страна моей менты. Город-мираж? Город Китеж?

За свои восемьсот лет Юрьевец совсем не вырос, и на российских картах его отмечают самым мелким шрифтом. Или вообще не отмечают.

Я не была там ни разу, но почему-то кажется, что знаю его хорошо. Может быть, по желтым фотографиям в бабушкином альбоме. Может быть, по рассказам родных, а, скорее всего, потому, что как не знать родные места, даже если не там родился.

Из Юрьевца вышел знаменитый кинорежиссер Тарковский, известные архитекторы Веснены. Они уехали, чтобы никогда сюда не вернуться. В Юрьевец вообще не возвращаются. Нельзя войти дважды в одну и ту же реку, тем более, если эта река - Волга.

Коренные незнаменитые жители далеко от Юрьевца отъезжать не любят. Разве в Нижний на ярмарку, разве в Иваново за невестой, да в Обжериху по грибы.

Мечта о Юрьевце виртуальна, как и любое путешествие в прошлое. Ровесник Москвы, Твери, Владимира, мой скромный городок остался за золотым туристским кольцом и даже на старине своей не смог заработать. Чужие здесь выглядят заметно и чувствуют себя неловко. Город создан для своих. Интересно, что число местных жителей неизвестно уже несколько веков, а растет потихоньку лишь городское кладбище, единственно законный памятник старины.

Сюда не дошли татары, не долетели немцы, и самым косвенным путем коснулись моей родины революции и перестройки. Даже имя ему не пытались сменить. Гремели на Волге имена революционеров: Горький, Куйбышев, Щербаков, а мой так и жил, как крестили когда-то, с именем в честь князя Долгорукого.

Уездный город Юрьевец не накопил богатств. Он славится отборной садовой малиной, безоглядной волжской далью и ткацкой фабрикой имени рабочего Зиновьева. Юрьевец не был купеческим городом, не стал, слава Богу, промышленным центром. Он, если можно так сказать, полукрестьянин-полумастеровой; одет, обут, в будни сыт, по праздникам весел. В Юрьевце считают, что не деньги красят, а по наследству передают, как моя прабабушка, домашние иконы недорогого, но старого письма. Здесь люди здоровые, живут тихо и долго.

Мечта о Юрьевце неизбывна. Нельзя любить весь мир, каким бы прекрасным он ни был. Нельзя любить всю Россию, какой бы несчастной она ни была.

Зовут, зовут прекрасные города. "В Москву, в Москву!" - мечтают чеховские сестры. Нет, не попасть в город Юрьевец... И зачем притворяться: пусть и остается он мечтой. И я - не с ним... А он — со мной. Незаметный, немешающий, неждущий. То напомнит письмом от старой тетки, то случайным снимком в столе. А то вдруг станется не мечтой, а ладанкой - с горсткой сухой намоленной земли".