Для тех, кто так сильно ненавидел её стихи, Нина и Алла с каким-то поразительным упорством продолжали следить за творческой жизнью Марты.

Она понимала: эти слова вызваны личной неприязнью. Но что-то обрывалось в душе с каждой злой фразой. Обрывалось и разбивалось вдребезги. Марта зажала уши руками, чтобы не слышать больше этих неприятных слов. Она не находила в себе сил уйти, оставалось лишь стоять полностью погружённой в собственную беспомощность.

Она всё равно не смогла бы изолировать себя от мира. До неё донёсся смех. И на минуту в голове закралась одна мысль…

А, быть может, они правы?

Ведь она, Марта, пишет уже очень давно, но ни одно из её произведений не принесло ей бешеной популярности. Двадцать постоянных читателей и ещё несколько гостей на сайте – это вряд ли можно было назвать успехом. Несколько хвалебных отзывов и тонны насмешек среди коллег.

Быть может, это действительно не её? Он могла просто вбить себе в голову, что писательство её предназначение. Но мир не нуждался в её выдуманном таланте.

Прекрасные рифмы – всего лишь иллюзия самонадеянного мозга, следствие завышенной самооценки.

Марта сдержала слёзы, проглотила их вместе с обидой. Пусть эта боль копится в шкатулке вместе с другими ранениями.

Она не могла не писать, но был ли в этом смысл, если её творчество считали уродством? Не стоило ли задуматься о собственной карьере, а сочинительство оставить для себя и никуда не выкладывать бездарные каракули?

Она подумает об этом дома, когда останется наедине со своими мыслями, когда ещё раз перечитает свои стихи и вынесет им окончательный вердикт.

***

Мир Марка состоял из звуков. Он как призрак бродил по своей просторной квартире и прислушивался к шуму машин, голосам соседей. Забавно, что в семьях, которые изо всех сил изображали благополучие и счастье, ссоры случались так часто.

Неразобранные коробки, стопки новокупленных книг на полу, вечно работающий телевизор – вот и весь его мир.

Иногда Марк выходил из дома. В эти моменты он здоровался со всеми хоть немного знакомыми людьми. Так приятно было слышать чьи-то голоса, они прерывали бесконечную тишину и разрушали совсем нерадостные мысли. В эти моменты Марк чувствовал себя живым.

Он обитал в самом центре города и когда всё же осмеливался покинуть стены квартиры, не мог отказать себе в удовольствии купить кофе в ближайшем окошке. Совсем недавно он считал этот напиток, приготовленный в сомнительных местах, редкостной дрянью. Время многое изменило, и событие, которое изначально было лишь способом взаимодействия с другими людьми, стало привычкой, а кофе из редкостной дряни превратился в любимый напиток.

Марк нацепил солнцезащитные очки и вышел на центральную улицу. Стёкла позволяли скрывать от окружающих больные покрасневшие глаза и тёмные круги.

Довольно часто он ловил на себе заинтересованные взгляды девушек. Но не отвечал на них. Девушки, вероятно, чувствовали себя оскорблёнными, ведь невозможно было объяснить им, что это безразличие лучше для всех.

Самой неприятной частью его прогулок было возвращение в квартиру, просторную и пустую. Марк чувствовал себя опустошённым. После крох, проведённых на улице, воспоминаний о прежней жизни, нынешнее существование казалось невыносимым. И лучше бы ему вообще не выходить за пределы своего мирка, но это стало уже чёртовой необходимостью, потребностью, от которой нельзя отказаться.

Марк и сам не понимал, почему с таким отчаянием цепляется за свою жалкую жизнь. Он мог бы назвать тысячу причин, почему больше жить ему не стоит и лишь десяток, подтверждающих, что он должен цепляться за то недолгое оставшееся ему время.

Но если, друг мой,

Призовёшь ты смерть.

Слова всплывали в голове против его воли. Он словно таинственное заклинание навсегда врезались в его память.

Я за руку тебя возьму,

Утешу, горе отведу.

Он никогда не встречал человека, написавшего эти строки. Знал лишь, что это была женщина и её имя, если, конечно, оно было настоящим. И ещё он знал наизусть большую часть её стихов.

Они не были идеальными ни сточки зрений рифм, ни с точки зрения ритма. Но было в них нечто, цепляющее за душу. И именно это заставляло Марка заучивать их и повторять про себя в особо сложные моменты жизни. Казалось, женщина, написавшая эти стихи, была его хорошим другом, читала в его душе, как в открытой книге.

Как-то Марк осмелился написать комментарий под одним из её стихотворений. Она ответила на него на следующий день. Сухой ответ, лишь шаг вежливости в ответ на обожание. Но Марку это понравилось. Незнакомая поэтесса вдруг стала ещё родней.

Но больше он не писал комментарии под её работами. Марк понимал, как много для творческого человека значила похвала, и клял себя за неспособность облачить восторг в правильные слова. Он не хотел показаться необразованным, неуклюжим в своей попытке выразить те чувства, что вызывали её стихи.

 Её стихи, хотя сама она этого и не осознавала, продлили Марку жизнь.

***

Для Марты вся жизнь укладывалась в словах, она буквально жила ими, создавала произведения, которые затрагивали самые тонкие струны человеческих душ.

Слова всегда звучали в её голове, складывались в причудливые рифмы, но не всегда она могла записать их. Как сейчас…

Марта натянула на себя обтягивающее клетчатое платье. Пригладила волосы щёткой. Взглядом окинула стол, но не нашла на нём ни тетради, ни ручки. Жаль, что она уже опаздывала.

 Почему стихи приходили так не вовремя? Либо, когда Марта уже засыпала, либо когда куда-то торопилась.

День был окончательно испорчен, толком не успев начаться. А всё из-за того, что кто-то оставил гневные комментарии под каждым из её стихотворений. Марта догадывалась, как зовут этого «доброжелателя» и критика, но предпочитала иметь хоть какие-то доказательства перед тем, как обвинять человека.

 Без макияжа Марта выглядела юнее своих лет и от того беззащитной.

Комментарии под стихами она не стала удалять. Пусть все видят, что она не боится, она принимает себя, своё творчество и критику.

Перед уходом Марта погладила провожавшего её кота. На удачу.

***

На работу она пришла рано в надежде застать Аллу, но её на месте не оказалось.

Марта нетерпеливо разгуливала между книжных стеллажей. Она думала, что сказать, как вывести коллегу на чистую воду.

– Доброе утро.

Марта, поглощённая своими раздумьями, и не заметила, как пришла Алла.

– Доброе, – буркнула она.

– Настроение у тебя паршивое. Что-то не ладится?

Весь её тон был пропитан ехидством. Марта сдержала порыв накричать на нахалку.

– Дааа… – вместо этого протянула она, – знаешь, необоснованная критика вечно настроение портит.

В глазах Аллы словно зажглись огоньки.

– Ну, тебе я думаю не привыкать. Когда поэт из глубинок с посредственными работами пытается завоевать известность, критика неизбежна.

Каждоt слово – пощёчина, удар ножом по самым больным местам. Один-ноль не в пользу Марты.

Алла круто повернулась на каблуках и хотела было направиться в свой отдел, но Марта схватила её за локоть.

– Некоторым нашим коллегам стоило бы меньше времени проводить в интернете и писать всякий вздор. Лучше бы они задумывались о своей карьере. Не согласна?

Алла вырвалась и с раздражением посмотрела на Марту.

– Конечно, согласна. Тебе и самой бы следовало принять во внимание собственный совет.

Алла ушла с чувством превосходства, оставив Марту довольствоваться горечью поражения.

***

– Вы не подскажите мне, где книги Ремарка?

Марта витала в облаках. Девушка вздрогнула от неожиданности, когда над ухом раздался приятный мужской голос.

– Конечно.

Рядом с ней стоял тот самый парень, приходивший несколько дней назад. Марта и не ожидала вновь его увидеть. Однако она была профессионалом и не могла позволить, чтобы удивление так отчётливо проступило на лице.